Lo que da de sí un paseo por La Laguna.

"Nos educan para ser productores y consumidores no para ser hombre libres"

José Luis Sampedro

Foto: Pedro Torres

Hoy en mi paseo cotidiano me adentré en una zona residencial y por fuera de un suntuoso chalet vi una mujer sentada en una escalinata que pareciera de cartón, muchas veces me ocurrió lo contrario, cartones que semejaban gente, es pecar de soberbia decir tales cosas, la enfermedad llega y destruye, verlo en alguien con quien te cruzas en la calle y que no es más que una ruina andante o te deprime muchísimo o te hace sentir lozano e inmortal dependiendo del grado de estupidez con el que estés gestionando el día, conservar un poco de dignidad en estos tiempos de expolio generalizado a la ciudadanía es un ejercicio para equilibristas, no es tan sencillo en este momento andar por la calle y no parecer un muerto viviente si no perteneces a la casta de mal nacidos expoliadores.

cuando camino por la ciudad Centro la encuentro tan accesible y abierta a mis deseos que es como si me follara, hoy me apeteció de pronto cruzar la plaza de San Benito, en lugar de bordearla como hago siempre, y la crucé.

Es una placita recoleta con una ermita construida en 1554 y de arquitectura básicamente estilo mudéjar, si pones atención puedes escuchar el sonido de los siglos al abrigo del tiempo, los lamentos de los animales que transitaban en las carretas para dirigirse al centro, donde vivían los señores ,adelantados, corregidores ,curas, militares y demás patrocinados de Castilla asentados en la otrora oscura y medieval ciudad de San Cristóbal de La laguna

San Benito también es un lugar para la magia, aquí a lo largo del tiempo han vivido más de un curandero o curandera que con rezos y emplastos curaba tanto al pueblo llano como a los señores.

Continúo andando por la calle trasera hasta llegar al parque La Libertad y hacer un alto y con la excusa de tomar café mear.

Luego seguiré a tope, hoy quiero andar 2 ó 3 horas, hecho de menos un poco de compañía pero es muy importante que aprenda a pasar mucho tiempo conmigo misma, haciendo cosas que no tengan que ver con nadie ni para bien ni para mal, conócete a ti mismo, rezaba por fuera del oráculo de Delfos, y no es una cuestión de poco peso especifico ni fácil de lograr, conocerse a una misma y aprender a quererse es la clave de la evolución emocional y de la felicidad que viene inmediatamente después de aceptarte tal como eres.

Sigo andando por todo el Camino Largo un encantador paseo con palmera llamadas científicamente Phoenix Canariensis tienen más de 80 años son unas doscientas aproximadamente y gozan de una estupenda salud, están colocadas paralelamente y sumergen al paseante en esa ilusión tropical de sombra, frescor y recogimiento que invita a la reflexión, a la lectura o al amor, porque es también un lugar para el amor sobre todo el amor adolescente, en sus bancos casi todas y todos los laguneros nos hemos dado los primeros besos a lo largo de los tiempos, costumbre que por fortuna no se ha perdido.

Continúo por el Camino las peras me parece que me sigue un Mercedes-Benz, es la tercera vez que me lo cruzo en este sendero comarcal, apunto la matricula y la envío por teléfono por si me ocurriera algo, si me encuentran descuartizada en cualquier barranco ya tienen una pista para empezar a investigar, no soy tonta y me coloco por donde se me pueda ver bien desde las casas y la carretera, no se qué puede querer de mi el tío del Mercedes pero desde luego fácil no se lo voy a poner. Posiblemente sea solo una coincidencia, puedo ver bien al conductor es un hombre mayor con pinta inofensiva, me hago a un lado para que pase el coche y le hago una foto con el móvil asegurándome que él me ve, ha sido mano de santo, no le volví a ver más.

Ya de regreso al Centro en plena calle peatonal visito la Fundación Cristino de Vera que en esta ocasión ofrece al público una exposición de bonsáis.

Qué fascinante es la cultura japonesa, este arte milenario es de una belleza brutal, me preguntaba si los árboles sufrían con estas técnicas, tiene un olmo cuando nace la aspiración de ser un olmo grande y dar sombra y cobijo a los animales o por el contrario no le atribula en absoluto crecer en una maceta y ser un olmo enano toda la vida, respeto mucho los árboles y no quisiera estar traicionándoles con estas visitas a exposiciones de bonsáis. Me apunto la duda para preguntar a algún amigo o amiga botánico, biólogo o naturalista que me pudiera responder.

Luego fui al Convento de Santo Domingo y vi una exposición llamada Tránsitos, trataba sobre los campos de refugiados producidos por la guerra, son tantas las imágenes que consumimos a diario derivadas de las guerras que nos hemos inmunizado, nadie se escandaliza porque la gente tenga que abandonar su casa, su escuela, su pueblo e irse a un campamento a vivir con la amenaza continua del ataque sorpresa, gente que nunca ha fabricado armas, ni invadido países, inocentes en definitiva sacrificados por los hipócritas, los lobos con piel de cordero, los gobiernos en connivencia con los fabricantes de armas, en fin, una vergüenza, solo se puede ayudar a paliar los efectos de la barbarie en esos campos de refugiados intentando que la gente tenga una vida lo más digna posible, visitar estas exposiciones que se hacen para recaudar fondos puede servir para ayudas urgentes, las mantas, medicinas o el café del día a día lo cual no es poco, porque la vida hay que vivirla en el plano real y cotidiano no en las cifras, estadísticas o planificaciones , pero el problema de los refugiados y de las guerras que producen los refugiados no se resuelven con ayudas solidarias sino con un cambio global del orden mundial que nos tiene sometidos para satisfacer los intereses de una casta maligna que gobierna al mundo y ha hecho de la avaricia un valor y de la guerra un arte.

Regreso a mi casa un poco más cansada de lo que salí y con ganas de contar el paseo porque como diría José Luís Sampedro es nuestra obligación ser caja de resonancia de la cultura, el conocimiento o el arte, difundirlo para ayudar en alguna medida a que la gente salga de la alienación y del ostracismo que fomentan desde arriba para tenernos atados en corto, dóciles y manipulables, el conocimiento, la educación y la cultura nos hará libres y este post a modo de matrioska conteniendo un batiburrillo de géneros a saber, relato, post, crónica sin llegar a ser ninguno no es más que un ejercicio de libertad estilística y de confianza en el género humano.

Lo que da de sí un paseo por La Laguna. 

 Juana Santana

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Anat Fort : A Long Story

           Música que me llega

Anat Fort / Composición, Edición, Piano

Paul Motian / Batería

Perry Robinson / Clarinete, Ocarina

Ed Schuller / Contrabajo

Febrero 2007

Tengo que agradecer a un amigo que llegara este trabajo a mis oídos deseosos de buena música, Siempre que escucho o leo el nombre de Paul Motian siento un interés justificado por lo que se pueda escuchar tras ese nombre, marchamo de calidad indiscutible y sensibilidad a raudales.
 En este caso, “A long story” que me ha reafirmado en esta idea, nos cuenta una larga historia como reza su título, llena de pasajes entrañables, una historia que probablemente empieza dentro del ser humano hace mucho tiempo, Anat Fort, isrealita, de formación clásica pero con tendencia improvisadora,  incursionó en el jazz siendo aún una adolescente y pronto llegó a la escena del jazz en Nueva York y los grandes centros contemporáneos del jazz en todo el mundo. No podemos dejar de escuchar a esta compositora, para mi gusto bebedora de la fuente de Keith Jarret y del jazz experimental americano y norte/europeo, el elenco de músicos que la acompaña en este trabajo no tiene  desperdicio. Espero que lo disfruten. A mi  me abrió una  puerta  que pienso atravesar para escuchar atentamente  lo qué me regala.
Gracias a Pedro Darias.

Jeromm

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Mi gata te echa de menos

«Pero el amor, esa palabra... Moralista Horacio, temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas, desconcertado y arisco en la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas, de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos los olvidos o los recuerdos.

Fragmento de Rayuela

Julio Cortázar 

 

En España andábamos en plena transición, indignados con la dictadura y asustados con el ruido de sables que acompañaba a todos y cada uno de los actos de reafirmación de nuestras libertades, al tiempo que esperanzados por primera vez con algo llamado futuro, constructo que nuestros padres nunca manejaron muy bien, asustados como estaban sobreviviendo a un presente sombrío y triste cuando no aterrador.

Se nos presentaba un futuro edulcorado y moderno envuelto en papel couché con mujeres enseñando tetas turgentes, sesudos análisis políticos de la actualidad o crímenes horrendos de la España profunda, destinados a poblar nuestras pesadillas y nuestras masturbaciones a escondidas de una Iglesia inquisidora, piedra de sísifo particular de cada cual, en una escalada cotidiana al cielo desde los más profundos abismos de la conciencia afiebrada por la moral y la superstición. Igual que ahora la religión castrante siempre al servicio del poder igualmente castrante.

Por aquel entonces la revista Lib se ocupó de formarnos en materia de sexualidad, y el periódico El Caso de los sucesos más sangrientos y morbosos.

España se llenó de cartelería electoral y mucha gente salimos de la clandestinidad a formar parte del voluntariado de una recién nacida democracia que había que llevar en brazos, con mucho esmero como corresponde a cualquier recíén nacido.

Leíamos mucho más que ahora y uno de los libros que nos íbamos pasando de mano en mano era Rayuela, recientemente ha cumplido cincuenta años, es más vieja que nuestra democracia y sin embargo sigue latiendo fresca como gotas de rocío en la cuerda del tiempo, con el perfume que tienen las palabras alineadas de forma que construyen universos únicos y perfectamente reconocibles por cada cual, y que a cada cual le evoca su propio olor, a saber el olor de la esperanza, del amor, del miedo. No necesita saber mucho más que el conocimiento que emana de Rayuela ni transitar muchos más senderos intrincados para aprehender que estamos vivos, desnudos y vulnerables frente al amor, la muerte o la lucha por los derechos y la dignidad.

En Rayuela también está la belleza, la poesía, el arte, la música. Es Julio Cortázar el hacedor de un mundo completo, con todo detalle y con absoluto conocimiento de la naturaleza humana.

Se cumplen cincuenta años de Rayuela y quienes la conocimos en plena adolescencia compartida, la nuestra y la de la novela, asistimos al desmoronamiento del mundo que creímos construir entonces, los reyes resultaron ser villanos, Roma si pagaba traidores y ningún político tuvo nunca los bolsillos de cristal como decía en aquel entonces Enrique Tierno Galván.

Es tan hermosa y perfecta Rayuela que han pasado cincuenta años y permanece fresca , lúcida y erguida en el solar de nuestra estupefacción.

Juana Santana

Es natural

Samot

Verter en el vaso lo que queda de la copa de anoche, verterlo por si más tarde tienes sed.

A veces pasa que desdeñas lo que queda en el fondo del recipiente porque “total es poco” y resulta que luego lo echas en falta, cuando el poco hubiera sido bastante como para saciar la escasez del cajón. Recuerdas el preciso instante en que derramaste los restos por el desagüe de la cocina confiada en que mañana sería otro día, pero hoy ya es mañana, y se parece mucho al día de ayer. ¿No te ha pasado nunca?.

No hace falta que respondas, es obvio que sí, es natural. No somos tan distintos, aunque a veces creas que la distancia entre tu y yo es bastante grande como para diferenciarnos, pero ese aire que viaja en el agujero negro que habita entre tu piel y la mía, únicamente está ahí para distinguirnos. No sea que la costumbre o el hábito termine por confundir o desenfocarnos, y nos veamos a nosotros mismos como pixelados, borrosos dentro de nuestras propias miserias.

No sé escribir si no es desde las entrañas, es un gran defecto. No puedo evitar desnudar las cicatrices cada vez que sopla el viento desde esa ventana. Es imposible domar el alma cuando no se tiene ninguna intención de hacerlo. 

Regina Zerené

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Vivir en paz

Foto P. Torres

La paz se ha vuelto contra nosotros, después de hacer bandera de ella, parece ser que no conseguiremos nada sin un poco de agitación, la bondad y las buenas intenciones son pasto para los tiburones de la política, viven de gente buena y confiada, si no dejas ver un mal gesto o una mirada amenazante o si no gritas desesperado, interpretan que todo va bien. No se hace política para mejorar las situaciones, no, van pisando derechos hasta que alguien grita, amenaza, increpa, rompe un escaparate o se pone en huelga de hambre, luego envían a sus secuaces para aplacar los ánimos, más tarde reparten las culpas hacia arriba y hacia abajo, una práctica muy habitual de quien no tiene argumentos ni escrúpulos. Tristemente y después de muchas manifestaciones multitudinarias, persiste esta clase de “fascismo” auspiciado por las momias que se yerguen altivas inmunes al ridículo monumental que están haciendo y del que el mundo entero se hace eco, España, ja, ¡Qué bajo has caído! Si, todo estaba cogido con saliva, y claro ahora vemos la triste realidad, decenas de millones de euros se encuentran repartidos en las cuentas de estos mangantes apoltronados que pueblan parlamentos, palacios, cabildos y ayuntamientos, nadie los quiere, pero siguen ahí, imputados, sancionados, destapados y siguen ahí, no tienen ni un ápice de vergüenza; vergüenza ajena es lo que siente el ciudadano de a pié al ser representado por estos caimanes, devoradores de la dignidad de su propio pueblo, de su propia familia, de su propia madre. Si tuvieran algo de entrañas, no saldrían a la calle. Pero, después de haber cogido el primer sobre ya todo es llano, fácil, pasado el primer flato ya todo se cura con dinero, unos días en las Maldivas y olvidémonos de ese nimio percance.

No hay mucho más que decir, la paz está en franco declive frente a una cultura de la agresividad, evidentemente surgirán las manifestaciones ciudadanas cada vez más virulentas a medida que vayan creciendo las necesidades primarias, no al contrario como argumentan los cronistas del poder, (esa clase que se protege bajo el paraguas del estado), no lo olvidemos porque ya se sabe..., todo esto, si miramos con cierta perspectiva, podremos ver que en un futuro más o menos lejano, saldrá a la luz con las consecuencias que se merecen tanto los que lo ejecutaron como los que lo permitieron y apoyaron. Los ciudadanos/as no gustan de la vida crispada que nos proponen, el sueño de cualquier españolito de a pie es vivir en paz, con algo que hacer y que reporte y permita vivir dignamente, cotizar y esperar a la vejez con ciertas garantías, vayan a quitarle los sueños a otros, no a los que han mantenido el estado tan cacareado del bienestar. 

Jeromm

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Isla Dromedaria

A Fernando Torres Hernández in memorian

Muerte, atenazas traicionera
la luz de la mañana y escondes
las manzanas verdes del amor
para imponer por la fuerza
tu oscura pestilencia, tu presencia
temida. No esperes que te de
por buena, cuando disparas
sobre el pecho de un inocente
tu gélida bala de eternidad somera.

foto: Pedro Torres

Hoy me enteré que ha muerto Carson, el último Hippi auténtico llegado a Isla Dromedaria desde California, le veía siempre con su cesta de mimbre ir al mercado, de largo pelo muy rubio y arrugados ojos azules evocaba un pasado lleno de música progresiva, folk o rock, LSD y marihuana, tenia una memoria muy selectiva que solo le permitía retener en ella los rostros de las mujeres jóvenes y hermosas, las otras simplemente éramos invisibles para él.

Tenia unos 60 años cuando apareció el cáncer, desistió de usar quimio o radioterapia, no quiso luchar, me enteré hoy pero hace más de dos años que partió a otra realidad, una Arcadia llena de jovencitas hermosas sin ninguna duda.

Las últimas veces que le vi estaba en el bar de la esquina, solo en una mesa con aire tristón, me fijé que tomaba vino, luego salió fuera a fumar. Genio y figura.

Vivo en Isla Dromedaria sin saber muy bien cómo he llegado hasta aquí, la fundación de la ciudad más importante Dromedaria City se remonta a los locos años veinte cuando un grupo de artistas autóctonos junto con algunos venidos de fuera se asentaron en el Valle de la Región Putrefacta, llamada así por estar a los pies de una gran colina bordeada por su frente por un enorme pantano, en cuya rivera crecían amapolas silvestres, las hierbas del diablo y tréboles de cuatro hojas.

Roque, el más viejo del lugar, descubrió que ese valle lleno de flores silvestres, barrizales y croar de ranas era un lugar muy idóneo para su plantación de marihuana, pensado y hecho.

Aquí tenemos todo lo que necesitamos, sobre todo los de mi generación que estamos cauterizados en alcohol desde el principio de los tiempos, Isla Dromedaria es también llamada Isla Espejo porque todos los hombres y mujeres que arribaban a ella terminaban viéndose a si mismos y quienes no soportaban una visión tan lúcida se arrojaban por un desfiladero del océano para ahogarse en una agonía liquida y ser arrastrados de nuevo a la isla por las olas, después se les daba otra oportunidad, despertaban como de un largo sueño sin recordar nada y al volver a mirarse de nuevo a si mismos reflejados en la isla aprendían a tener paciencia con ese ser torpe y vengativo que les devolvía el espejo y era en ese punto donde empezaban a vivir y a conocer las disciplinas básicas de la isla, una de ella domesticar los relojes que habían traído del Continente, alcahuetes y apremiantes, relajarlos y volverlos más humanos, más acordes con los latidos del corazón.

Hoy me siento como si hubiera tenido un amanecer de ortigas, la isla despierta inquieta. Carson había tocado con Frank Zappa, Jimmy Page, Creedence Clearwater Revival y muchos más en giras que le llevaron a recorrer los Estados Unidos, para acabar aquí en el atlántico, en la única isla donde cualquiera que se acerque por el bar Varsovia puede hablar con el pescador que fue salvado por una sirena él te lo cuenta con mucha naturalidad, Elena vio un reportaje en el Discovery Channel que hablaba de sirenas encontradas por pescadores, ella siempre creyó en sirenas, mucho antes de conocer al pescador o de ver el Discovery Channel incluso mucho antes de que existiera el Bar Varsovia que después de las doce cierra sus puertas y nos deja fumar porros a quienes quedamos dentro.

En Dromedaria hacia tiempo que parecía que no ocurría nada, hasta que se estrelló aquel meteorito contra la cúpula de cristal de la plaza, cúpula que había construido el arquitecto Piero Bazan un loco italiano que llegó a la isla huyendo del paisaje devastado que dejó el terremoto de Sicilia, Piero no podía soportar la visión de las estructuras construidas por los hombres diezmadas en el suelo, sufrió una conmoción muy grande generándole una profunda depresión, aconsejado por su psiquiatra se enroló en un barco de mercancías que se dirigía a Cartagena de Indias, pero los mareos y ese personaje azul inquietante que era el océano propiciaron que en la primera escala del barco en Isla Dromedaria saliera a tierra y se quedara con nosotros y nosotras.

Aquí conoció a Rosario cuya madre era un monstruo , una serpiente venenosa que le decía desde muy pequeña que hubiera sido mejor parir una rata en lugar de parirla a ella.

Rosario había llegado a Isla Dromedaria procedente de Estocolmo con un viejo que había contratado sus servicios como meretriz a tiempo completo, tardó cuarenta y un año en perder la virginidad, se la vendió a este excéntrico norteamericano afincado en Suecia donde Rosario había recalado como asesora legal de la empresa norteamericana para la que trabajaba, el viejo estaba muy enganchado a la marihuana y cuando le detectaron una enfermedad degenerativa decidió terminar sus días con Rosario en Dromedaria City.

Después de morir el viejo Rosario y Piero comenzaron una tórrida historia de amor y en esas andan actualmente.

En Dromedaria City nos afanamos en cosas inútiles y absolutamente banales por regla general, cosas como sacudirle los pelos de gato a un viejo y horroroso abrigo, de pronto es esa tarea y no otra la más importante de nuestra vida.

Hoy, sin ir más lejos, pasé largo rato observando a mi vecina desde la ventana, sacudía la chaqueta de su hijo yonqui, como si logrando que desaparecieran los pelos de la mascota adheridos a la chupa se obrase el milagro de la resurrección, vi con lágrimas en los ojos como trataba de encontrar cierto orden dentro del caos del hijo para tratar de reconducirlo, pobre mujer, se le olvida que en Dromedaria no es posible resurrección alguna. Aquí solo abundan los perfiles emboscados tras alguna mampara o celosía de balcones y ventanales, siempre al acecho de la vida alrededor.

En Dromedaria igual que en otros muchos lugares hay terrazas donde camareros vestidos de pingüinos sirven cócteles muy rebajados de alcohol a hombre y mujeres de edades avanzadas que emplean su tiempo en bailar ritmos picantes, latinos en su mayoría, estos lugares están habilitados para el ocaso de los sexos, de las vaginas resecas y los penes fláccidos, viéndoles recuerdo que cada minuto que pierdo deseando que pase rápido por anhelar cualquier suceso por venir, nunca más lo voy a poder vivir, lo pierdo definitivamente, debo terminar con los planes y los futuribles, vivir un presente perpetuo, para que no se escape la vida como el hilo de agua que se malgasta en los grifos mal cerrados y que gotean golpeando la cerámica haciendo un ruido enervante.

Enciendo la radio como cada mañana y me entero por las noticias que se aproxima una tormenta borrascosa, se han activado todas las alertas, el fiero oleaje aconseja no acercarse mucho a la orilla del mar y protegerse del viento que amenaza con enajenar a los pocos cuerdos que pudieran quedar en Isla Dromedaria. Si los hubiera.

Juana Santana

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AL TRAN TRÁN

Ayer, después de años oyendo hablar de ellos, me acerqué al teatro Alfil, en el centro de Madrid, para ver en acción a la compañía de comedia musical improvisada Al Tran Trán. Sentía una infinita curiosidad.

Entré, elegí mesa, pedí algo de beber al camarero y me preparé para disfrutar del espectáculo. El ambiente era cálido, invitaba a que me sintiese como en casa y aumentó mi inquietud, desde luego, este no iba a ser un espectáculo convencional.

Los actores se arrojaron al vacío de la improvisación en continua comunicación con el público convirtiendo así al espectador en un impro-espectador. No había agentes pasivos en aquel teatro y me hicieron viajar en el espacio-tiempo durante hora y media de función.

Gracias a la generosidad con que se ofrecen al espectador, la entrega en su labor de improvisar dejando a un lado el sentido del ridículo y la vergüenza, en un alarde de creatividad, talento, dedicación y amor, consiguieron que saliese de aquel teatro realmente conmovida.

¡Vivir improvisando! cantaban… el espectáculo traspasa las instalaciones del teatro y trasciende en mi, entre risas, chistes y situaciones inverosímiles, tomé conciencia de mi misma, olvidé por completo que era parte del público, era parte de ellos, o ellos parte de mí, no tan distintos unos de otros al fin y al cabo.

¡Vivir improvisando!, sin pudor de ser yo misma, sin miedo a arrojarme al vacío. Con el valor del que elije la vida como la más excitante de las drogas.

¡GRACIAS AL TRAN TRÁN!

Regina Zerené

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El metabolismo de las Jarcias

En el cielo, que empezaba a hacerse apenas rosado, flotaba una gran cruz oblonga a cuyo alrededor volaban varios cuervos silenciosos como siniestro rebaño de ataúdes alados .

                                                                                                  Agustín Espinosa (1897-1939)


 

Hoy he encontrado por casualidad unos libros del gran poeta surrealista, Pedro García Cabrera, Corría el año 1928 cuando el poeta canario escribía: esta racha de viento que a mi llega/ acaso fuera silbo/ en las gráciles jarcias de una nave./ o sonrisa plegándose en el ojo/ acuoso y abierto de un estanque. / o corcel embriagado de una nube./ o carne melodiosa de un oboe./ quién sabe, quién sabe y fue un suspiro,/que ha venido rodando por el aire.

Buscaba entre mis cosas algún objeto que poder vender para poder  terminar el mes teniendo algo que echarme a la boca en la nevera, me pregunto cómo seria estar presente en Canarias en aquellos años cuando germinaba el movimiento surrealista, y André Bretón, fundador del movimiento, hablaba del surrealismo como un automatismo puro que permitía la verdadera expresión de la mente humana, lo importante era que la razón no contaminara para nada la creación.

No puedo evitar establecer paralelismo entre esa época y la actual, ahora igualmente cualquier sueño, surrealista o no, ya sea en el mundo de las artes o en el de la ciencias se ha visto frustrado por el golpe de estado financiero que han dado los amos del mundo, quienes se han quitado la careta y hemos podido ver su verdadero rostro detrás del disfraz "democrático" con el que nos han estado engatusando y estafando hasta ahora.

Siempre te sobras a tu sed, si llegas/ a tus finales cercos de rompientes,/ de tu abombado pecho se desdoblan/ manantiales que corren con tu imagen./Y nunca te limitas ni te bastas.

Pedro García Cabrea con una sensibilidad exquisita y premonitoria ya por el año 1928 era capaz de intuir el inmenso dolor y la sacudida brutal que la barbarie iba a traer a estas tierras dolidas siempre de caciques y de injusticias y a las que el movimiento surrealista resarcía de algún modo, era como si al albur de nuestros riscos y frente a la mar y solo ahí, se pudieran gestar genios como el propio García Cabrera , Agustín Espinosa, Oscar Domínguez, Emeterio Gutiérrez Albelo, Domingo Pérez Minik, o Domingo López Torres, más tarde aglutinados todos ellos en la revista Gaceta del Arte fundada por el critico Eduardo Westherdal, sin la cual no hubiera sido posible que en 1935 el mundo entero miraba para Tenerife. Ese año El Ateneo de Santa Cruz acoge una muestra cultural donde participaron Picasso, Dalí, Arp, Óscar Domínguez, De Chirico, Magritte, Tanguy y Max Ernst. Esta muestra fue denominada como la segunda exposición surrealista mundial.

La Gaceta del Arte defendía las vanguardias arquitectónicas y artísticas europeas hasta el verano de 1936 cuando tuvo que desaparecer por culpa del golpe de estado franquista.

Hay paralelismos tan evidentes que dan escalofríos.

¿Me amordazan?/ ¿me ensordecen, me ciegan? /¿me abandonan,tullido/ de brazos y piernas? /¿...y esta ansiedad de cuña,/que yo quería aquí/y allá y en todos sitios.../acaso-ya-, resuelta/en un humo doliente, en una franca/disolución, en el desgaire/de esta corbata tan mal puesta?/

Decía Emeterio Gutiérrez Albelo por los años 30, sobrecoge la viveza y la actualidad de la estampa, la corbata como símbolo de una burguesía irremisiblemente condenada a desaparecer .

Me voy , arrastro mi cuerpo de un lugar a otro, juntando circunstancias haciéndolas encajar como matrioskas rusas pero, en el fondo, mi pensamiento se ha quedado suspendido en el último instante que fuimos dignos , un momento antes de esta ignominia , la dignidad se fue y me ha dejado suspendida en este lapsus de tiempo, estas cosas no pueden durar eternamente, en algún momento pasamos a las comprobaciones y le pides explicaciones a tu cabeza y le exiges que compruebe y es así como buscas, indagas y de ahí llegas a la conclusión de que esta falsa democracia que nos han vendido no merecía tanto miramiento, ni era una historia tan especial, todo había sido una mala jugada de nuestra imaginación colectiva, nos fabricaron un cuento a medida y nos lo creímos, bajamos los brazos, nos acomodamos y dejamos que otros se ocuparan por nosotros de las cosas importantes mientras nosotros perseguíamos gamusinos llevados a nuestras casas montados en rayos infrarrojos.

Juana Santana

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A SIMONE DE BEAUVOIR

A veces me falta el aire, se me corta la respiración parece que todo es poco, todo es nada.

Busco incansable la secuencia de nostalgias que me empujen a existir y me quedo vacía de nada, llena de ausencia.

Es doloroso competir por ser, nadar en el mar del olvido sin bolla a la que asirme, es doloroso.

El vaivén de los recuerdos se me agolpan, unos sobre otros, se condensan y todo parece poco, siempre parece poco.

Camino incansable y frágil sobre la alfombra que se abre ante mis pies, fallan los tobillos de tanto peso, de tanto lastre, de tanta ausencia.

En mi vientre el impulso del gemido de un dolor que dará paso a la vida, el desgarro de una lágrima que cae, una más de tantas otras que ellas derramaron.

La impotencia de esta cárcel consentida, la esperanza de una mano que comprenda, que se oponga a la sin razón del desaire no elegido.

Ver los barrotes caer, el deseo de poder ser.

Regina Zerené

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Confesiones de alguien como yo

Brotaba la sangre a borbotones, miraba aquello con asco y satisfacción, era yo y no otro quien lo hacía. Quería que fuera rápido así que busqué su cuello con la punta del cuchillo. Lo clavé pero no era suficiente, tuve que cortar como quien le corta la cabeza a un pollo, aquel gran cuchillo de cocina casi no tenía filo, fue desagradable, pero no podía parar, aquel pequeño y abominable cuerpo continuaba moviéndose. ¡Que asco! _pensé

... descarga el cuento completo

Regina Zerené

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Testamento de una iconoclasta

El mundo es ancho y ajeno

( Ciro Alegria)

Si yo Nunca me quise atar a una hipoteca y siempre viví de alquiler con rentas muy sostenibles, pocos muebles y equipaje ligero por si la vida me ofrecía algo mejor en otro lugar, si no sucumbí al influjo del dinero plástico ni al consumo convulsivo de gilipolleces y fui sobria, no entiendo bien eso de colgar cosas en mi cuerpo que no me sirvan para abrigarme en invierno o refrescarme en verano, si nunca me apunté a vuestro festival del despilfarro, por qué ahora tengo que pagar a pachas las consecuencias de vuestros delirios de grandeza,

Si no creo en dios, y no siento ningún respeto por la sangrienta y multimillonaria Iglesia Católica, por qué tengo que ver como acaban con la escuela pública, que debería ser garante de la educación para la dignidad de todas las personas por igual sin distinción ninguna de etnia, credo, sexo o poder adquisitivo, y ver como con mis impuestos favorecen sin pudor a las escuelas privadas para ricos y para católicos ricos.

Por qué cuando me habéis contado el cuento de la democracia me hacéis jugar con las cartas marcadas de forma que siempre ganáis los mismos, los que no cuestionan la injusticia y la desigualdad, los dóciles a las grandes fortunas, los corderos que no dudan frente al pastor en despeñarse por un acantilado si éste se lo pide, arrastrándonos a los demás, a los inocentes, a los que nunca dejasteis participar del festín cuando las vacas eran gordas, y vosotros pacíais ahítos de migajas bajo las mesas de los poderosos. Cada cuatro años bajáis a las cloaca a pedir el voto que os permita acumular posesiones, privilegios, cada vez más alejados de la realidad, cada vez más miserables.

Por qué se tolera la mentira, la doble moral, la ley del embudo y votáis a gente que sabéis con total seguridad que va a apropiarse y acumular como una urraca cualquier cosa que brille, sin medida, dejando vacías las arcas del bien común, produciendo dolor y muerte , la avaricia supera los limites del sentido común y repugna a cualquier persona que tenga un poco de empatía, los psicópatas se caracterizan por no tenerla, eso es lo que sois vosotros, los neoliberales, los defensores al ultranza de la libertad económica, psicópatas sanguinarios sedientos de oro, de poder y de sangre humana.

No cabe duda que lo estáis consiguiendo, muchas personas se suicidan al darse cuenta de la magnitud de la mentira en la que han vivido siempre, cumpliendo con dios y con el César, se ven con una edad madura y poca energía para remontar, prefieren quitarse del medio que rebuscar en la basura para poder comer, porque le contaron que si trabajaban honradamente, ahorraban y no blasfemaban, no iban a tener nunca que rebuscar en un contenedor de basura o en una cola de Cáritas para comer, les habéis mentido, y de todas las mentiras que decís a diario ésta es la más grave porque ésta mata, y se quitan la vida porque no quieren dar ese espectáculo lamentable a sus hijos, no quieren ser una carga en esta larga travesía hacia la nada en la que vuestra avaricia nos ha embarcado.

Ahora pretendéis que veamos como ostentan las urracas, como viven los delincuentes, los mentirosos, los corrompidos, en silencio, sin protestar, para no perturbaros mientras le dais la puntilla a nuestras vidas, pretendéis que seamos tan estúpidos como para esperar algo bueno de vosotros.

Visto lo visto no queda mucho más que hacer que morir en cualquiera de los supuestos que nos habéis habilitado para ello, por depresión y tristeza al perder cualquier esperanza de vivir con dignidad, por enfermedad porque habéis secuestrado también el derecho a curarnos cuando enfermemos , a paliar el dolor los que arrastramos una enfermedad crónica, a que podamos cuidar nuestros dependientes o nos cuiden cuando nos podamos valernos por nosotros mismos, o en la trinchera luchando contra vuestros perros que pagamos para que defiendan este estado de cosas tan infinitamente injusto y vuestra casta de mal nacidos, moriré matando si puedo y os dejo en herencia mi maldición y más absoluto desprecio.

Juana Santana

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Misty Blue

Me obsesiona como sacar toda esta mierda de dentro, siento la necesidad de expulsarlo de mi cuerpo, respiro hondo y pienso en escribir. Escribir me duele, doy marcha atrás y me trago la pelota de basura que tenía en la garganta. Un día tras otro, una noche tras otra las ganas de gritar. A veces canto, así las lágrimas bajan solas. Suena Misty Blue de Etta James, resuena en las paredes de mis arterias, lloro y pataleo, me arranco la piel a tiras y con ella empapelo la pared. Contemplo todo aquello como si fuera un lienzo, intentando encontrarle un sentido, mientras mi cuerpo que está sin cuero, en carne viva, espera resignado una tregua para existir. Miro a mi alrededor y siento asco de mi misma, lástima del género humano.

Nunca comprenderé que te quedaras ahí, impávido, sin ni siquiera mirarme, entendí que no te importaba y eso me dolió, aún hoy sigue doliéndome. Me quedé de pie frente a tu mesa esperando una respuesta, una palabra, cualquiera, pero ni siquiera levantaste la mirada. Hubiera preferido que me escupieras, la verdad, cualquier cosa menos tu silencio.

Decidí salir de ahí lo antes posible, ya había perdido bastante. No sé si eran más las palabras que me quedaron por decir o las que aún espero oír. No lo sé, tampoco lo sabía en ese instante, ni me importaba, sólo quería salir de tu cubículo.

Recorrí el camino inverso que me había llevado allí, sin mirar atrás, sin mirarte, queriendo obviar que ahí estabas, intentando ignorar que eras tú el que no miraba. Mejor salir pronto, ya vería más tarde lo que haría con aquel desaguisado, lo que pudiese, ni más ni menos.

Cuando llegué a casa atrapé las palabras, tanto las unas como las otras, las que no me atreví a decir y las que no llegué a escuchar, todas. Las metí en un bote con formol, por si mañana o pasado o tal vez la próxima semana queríamos hacer como que nada había ocurrido. ¡Cuan inocentes podemos llegar a ser! alargamos las esperanzas para ahorrarnos el trabajo de soltar, de tirarlas por el water. Así soy yo, no tu.

El bote de formol sigue aún en la estantería esperando que lo destapes, porque eres tú quien debería hacerlo, si quisieras, no esperes que lo haga yo por ti, es tu deuda, no la mía. Pero recuerda que incluso las deudas prescriben, porque la memoria cuando quiere no sólo es débil sino caprichosa también.

Escribir me duele, subo un poco más el volumen, cantar también me duele, ya está acabando la canción. Miro la pared, veo mi piel de gallina mientras acompaño en carne viva a Etta y me inundan las ganas de vivir, la pelota del estómago se mueve, parece que vibra…oh love! My whole world turns misty blue!.

Mi pensamientos se alejan, el formol es un líquido curioso, es extraño lo que es capaz de hacer, las palabras nadan esperando una salida al mar, es cruel lo que les hago…, y me río de mi misma.

Regina Zerené

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Cuento: "Cara al Sol"

José Díez Lucas

sa noche las ramblas de la gran ciudad iban abarrotadas con gente de diferente raza, costumbres y oficios, una paella marinera con aromas del Mediterráneo y olores cautivadores de oriente. El hachís se consumía en todas partes: en los bares, en los parques, en la calle... La policía no daba demasiada importancia al asunto. Eran tiempos de libertad y de regreso a la democracia después de una larga dictadura. Los fumetas campábamos a nuestras anchas, quizá porque en tiempos políticos agitados, nuestra presencia no despertaba grandes temores. Los policías más viejos, que guardaban memoria de las crueldades de la guerra civil, miraban con cierta benevolencia los corrillos de jóvenes liando canutos a cualquier hora del día. Un ambiente variopinto, alegre y singular, donde beber y fumar era lo habitual. De vez en cuando, algún altercado salpicaba las reuniones, pero no solía pasar a mayores.

Aquella madrugada, los operarios del ayuntamiento podaban los árboles de las ramblas. Hacía frío, y la fauna bohemia y buscavidas se reunía en torno a las hogueras que se encendían. Nos acercábamos con las manos extendidas para calentarnos. Codo con codo, deambulantes, noctámbulos e indecisos, no sabíamos donde meternos.

Llegó un tipo raro. Era alto, fuerte, y trajeado de azul oscuro impecable. Se puso a mi lado. La mirada perdida en un punto de las llamas que le marcaban los músculos de las mandíbulas dándole aspecto de dictador trasnochado. De pronto, por encima del griterío de chulos, prostitutas, jugadores de dados, artistas bohemios..., atronó su voz cantando el “Cara al Sol”, al tiempo que vimos alargarse la sombra de su brazo derecho dibujando el saludo fascista.

En el corro se hizo un silencio expectante. Los empleados públicos lo observaron con recelo y cierta aprensión. Al poco se calló, y me miró con chulería..., -la luz de las llamas en las pupilas-; introdujo la mano en el interior de la chaqueta como buscando una pistola, y me espetó con voz autoritaria -Tú, canta el “Cara al Sol”-. Quedé paralizado. No podía pensar, aunque estaba seguro de que no iba hacer lo que pretendía. Lo miré fijamente a los ojos sin pronunciar palabra. Titubeó. Insistí con la mirada, intentando contagiarle el buen rollo que reinaba..., que tuviera calma, resignación... Dudó un segundo..., y fue lo que me “salvó”. El intruso no había causado el efecto previsto. Vaciló abatido. Aproveché para darle unas palmaditas en la espalda. Pobre diablo -tranquilo hombre... no pasa nada... cálmate, acércate a la lumbre..., ya verás cómo te sientes mejor. Se acercó al fuego cabizbajo, mirando al vacío. Enseguida dio media vuelta y se fue tan silencioso como había llegado. La tensión se esfumó al instante como el humo de la hoguera.

      

Donde se juegan a las cartas el futuro del mundo

        A Paulina (3 años)

               Mariano Rajoy decía el otro día en unas declaraciones al Wall Street Journal que la situación actual de España era “fascinante” y no le faltaba razón, es fascinante que el presidente eluda hasta el paroxismo dar explicaciones de sus actos de gobierno en casa para luego en el extranjero arrancarse con unas aseveraciones tan estrambóticas que suelen coger con el pie cambiado a los analistas financiero y politólogos internacionales que las escuchan o las leen, debe pensar don Mariano que los de fuera son más merecedores de su cortesía que los paisanos y por ello les obsequia siempre con una suerte de metáforas y de fábulas verdaderamente deliciosas, algún día, si el suicidio, la enfermedad o la muerte fortuita no me trunca tan alto propósito, recopilaré todas las declaraciones de Don Mariano a la prensa extranjera, casi siempre a la salida de los círculos donde se juegan a las cartas el futuro del mundo, para una colección de humor de una modesta editorial que lleva tiempo pidiéndome alguna cosilla para publicar.

Para el presidente de España es fascinante la situación desesperada de casi seis millones de españoles, que al hecho lacerante de no tener trabajo se le añade el de la ausencia total de alguna esperanzas de conseguirlo, en una sociedad en recesión donde cada día los autónomos se ven obligados a bajar la persiana y entregar las llaves de sus pequeños negocios, con el dolor y el olor a fracaso que impregna las calles del país, puedes sentirse y olerse a poco que transites por cualquier, barrio, pueblo o marco incomparable.

En la España Fascinante de Mariano Rajoy empiezan a barajarse cifras de niños qué van cada mañana al colegio sin desayunar, que hacen una sola comida al día y que ya empezado octubre aún no tienen el material escolar, no son dos ni tres, se estima que en éstas condiciones están un ochenta o un noventa por ciento de escolares que van a las escuelas públicas, donde la administración ha empleado la tijera con tanta saña que pareciera que en lugar de recortar partidas presupuestarias quisieran recortar cabezas formadas, criticas y pensantes. El poder nunca da puntada sin hilo y con estas premisas tendremos una fascinante generación de niños famélicos viviendo un remakes de la posguerra española en plena era de la tecnología, en perfectas condiciones de ser explotados “como dios manda” expresión que le gusta mucho usar a nuestro presidente.

Es fascinante ver bailar con el paso cambiado a los palmeros del gobierno, altos cargos, dirigentes, presidentes de diputaciones, ministros, secretarios de Estado, delegados de gobierno, obispos y prensa adicta al régimen, todos afanados en mandar globos sonda con propuestas involucionistas, claramente fascistas y anticonstitucionales, en una especie de partida de pin-pon donde uno tira la pelota, el otro la recoge y la saca fuera, y finalmente el gobierno desmiente o desdice todo lo anterior y cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia, sin duda este baile siniestro es fascinante.

También lo es ver a los abuelos mantener con sus exiguas pensiones a sus hijos, nieto y hasta biznietos, con la mano temblorosa y los ojos llenos de lágrimas volver a casa de la farmacia sin comprar las medicinas, porque tienen que decidir si compran éstas o el pan, y después de toda una vida de trabajo honrado, y lo de honrado no es una cuestión baladí, pues son los corruptos los que medran y ya no sabemos bien que cosa es correcta, gente que en su vida no había ni imaginado que podría robar no le está quedando más remedio que llevarse sin pagar cualquier cosa para meter en el bocadillo, a todas éstas los abuelos deciden, por supuesto, comprar pan para llevar a casa.

Me gustaría decirle a Don Mariano que el copago en sanidad, los recortes en prestaciones sociales, ley de dependencia, educación, etc. afectan a personas con terminaciones nerviosas y ojos, que sienten dolor físico y dolor de corazón, que sufren y que no viven en las estadísticas sino en los barrios, esos lugares de los que ustedes los políticos habrán oído hablar.

¿Hasta cuándo la demagogia y el nepotismo de la casta gobernante será llamado justicia y las demandas del pueblo barbarie?  ¿Cuándo será condenada la ligereza de un discurso vacío que no mantiene ni siquiera las formas y el respeto frente al sufrimiento de la gente? .

En la España fascinante de Mariano Rajoy moriremos todos y todas de esperar justicia.

 

Juana Santana 

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MARIANO O LOS TONTOS SIEMPRE TIENEN SUERTE

Mariano en Nueva York dice que ha ido a vender la marca España, supongo que le mandaran por correo electrónico las fotos de las marcas que han dejado en esta jornada de represión policial sin precedentes, las porras y las pelotas de goma en los apaleados cuerpos de los manifestantes, tendrá éxito sin duda, son unas marcas lo suficientemente espeluznantes como para que den la vuelta al mundo, dejando constancia clara y meridiana de que vivimos una dictadura, y que en sumisión al Spanish neocon no nos va a ganar nadie.

Mañana hablará a la ONU y les encantará como en su día hizo Mario Moreno Cantinflas, en la pelicula "Su Excelencia", de 1966. porque nadie cantinflea como Mariano y eso es un mérito que es de justicia reconocerlo.

Mariano en su suite de 3000€ la noche, podrá descansar tranquilo sabiendo que en el reino de España la policía del Régimen ha hecho un buen trabajo, que los medios de comunicación, también adictos, como en los mejores tiempos del malogrado Francisco Franco, minimizaran el éxito de la convocatoria de los rojos, sabe que mañana volverán a la carga, pero eso entra dentro de lo previsible, las fuerzas leales disponen de material suficiente,  no se han escatimado gastos para repeler los traidores a la patria, a Roma y a la memoria de Fraga Iribarne su gran mentor.

Ha tenido que tragar con lo de la Alianza de las Civilizaciones, el proyecto de Zapatero que tanto había vituperado, pero así es la política, continuamente diciendo digo donde dije Diego.

Finalmente se mete en la cama, después de una relajante sección de jacuzzi, pensando que como siga cuadrando las fechas de los viajes al extranjero con las de las convocatorias de manifestaciones en la calle, va a tener una legislatura de lo más tranquila.

Dado que los pueblos suelen tener memoria de pez, más la abstención, el desencanto, y la fuga de cerebros ¿quién sabe si hasta repite legislatura cuatro años más?.

Juana Santana

  Marca España:

fotos: Ignasi Toribio



fotos: Ignasi Toribio 

El Huerto VI

Sección dedicada al comentario de actualidad económica

  Por Fernando Herráiz Sánchez

 "No sabemos lo que pasa, y eso es lo que pasa"

Ortega y Gasset

22 deSeptiembre de 2012:

Hoy hablamos de:

                         Trabajar menos, consumir menos, vivir mejor

La economía.

En agosto del año en curso (2012) se han cumplido cinco años del comienzo de esta crisis, tiempo suficiente para extraer algunas conclusiones.

A fecha de hoy, las principales áreas del planeta (OCDE, China  e India), es decir los productores del 80% del PIB mundial se encuentran en situación de retroceso económico.  La Unión Europea en recesión,  USA a las puertas y China e India experimentando un notable recorte en sus tasas de crecimiento.  Un lustro después el grueso de la economía mundial, lejos de haber superado el cataclismo de 2008, se mueve entre el retroceso y la incertidumbre.  El capitalismo moderno ha sufrido otras crisis: México 94,   Argentina  2000,  Turquía 2001,  Rusia 90,  Suecia 92..., pero nunca han durado tanto,  ni  han afectado simultáneamente a tantos  países. También llama la atención que a diferencia de las mencionadas, esta crisis tiene su origen y epicentro en los estados más ricos del  mundo,  o de otra manera,  en el núcleo duro del sistema.   La suma de estos factores induce a pensar que no nos enfrentamos a una crisis como las demás. Crece la convicción de que se trata de algo diferente: una quiebra progresiva de las bases mismas del sistema económico mundial.  En otras palabras, una crisis sistémica...  descarga el artículo completo