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lunes, 2 de diciembre de 2013

Crónica de una tarde cualquiera: a propósito de Bestiario de Cecilia Domínguez


 


Y ha sido una tarde cualquiera que tuve ocasión de sumirme en el Universo poético de Cecilia Domínguez llevada de la mano por ella misma, que como si de un un arrullo se tratara, desgranó con su voz propia, sin redundar ni un ápice porque la voz de Cecilia es hoy más propia que nunca, desgranó, digo, media docena de poemas dejando pasmada a toda la concurrencia, con motivo de la Cartografía Poética que organiza la librería de mujeres de Santa Cruz de Tenerife , iba acompañada de Margarita Santana, otra encantadora de serpientes, pero de su obra ya me ocupé en otra ocasión.¹ Hoy quiero compartir mi emoción y celebrar al mismo tiempo con las y los lectores de este blog mi suerte por poder disfrutar de una poeta de este calibre en vivo y en directo.
Adquirí en la librería su libro Bestiario² y no veía la hora de regresar a casa para sumergirme en una convulsiva lectura del mismo, tal fue el deseo y el interés que la autora despertó en mí en su breve intervención.
Y me adentré en su Bestiario donde las termitas invisibles pueden morder a placer porque las mesas de noche apenas vigilan, ya no importa, los huesos no se ofenden ni se inquietan y la termita-rutina puede devorar lo que va quedando.
Y la hormiga laboriosa y disciplinada , me recuerda inevitablemente a la mujer, laboriosa, trabajadora, poeta, madre que después de tanto observar la hormiga y al no encontrar respuestas decide salirse de la fila para goce nuestro, que la disfrutamos hoy más plena que nunca.
Y al grillo cargado de nostalgia ¿quién no le ha pedido al grillo sus alas alguna vez para “volver al tiempo”, que dejamos abandonado “sobre el agua” Como hace Cecilia? Lo hemos hecho todos en un entrañable ejercicio de la memoria de veranos inconfesables, menos mal que está la cigarra, tan certera, dictaminando, es cierto Cecilia, “Toda la vida/cabe en un solo verano”.
Sospechamos del componente filosófico de la poesía de Cecilia Domínguez o del componente poético de las preguntas filosóficas de la poeta, que, tal y como dice la autora, contestando a una pregunta del maestro de ceremonias del acto, es la misma cosa y es que si la poesía no interroga, no indaga en la naturaleza humana, igual que la filosofía, no es poesía, las dos disciplinas son como hermanas siamesas condenadas a ir juntas a todas partes. Y no hay respuestas solo preguntas a cuál más tozuda , así es como la mosca que insiste a pesar de todo en darse golpes contra el cristal “que cree aire”, es un resumen escueto duro y descarnado de la existencia, en un somero verso.
Y qué decir de la rata, que nos muerde donde nos duele, tan vulnerables somos, que la rata sabe dejarnos intacto “el miedo y la certeza”.
Que gran maestra de la vida es esta poeta que nos enseña con tanta sencillez que la realidad importa mucho menos que el deseo, cuando el perro “se creía caballo” “pues llevaba el deseo/de un niño sobre el lomo”.
No se fía del cordero y le ruega que si es León la devore de un bocado, le teme más al desengaño que a la muerte, será porque de todas las muertes la de la inocencia es la peor de todas.
No le gustan las palomas, en eso coincidimos, pero yo recién descubro porque no me gustan, Cecilia ha puesto el foco encima de esta aversión mía, las palomas destruyen las piedras, las cosas bellas creada por la humanidad, Venecia, Notre Dame, igual que nosotros, que destruimos todo lo que tenemos, todo lo que alcanzamos, no me gustan de tanto como se me asemejan.
Y qué me dicen de ese dialogo con la estrella de mar, qué corazón o qué mente puede ser indiferente a esa sutil belleza de preguntarle a la estrella de mar si le concede deseos a las olas o los peces leen en ella su destino.
No cabe duda Cecilia todos somos un poco como el cangrejo, lo has intuido, y a veces marchamos hacia atrás “por si aún es tiempo”.
Y con el pez origen y la morena me despido de ti Cecilia, ese pez origen nos da la sal impulsora de la vida y el secreto deseo de volar, y a la morena “serpentina señora” le cuentas que bastó tu canto para que llegara a ti el tritón deseado y yo te creo.
Juana Santana
¹ El verbo que te dice tiempo de Margarita Santana de la Cruz
 "http://loquinario.blogspot.com.es/2011/10/el-verbo-que-te-dice-tiempo-de.html"
² Bestiario de Cecilia Domínguez Luis, Ediciones Baile del sol

lunes, 18 de febrero de 2013

El metabolismo de las Jarcias



En el cielo, que empezaba a hacerse apenas rosado, flotaba una gran cruz oblonga a cuyo alrededor volaban varios cuervos silenciosos como siniestro rebaño de ataúdes alados .
                                                                                                  Agustín Espinosa (1897-1939)


 
Hoy he encontrado por casualidad unos libros del gran poeta surrealista, Pedro García Cabrera, Corría el año 1928 cuando el poeta canario escribía: esta racha de viento que a mi llega/ acaso fuera silbo/ en las gráciles jarcias de una nave./ o sonrisa plegándose en el ojo/ acuoso y abierto de un estanque. / o corcel embriagado de una nube./ o carne melodiosa de un oboe./ quién sabe, quién sabe y fue un suspiro,/que ha venido rodando por el aire.
Buscaba entre mis cosas algún objeto que poder vender para poder  terminar el mes teniendo algo que echarme a la boca en la nevera, me pregunto cómo seria estar presente en Canarias en aquellos años cuando germinaba el movimiento surrealista, y André Bretón, fundador del movimiento, hablaba del surrealismo como un automatismo puro que permitía la verdadera expresión de la mente humana, lo importante era que la razón no contaminara para nada la creación.
No puedo evitar establecer paralelismo entre esa época y la actual, ahora igualmente cualquier sueño, surrealista o no, ya sea en el mundo de las artes o en el de la ciencias se ha visto frustrado por el golpe de estado financiero que han dado los amos del mundo, quienes se han quitado la careta y hemos podido ver su verdadero rostro detrás del disfraz "democrático" con el que nos han estado engatusando y estafando hasta ahora.
Siempre te sobras a tu sed, si llegas/ a tus finales cercos de rompientes,/ de tu abombado pecho se desdoblan/ manantiales que corren con tu imagen./Y nunca te limitas ni te bastas.
Pedro García Cabrea con una sensibilidad exquisita y premonitoria ya por el año 1928 era capaz de intuir el inmenso dolor y la sacudida brutal que la barbarie iba a traer a estas tierras dolidas siempre de caciques y de injusticias y a las que el movimiento surrealista resarcía de algún modo, era como si al albur de nuestros riscos y frente a la mar y solo ahí, se pudieran gestar genios como el propio García Cabrera , Agustín Espinosa, Oscar Domínguez, Emeterio Gutiérrez Albelo, Domingo Pérez Minik, o Domingo López Torres, más tarde aglutinados todos ellos en la revista Gaceta del Arte fundada por el critico Eduardo Westherdal, sin la cual no hubiera sido posible que en 1935 el mundo entero miraba para Tenerife. Ese año El Ateneo de Santa Cruz acoge una muestra cultural donde participaron Picasso, Dalí, Arp, Óscar Domínguez, De Chirico, Magritte, Tanguy y Max Ernst. Esta muestra fue denominada como la segunda exposición surrealista mundial.
La Gaceta del Arte defendía las vanguardias arquitectónicas y artísticas europeas hasta el verano de 1936 cuando tuvo que desaparecer por culpa del golpe de estado franquista.
Hay paralelismos tan evidentes que dan escalofríos.
¿Me amordazan?/ ¿me ensordecen, me ciegan? /¿me abandonan,tullido/ de brazos y piernas? /¿...y esta ansiedad de cuña,/que yo quería aquí/y allá y en todos sitios.../acaso-ya-, resuelta/en un humo doliente, en una franca/disolución, en el desgaire/de esta corbata tan mal puesta?/
Decía Emeterio Gutiérrez Albelo por los años 30, sobrecoge la viveza y la actualidad de la estampa, la corbata como símbolo de una burguesía irremisiblemente condenada a desaparecer .
Me voy , arrastro mi cuerpo de un lugar a otro, juntando circunstancias haciéndolas encajar como matrioskas rusas pero, en el fondo, mi pensamiento se ha quedado suspendido en el último instante que fuimos dignos , un momento antes de esta ignominia , la dignidad se fue y me ha dejado suspendida en este lapsus de tiempo, estas cosas no pueden durar eternamente, en algún momento pasamos a las comprobaciones y le pides explicaciones a tu cabeza y le exiges que compruebe y es así como buscas, indagas y de ahí llegas a la conclusión de que esta falsa democracia que nos han vendido no merecía tanto miramiento, ni era una historia tan especial, todo había sido una mala jugada de nuestra imaginación colectiva, nos fabricaron un cuento a medida y nos lo creímos, bajamos los brazos, nos acomodamos y dejamos que otros se ocuparan por nosotros de las cosas importantes mientras nosotros perseguíamos gamusinos llevados a nuestras casas montados en rayos infrarrojos.
Juana Santana

domingo, 27 de mayo de 2012

Mudar de piel para habitar el mundo extraño de los otros.


 Porque Rodrigo Tarazona a pesar de su corta edad ya es consciente, ya sabe que habita en un mundo lleno de injusticias, despropósitos, contradicciones y maravillas y que eso no es gratis sino que conlleva ciertas dosis de dolor, de desencanto y también de esperanza y resurrección.
De ahí lo de las mudas, lo de la necesidad de escapar porque ecdisis viene del griego ἔκδυσις y significa huida, evasión, y en zoología se usa para nombrar a la muda de los artrópodos, esta muda del esqueleto externo cada cierto tiempo, es una característica común a todos estos animales.
Ya sea por la primera acepción de la palabra , huida, evasión, o por esta segunda tan curiosa como extraña , Rodrigo muda continuamente de piel y se entretiene...

Me entretienen
los escaparates alucinantes
de mi tiempo.
A veces,
muero
sin saber
que he muerto incansablemente,
un poco...Un poco.”
Se hace preguntas para mi gusto demasiado profundas para alguien de su edad, creo que al Rodrigo de veinte años le habita un viejo poeta, que vive y se asombra del cuerpo tan joven e inexperto que lo contiene por eso...
Mi humanidad
es
impredecible…
Que desorienta,
que desconcierta
y es rebelde,
bravía,
como una lluvia de verano.”
Muda de piel, se evade, huye porque no le gusta lo que ve, cuestiona el mundo tal y como se lo presentan, no es ni por asomo el mundo ideal para vivir la pasión y el amor que le apremia, es el tiempo de amar con desesperación, quién no lo haga en este tiempo donde se estrena piel y cuerpo y vísceras no lo hará nunca e irremediablemente se perderá ese elixir existencial del amor, la pasión y los versos.
Para Raquel.

Noche apacible
de cansancios
excesivos,
como arrasan
estas
horas de sudor y frío,
de cansancio
sencillo
mis jóvenes huesos,
tiemblan al
pensar…”
Al pedirle que me enviara una breve reseña curricular de si mismo para ilustrar este trabajo, le costó hacerlo, es remiso a hablar de sí mimo fuera del contexto poético, donde lo hace con absoluto descaro.
Alguien
se burla
y a veces,
muy con miedo,
cuando reviso
la lista
de mis amigos y enemigos
a veces,
me pregunto
si él,
quien
no me toma en serio,
no
seré, tal vez
yo…”
Se muestra mucho más tímido en la reseña que me envía y me cuenta que : “Me llamo Rodrigo Siddharta Tarazona Pedreros. Nací un 20 de Septiembre de 1991. Me considero un chico de lo más simple, con algunas ideas poco convencionales y creo que algunas personas me pueden llamar loco.”
Alguien estuvo inspirado al poner Siddharta de segundo nombre a Rodrigo, no cabe duda es un nombre que imprime el marchamo de poeta visionario, y Rodrigo sin ninguna duda lo es.
Cuando habla de sus lecturas se muestra mucho más desenvuelto y nos cuenta que : “De lecturas favoritas, me inclino más por la ciencia ficción. Leyendo muchos libros de autores de calidad, como Robert Arthur Heilein, Isaac Asimov, Stanley weinbaum , Clark , Ray bradbury , entre otros . Creo que mi referencia máxima vendría ser el Doctor Laurence J Peter, por sus ideas sobre la incompetencia humana y todo lo allegado a eso. Escribo poemas, aunque aún no me considero un poeta.”
Y hace bien en no considerarse un poeta, le queda mucho por hacer y decir, recién inicia este Siddharta su camino, les invito a disfrutar la misma manera que he disfrutado yo del nacimiento de un poeta.
Juana Santana
             Puede acceder al poemario y descargarlo gratuitamente, en PDF
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jueves, 12 de abril de 2012

Poesía




  
   Como todos sabéis el loquinario trata de ser un muro, un foro, una palestra o un ágora donde la gente discuta, proponga y exhiba ideas o inquietudes artísticas y estéticas. Empezando por el campo de la economía, la critica o la literatura en sus diferentes facetas, narrativa, poética, ensayo y divulgación. y continuando con otras disciplinas que nos interesan mucho como la plástica, poniendo a disposición de cualquiera que tenga una propuesta interesante en pintura, fotografía, grafitti etc. nuestras paredes virtuales.
    Siendo fieles a esa idea hoy tenemos el gusto de compartir con ustedes tres poemas de un joven poeta peruano, RodrigoTarazona, un día por azar pasó por nuestro blog y se quedó, le agradecemos su generosidad para compartir con todos y todas ese mundo tan intimo y personal que vislumbramos a través de su poesía, permaneceremos atentos a la evolución de este creador que hoy nos nace en nuestro modesto espacio. Gracias Rodrigo.
 Juana Santana

Que haré
Con
Estos
Mis pasos ambulantes?
Mi impredecible humanidad….
Ahora que el cansancio me acosa
Y
En mi puerta
Hacen cola,
Ávida y sigilosamente
Todas las "seguridades"
Con sus catálogos de vidas artificiales…

Que haré?
Ahora
Con este
Canto aprendido
Ahora que todos se callan
Y me callan….
 

1.
//……¿Dónde estoy?
¿Dónde?
Acaso
Acurrucado

En
Algún
Lugar de mis temores
O
En pleno cenit
Gritando
Mis sueños…

¿Dónde Estoy? ¿Dónde?

Me parece lejana,
Inmediatamente,
Esta geografía cotidiana…//


2.
Mujer
De los ojos buenos,
Mujer
De sonrisa silenciosa…
Mujer pan,
Mujer canto,
Trascienden en
Mi vida,
Mis palabras,
Resbalan
Mis versos
Impertinosamente.

Ausencia,
Avasalladora presencia,
Desconoces el limite,
El tiempo.

Abarcas
Toda
Geografía posible,
Mujer
De los ojos buenos,
Somos dos
Regalos para estos, sus días..

Como
Pena
La muerte entre
Muchas manos
Mujer humana
Mujer inmensa
Mujer incompensable
Mujer amante
Mujer tiempo
Mujer pensamiento
Mujer
Mujer
De los ojos buenos
Vas
Mas allá
De los deseos
y haces melodía….tu melodía .
Rodrigo Tarazona








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miércoles, 5 de octubre de 2011

El verbo que te dice tiempo de Margarita Santana de la Cruz




Llega a mis manos el primer libro de poemas de Margarita Santana: El verbo que te dice tiempo* y tardo algún tiempo en decidir si estoy ante los restos de una fiesta o los restos de un naufragio, la autora te mete de pronto y sin piedad en el paisaje devastado del desamor, perfecta alquimista de la palabra como es, te muestra el dolor en su estado más salvaje con la idea y la palabra que lo describe con exactitud casi matemática como debe ser la buena poesía, es sin duda un lugar común a todos y todas los que alguna vez amamos con furia y fuimos abandonados en el momento justo que creíamos tocar el cielo, es un trabajo hermoso, salvaje y duro de leer.
Se agotan las palabras de tanto tratar de entender, buscando en la semántica la definición última de tanta soledad, porque no hay soledad más cruel que la que siente la autora cuando sabes que la amada se ha ido, aunque su cuerpo permanezca todavía a su lado, en el poema número dos “pálpito”, la autora es consciente de esta tragedia, sin embargo, en lugar de prepararse para la inminente partida, permanece terca, más entregada que nunca porque no entiende la vida sin ella.
Una vez aceptada la realidad llega el tiempo del recuento, de juntar los pedazos del ego martirizado por el abandono y el recuerdo más recurrente son los pies “fugitivos” que se alejan buscando otro espacio, cuando el dolor sobrepasa lo soportable la amante se aferra a imágenes recurrentes que la sostengan en una realidad conocida, esos pies que se alejan forman una estampa soberbia que nos da una idea aproximada del dolor de la ausencia y del esfuerzo por mantener la cordura, fijando la vista en algo corpóreo para no despegar de la realidad definitivamente.
La vida sigue y el tiempo lo cura todo pero a veces es tramposo y la arrastra a la misma orilla donde siguen estando “las caracolas” como fósiles del amor que fue.
Nunca leí una descripción más exacta de la desolación como en el quinto poema, la profundidad del desamor es tan honda y oscura que sólo el sueño que se invoca en el “arrullo” puede aliviar tanto dolor estéril.
Muere y se resiente en “azul amargo” lo hace una y otra vez hasta quedar “exhausta” y desear descansar al fin en el no sentir.
Pide a la amada que le permita ahogarse, para poder de esta manera seguir amándola en el fondo, en “la hondura” brumosa, oscura donde el amor muerto nunca volverá y sólo es oscuridad y silencio.
Finalmente se remonta y se vislumbra al fin la luz, entonces es tiempo de pedir una tregua, se admite que:

Sé que ya no te quiero
de tanto quererte y romperme
contra los pétalos y las alas de mariposa
que siempre amé, efímeras y bellas,
lejos de mi horizonte...
  

Se ruega que acabe por fin el doloroso romance para poder recibir el futuro, los nuevos horizontes y estar en condiciones de sentirse “perpleja” al ver de nuevo a la amada, pasado el tiempo, surgir de entre “las sombras de la que la amó”.
Todavía no es tiempo de llevar “flores a la tumba de lo que fue el amor de ambas” “ni la lluvia florecerá jamás contigo”.

*El verbo que te dice tiempo & Anclajes  Margarita Santana de la Cruz editorial  23 Escalones 2010


                                                                                                                                                     Juana Santana


La Candelaria de Adeje

                                                                                                  Fernando Herráiz Sánchez.                 ...

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