Un paseo a ninguna parte

Noticias de actualidad

FERNANDO HERRÁIZ   |  La Laguna

                              

Mariano Rajoy

Mariano Rajoy, nacido a la sombra de Aznar y consciente de su escaso carisma

A finales de agosto Mariano Rajoy y Ángela Merkel se encontraron en Santiago de Compostela. Parece ser que la canciller deseaba conocer el camino del santo, y el presidente español le organizó un agradable paseo por la campiña gallega. Se asegura que el ambiente fue cordial y distendido. La renovación de los cargos claves de la Unión Europea está a la vuelta de la esquina y Rajoy aprovechó para intentar colocar a de Guindos y Cañete. Merkel apoyó públicamente al segundo, por lo que en principio las fuentes no mienten..

Dos días después se hizo público uno de esos proyectos-arcanos a los que nos tiene acostumbrado el gobierno. Desde hacía algún tiempo las páginas Web de La Moncloa y el Congreso albergaban un informe que había pasado inadvertido. Se trataba de un documento muy técnico, redactado en ingles, donde se informaba a algunos grandes fondos de inversión de la intención del ejecutivo de recortar el gasto público en los próximos dos años y medio en un montante de 50.000 millones de euros. Hubo cierto revuelo informativo, y la dirigencia del PP. salió al paso asegurando que tal recorte era el resultado de diversas medidas que ya se habían tomado tiempo atrás, por lo que la ciudadanía no debía alarmarse. Toda una vuelta de tuerca en la política informativa oficial.

Pocos después (5 de septiembre) el Banco Central Europeo adoptó medidas que, de llevase a cabo, supondrán un cambio copernicano de cuanto se ha venido haciendo hasta ahora: bajada del precio de el dinero prácticamente a cero, condiciones más duras para la banca y un plan de estímulo de 400 o 500 millones de euros. Las dos primeras no suponen novedad alguna. La tercera es otra cosa. En principio supone el fin formal de la austeridad y el comienzo de la “expansión”. ¿Como digerir decisiones tan contradictorias? Veamos.

Para Rajoy una nueva tanda de recortes significa un serio contratiempo. Las elecciones europeas le fueron bastante peor de lo previsto, y sus huestes están inquietas. No es necesario recordarles que la salida del gobierno de Zapatero arrastró a unos 30.000 cargos públicos socialistas. Alcaldes, concejales parlamentarios, secretarios y subsecretarios..., buena parte de la columna vertebral del partido se quedó sin empleo de un día para otro.

Así se comprende que el PP ,mirando las barbas del vecino, intente cambiar in extremis la normativa electoral. Conscientes del carácter chapucero del asunto, el proyecto ha sido defendido con poca convicción y finalmente abandonado. Al gobierno se le están agotando las bazas, y en lo que queda de legislatura asistiremos a un despliegue mediático sin precedentes. Se retorcerán las estadísticas, saltarán escándalos y se atacará al adversario con una saña nunca vista..., al tiempo. Todo en aras de ocultar una melancólica. evidencia..., el gobierno está solo.

En los pasillos de las instituciones europeas de Bruselas se hacen chistes y chascarrillos sobre la arrogancia de las delegaciones españolas que por allí transitan. Oliver Stone señalaba que una de las tragedias del siglo XX fue el pánico que sintieron presidentes como Truman y Nixon a ser tachados de débiles. La idea-imagen de un líder fuerte es muy del gusto de la derecha española. Mariano Rajoy, nacido a la sombra de Aznar, y consciente de su escaso carisma, a tratado de cultivarla mediante una calculada lejanía y una actitud coriázea en entrevistas y debates. Sin capacidad ni deseos de alcanzar pactos relevantes, su mensaje se ha basado en la coartada de la herencia recibida, el monolitismo de su partido y una auto -propaganda, que fuerza de repetirla han terminado por creerse. Porque los sistemáticos esfuerzos encaminados a hacer imposible cualquier acuerdo o alianza con sus socios naturales no admiten otra explicación.

Con la derecha vasca y catalana ni se habla por razones de principios. Con el gobierno canario, ha iniciado una guerra bronca y mal concebida. El asunto del petróleo, en cualquier caso, es un negocio a largo plazo, por lo que no es concebible que pueda prosperar sin algún tipo de acuerdo con los responsables del archipiélago. Le queda el tanden UpyD-Ciudadanos... y los socialistas.

En cuanto a los primeros, Mariano se ha encargado de enrarecer el ambiente hasta extremos sorprendentes. Sus debates con Rosa Diez en el congreso han sido de los más agrios que se recuerdan, rompiendo puentes difíciles de recomponer a toda prisa

En cuanto a los socialistas, es de suponer que los malos resultados electorales, y el permanente vapuleo a que han sido sometidos, grabe en la mente de su nueva dirección los avatares de sus correligionarios griegos, que pasaron de una mayoría absoluta en 2012, a un 5% de votos en las últimas europeas. Las llamadas políticas de responsabilidad los han dejado sin ninguna responsabilidad.

Estos son los resultados de un líder fuerte. El PP se ha convertido en un apestado abocado a conseguir mayorías absolutas o pasar a la oposición. Su único aliado interno reconocible es la patronal...., y esto no basta para gobernar. Así, su capital político queda reducido a ese 30% de ciudadanos españoles que sea cual sean las circunstancias vota invariablemente a la derecha. 2015 será el último año mariano, y nuestro presidente se sacrificará en el altar de la austeridad..., una austeridad que ya habrá pasado de moda cuando abandone el cargo.

 

Adiós agosto, adiós

"A mi me parece que los peces ya no quieren salir de la pecera, casi nunca tocan el vidrio con la nariz."

"Rayuela" :  Julio Cortázar

Se va agosto, las calles hasta ahora vacías de Santa Cruz empiezan tímidamente a recobrar la actividad, alguna gente regresa de algún viaje, de alguna negación, de algún abandono o simplemente de pasar días enteros en casa en pijama, la situación no permite veranear como en tiempos que parecen muy remotos, ha hecho mucho calor este agosto, se aprueban las prospecciones petrolíferas en nuestras playas, se lanza el globo sonda del pucherazo electoral para las próximas municipales, el supermercado no pone el aire acondicionado ni contrata personal extra para suplir a quienes se han ido de vacaciones y las colas en la caja son tan largas y calientes como las de "la autopista del Sur", de Cortázar:  «Cualquiera podía mirar su reloj pero era como si ese tiempo atado a la muñeca derecha o el bip bip de la radio midieran otra cosa, ...» se cumple el centenario de su nacimiento y veo un documental en el que aparece él contando cosas de su infancia, de Buenos Aires, de París o recitando ese cuento inefable de la gota de agua, que se aferra a la ventana de madera, en un día lluvioso del París cortaziano, habla también de Nicaragua y su compromiso personal con los pueblos que luchan contra el imperialismo, han pasado veinticinco años desde que se rodó ese documental, poco antes de su partida, habla con ese acento singular porteño-francés y sus palabras vibran como la panza de la gotita de agua aferrada a la madera. Tal vez este agosto más que nunca me hace falta Julio, para llorar juntos aunque fuera en la distancia geográfica, la muerte de todos esos niños asesinados en Palestina, por los mismos asesinos que pagaban la Contra en Nicaragua y los condenaban a gastar sus fuerzas en luchar por su independencia como pueblo en lugar de hacerlo en desarrollo, allí estaban pasando cosas entonces y tú los visitabas cada año, puntualmente, y les daba voz internacionalmente con una honradez intelectual que ya quisieran muchos tener.

Este agosto en Palestina parece que solo hay muerte y desolación pero detrás también hay un pueblo que resiste, sé que lo dirías si estuvieras a este lado del espejo ahora mismo.

Qué rápido pasan cien años cuando se trata de alguien como tú que tiene la particularidad de estar hecho del mismo material que el tiempo, ese constructo tan discutible, y qué rápido ha pasado este verano, entre los discursos triunfalistas que llegan desde el Poder y la realidad de un país muerto, hueco por dentro, como un cadáver al que las hormigas han devorado toda la materia dejando solo la piel, como el último de los Buendía, cuyo feto: seria arrastrado por las hormigas en medio del patio, profecía que abre y cierra "Cien años de soledad", otra obra que junto a "Rayuela" reposará siempre en el anaquel de los imprescindibles para toda la eternidad, de tu amigo Gabo, otro ser hecho de la misma materia que el tiempo como tú y que nos dejó este año, aunque no fue en agosto sino en abril.

España está igual de muerta y de hueca que el feto de los Buendia y no por culpa del incesto sino por la corrupción, la ignorancia cerril y la intolerancia frente al progreso, que afectan por igual a los tres Poderes que vertebran la Constitución y que dura desde antes de la misma.

Adiós agosto, adiós, que te vaya bien, y vuelve el próximo años con un poco más de esperanza para la gente machacada que sufre este castigo, como si hubieran fornicado hermanas con hermanos procreando un feto maldito, pero los que hemos sido devorados por las hormigas somos la gente, y lo que arrastran las hormigas por la historia no es un feto sino «los nadie» que diría Eduardo Galeano.

Adiós agosto, adiós 

Juana Santana

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Pisando moqueta, oliendo a Hugo Boss y viajando en Business class

  «Señores, no estén tan contentos con la derrota de Hitler. Porque aunque el mundo se haya puesto en pie y haya detenido al Bastardo, la puta (el capitalismo) que lo parió esta caliente de      nuevo»                                                                                                      Beltolt Brecht

 

«A perro viejo no se le hacen muecas» dice el refrán, y es cierto, muchas somos perras viejas ya en la política, perseguidas y criminalizadas solo por protestar, las que tuvieran prestación o seguridad social, descontada previamente de un salario de miseria, son responsables de la crisis porque suponen un gran gasto para las arcas públicas. Si siendo docentes o doctoras osan pedir sanidad y escuela pública para todos, no tendrán perdón de Dios, pues son funcionarias vagas e inútiles acostumbradas a vivir de la sopa boba.
  El Estado debe estar para otras cosas, como  pagar la deuda de los bancos , las obras faraónicas de los padres de la Patria, tener contentos a los empresarios, esa gente que crea trabajo en régimen de esclavitud y guarda el dinero en paraísos fiscales,  jamás llevan dinero en efectivo porque eso es cosa de pobretones, pagan siempre con la visa oro a cargo de la empresa, del parlamento, del senado, del ayuntamiento o de quién sea, es de gente VIP no preocuparse mucho de quién paga las comidas en los club de señoras que fuman, y también la de los restaurantes, o las compras en las tiendas de exquisiteces , los viajes allende los mares, cuestión por cierto peliaguda porque cada vez es más difícil ser original, sino mirad a Bárcenas que se tenia que ir a tomar por culo en Vancouver (Canadá) para no encontrarse con nadie conocido, el pobre.

La gente pobretona de izquierda, en exceso responsable y con conciencia de clase, hemos tenido que votar en más de una ocasión con la pinza en la nariz a los que llevaban chaqueta de pana en el 78 y hoy tienen playa privada en Marruecos, o a los que por esas mismas fechas inseminaron a la patria dejándola preñada de una Constitución con trampa y que solo se ha cumplido en las cosas de estricta necesidad, como la de tener un Rey, que llegó con una mano detrás y otra delante y hoy en día es un hombre rico, con una fortuna posiblemente  ilícita o inexplicable y no me refiero nimiedades como el palacete de Pedralbes de los Duques de Palma, quien más quien menos tiene un palacete aquí o allá, me refiero a cosas que, desde mi profunda ignorancia no puedo enumerar y mucho menos imaginar, pero que se me aparecen en sueños siempre que me da por leer periódicos internacionales, cuánto daño ha hecho el Internet a la paz social,  son sueños extraños donde hago conjeturas al más puro estilo de las mil y una noches: hay sultanes y meretrices, Reyes crueles con su pueblo,  alfombras voladoras, caza de elefantes,  negocios sucios, comisiones inconfesables, cuernos, colmillos retorcidos  y cuevas de alí babá.

 Les hemos votado, cobardemente, pensando así ahuyentar cosas peores, y todos  sin excepción nos han traicionado de tal manera, que nos nos quedó más remedio que volvernos «terroristas»  y echarnos al monte, perdimos el miedo a criticar en público a la pretendida izquierda descafeinada, sin gluten, sin sal y sin azúcar, que lleva demasiado tiempo alejada del mundo real donde vive la gente, pisando moqueta, oliendo a Hugo Boss y viajando en Business class, un gran logro sin duda para muchos y muchas que presumen de venir de bien abajo en el escalafón social, y defienden que este Sistema les ha permitido ser por ejemplo: «Presidenta de Andalucía», Susana Díaz dixit, de lo que no hablan esta gente desclasada a la inversa es de cuántas cabezas tuvieron que pisar, cuántos principios traicionar y cómo hacen para dormir por las noches,  Psoe, treinta años en Andalucía y doña Cayetana Fitz-James Stuart sigue haciendo la peineta a  «gentuza que vociferaba sandeces» al salir del acto donde se le da la medalla de oro de Andalucía, será por llevarse las subvenciones europeas a la agricultura y  mantener a los jornaleros en la miseria, el Per de los ricos que diría Sánchez Gordillo, nada nuevo bajo el sol,  será por eso que yo nunca optaré a una medalla de esas en Canarias, que las hay, no llevo bien el vasallaje y tengo solo dos apellidos sin ningún «de» en medio y uno es prestado. 

Perdimos el miedo a criticar a esta izquierda modélica, democrática, Constitucionalista, europeísta, al mismo tiempo que ella perdía el Norte, hace mucho  que nos percatamos  que llamándola por su nombre, a saber : traidora a los principios obreros y socialistas, corrupta, vendida al Capital y parasitaria,  no íbamos a llenar la hucha de votos de la Derecha Rancia,  franquista  y altamente peligrosa del Partido popular, porque hace mucho que son la misma cosa, caminan por la misma moqueta,  y se huelen los culos en los aviones mientras van a Bruselas, en Bisness class, a votar lo mismo, allá y acá, sin errar jamás el tiro, votan contra la transparencia, contra la auditoría de la deuda, contra la elección del Modelo de Estado o  contra cualquier cosa que amenace con quitarles los privilegios.
 Estando así las cosas no nos quedó otra que salir a la calle,  y tomar las plazas para defender, con uñas y dientes, las migajas del estado del Bienestar que  todavía no se han fumado la élites político-sociales que han tenido hasta hoy, la responsabilidad de gobernar y administrar los recursos para toda la ciudadanía, sin dejar a nadie en la cuneta como corresponde a un país que presume de estar entre los ocho o nueve más ricos del mundo.
 Pero la realidad es tozuda, la corrupción sistémica, la pobreza infantil, el desempleo, el deterioro de la sanidad, los desahucios, el sufrimiento de la gente en general, están fastidiando el invento, a quienes hace mucho que  miran para otro lado, mostrando tibieza y comprensión con el gran desfalco hecho a las arcas públicas y que han dejado en la miseria a las clases medias y trabajadoras.

 De esa toma de la calle y de la plaza por los ciudadanos están saliendo propuestas novedosas,  movimientos sociales como:  stop desahucios, y las mareas: violeta, por el derecho a la mujer a decidir sobre su propio cuerpo. Verde por una escuela pública para tod@s, blanca en defensa de la sanidad pública, etc. Los municipios también se organizan en candidaturas alternativas, frente a los de siempre, que tienen endeudados y empobrecidos a los ayuntamientos, donde la corrupción en áreas como urbanismo ha sido tolerada durante demasiado tiempo,  movimientos ciudadanos  surgen de la lucha en los diferente frentes  «si se puede» en Canarias  «Guanyem Barcelona» y habrán más, este último con la cabeza visible  de Ada Colau, que deja  la portavocía de la PAH para presentarse a las municipales, su lucha contra los desahucios la llevó a  recibir el premio del Parlamento Europeo por los valores de integración social,  vergüenza de  cultura democrática da el ver que, mientras Europa la premiaba, en España se la llamaba terrorista, populista, demagoga  o gorda, que de todo ha habido.
 Otras opciones  como «ciutadans»  «Podemos»,  entre otros, han optado por inscribirse como partidos políticos y entrar en la contienda electoral, y parece ser que  amenazan con  dinamitar el bipartidismo, o al menos ponerle cargas de profundidad, a ver si en las próximas elecciones salta por los aires de una vez, el bipartidismo está, como sabemos, ahogándose en su propia porquería por ceguera y por la ausencia de voluntad política para regenerar la democracia.
 Simpatizo con «Podemos» pese a que he intentado mirarlos con  escaso apasionamiento dado mi escepticismo de perra vieja, aún  no tengo claro si me gustan por su vertiente "terrorista" o por la de "bolivarianos", de momento y gracias al acoso y derribo que sufren por parte de los partidos del establishment han llamado mi atención y he empezado a mirarles con mayor interés, algo bueno tienen que tener cuando estos los critican tanto, a saber, no se les conoce herencias sin declarar en paraísos fiscales, ni imputados, ni propiedades a nombre de testaferros, han donado parte de su sueldo, viajan en turista y se declaran partidarios de auditar la deuda pública  que ya supera el billón de €, hablan por primera vez en nuestra vida de  renta básica , de reformar la fiscalidad para que paguen más los que más tienen, y otras cosas populistas y demagógicas  a juicio de las corruptas sabandijas y chorizos que nos han gobernado más de 30 años sin sacar el pie de nuestros cuellos, y de los Medios de comunicación a su servicio, perfectamente domesticados, hay que tenerles mucho miedo  a estos de «Podemos» porque proponen cosas muy peligrosas como transparencia en el ejercicio de la política, austeridad en los sueldos y privilegios de los cargos públicos, y  cosas tan electoralistas como que : «el que quiera enriquecerse que se vaya la empresa privada».
 Lo que proponen se parece sin duda al programa de Izquierda Unida (es de justicia decirlo) donde tengo grandes amigos y si bien no me sobran, han estado demasiado tiempo expuestos a las radiaciones del Poder corrupto y han cometido los suficientes errores políticos, desde 1975 hasta hoy,  como para que tampoco me basten. 

 Nuestra clase dirigente suscribiría en su buena fe, el programa electoral de «Podemos» sino fuera porque lo ven de todo punto imposible, (esta es la consigna si no funcionara lo de terrorista bolivariano que parece algo más infantil),  se dirá sencillamente la verdad, es imposible, una quimera.
 Los recursos no dan para todos, para que ellos viajen en business class , por no hablar de cosas tan disparatada como la renta básica, con qué pagamos después  dietas ficticias, jubilaciones vergonzantes, sueldos millonarios, coches oficiales, seguridad privada, consejeros, cargos de confianza,  áticos en Marbella, concesiones a los amigos millonarios y demás cuestiones irrenunciables de las clases dominantes, no va a alcanzar, seguro que no, por eso a más de un@ se va a tener que comprar un cinturón por primera vez en su vida y va a sentir lo que es apretarlo de verdad y no de boquilla.
Mire usted, como además de perra vieja soy pobre como las ratas, y  no se me escapa que con que se logre un diez por ciento de lo que proponen ya me vale, y me apaño de largo  para  recuperar la ilusión perdida y apuntarme de nuevo la lucha de la ciudadanía por recuperar todos los derechos, que nos han robado impunemente en apenas dos años de gobierno de estos psicópatas, en connivencia con sus colegas, los socialistas de salón, o lo que es lo mismo, tiempo habrá de logra parte del noventa por ciento restante.Mira por dónde «Podemos»  aparecen justo cuando iba a deliberar en profundidad la manera de suicidarme para evitar ser un lastre para mis hijos dentro de unos años, con una pensión de mierda (si la hubiera) y una cobertura sanitaria a todas luces insuficiente, podría parecer un poco petulante citarse a una misma pero no quiero que crean que les miento véase:             http://loquinario.blogspot.com.es/2012/10/testamento-de-una-iconoclasta.html    ahora no me quiero morir, voy a quedarme un poco más para ver en qué acaba la cosa, han salido directamente de las plazas, de las universidades, del descontento y de la responsabilidad y dignidad de la gente,  por muy mal que salga siempre será más barato que lo que está costando, ahora mismo en vidas humanas, las políticas neo-liberales practicadas con absoluta crueldad por los dos grandes partidos y adyacentes, cómplices necesarios, de esta debacle.
 Con todas las reservas que se quieran tener, Podemos intentarlo una vez más.

Juana Santana

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No puedo con la tristeza

«Lo que sería realmente excitante es ver las Cataratas de Niágara fluyendo en dirección contraria»

Oscar Wilde

  

Este agosto insensato está completamente loco, no puedo con esta tristeza que llevo masticando desde primeros de julio, el asesinato indiscriminado de niños de cero años hasta la pubertad, de sus madres , sus abuelas, sus abuelos y de varones y hembras jóvenes o maduros que por que sean más aptos para empuñar una metralleta no son menos inocentes. Es el asesinato con absoluta impunidad de la totalidad de la población civil de Gaza, exterminada por el Estado terrorista de Israel con la complicidad de el gran adalid de la democracia y los DDHH mundiales Estados Unidos de Norteamérica, pero todo esto no seria posible sin el silencio culpable de los cínicos , que son los que medran a la sombra de estos dos Estados, los más terroristas del Universo, alimentados de toda esa sangre inocente vertida, son los mismos que acusan y señalan con su dedo podrido a cualquier pueblo que tenga el descaro de no someterse a su tiranía, no les tiembla el pulso a la hora de expoliar sus recursos naturales y si se niegan y le cierran el grifo a sus empresas transnacionales, bloquean y castigan a cualquier pueblo soberano que, con sus mismas reglas de juego, haya optado por votar otra cosa que no sean las marionetas que ellos patrocinan.

Los gobiernos, que no los pueblos de estos países, entre los que se incluye España, son igual de asesinos que Israel por mucho que se llenen la boca pidiendo el cese del fuego, cada niño muerto lleva los nombres de sus asesinos impreso en el punto justo que mirarlo nos lacera de dolor, hay que aguantar la mirada y leerlos todos, por mucho que duela las imágenes de niños decapitados, desmembrados y de madres abrazándoles rotas de dolor, hay que aguantar leer y memorizar para que la próxima vez que vuelvan a matar nos encuentren frente a ellos, con el fusil de la palabra, de la imagen con el fusil del pensamiento, sin menospreciar el fusil del voto o cualquier otro fusil, pero siempre enfrentados a esta barbarie.

Esos que han gobernado hasta ahora, son los niños corrompidos por la crueldad y el dinero y que siempre supieron navegar entre tinieblas, son los que mandan pero ven peligrar su poder y van a morir matando.

Estos asesinos me han robado la sonrisa y la esperanza este agosto infernal, voy por las calles como un alma en pena rumiando sentencias y ahogándome con mis propias lágrimas, será verdad que la vida siempre se abre paso pese a la fuerza bruta de los que tienen las bombas y abren fuego contra los ciudadanos, que en el caso de Gaza, no disponen ni de territorio ni de refugios donde huir, será verdad que quienes justifican este holocausto han sido paridos y amamantados por una madre hembra, como yo o como la mía, y no por una hiena alienígena. Será verdad que cuando despertemos de esta pesadilla habremos aprendido que solo los psicópatas carecen de empatía y que si nos sorprendemos mirando con ojos de acero las fosas comunes de los niños de gaza, asesinados por Israel, y descargando la culpa en cualquiera menos en quién disparó y en quién dio la orden de disparar, en ese caso y solo en ese caso, tendremos un solo gesto para redimirnos de tanta maldad, y es que por el bien de la especie y en un último acto de responsabilidad nos pongamos una pistola dentro de la boca y apretemos el gatillo, librando al mundo de una alimaña y dando una oportunidad al planeta azul de no ahogarse en su propia mierda, es imposible lo se, pero hasta Hannibal Lecter puede tener un día malo.

 Juana Santana
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Cosas que vi en Barcelona

“Las verdades elementales caben en el ala de un colibrí.”

Josep Pla

 

 

     

Foto: Pedro Torres

Paseando por la carrer de Montsió me llama la atención un restaurante llamado Els Quatre Gats, mi cicerone me explica que es un lugar emblemático de Barcelona , allí se reunían un grupo de artistas denominado los cuatro gatos, formado por Picasso, Rusiñol, Isidro Nonell y otros, entonces recuerdo que el día anterior, en mi visita al  Mushttps://loquinario.blogspot.com/2015/04/senda-y-camino-de-rocio-eslava.htmleu Nacional d'Art de Catalunya, me había llamado mucho la atención un óleo sobre tela de Isidre Nonell llamado la paloma, destacaban los tonos oscuros y el retrato certero de la angustia y la desolación de quien nada tiene y nada espera en el rostro de la gitana retratada, le gusta a Nonell mostrar el mundo de los marginales y los pobres, La Paloma me emociona por su plena vigencia, conecta perfectamente con la situación actual en que vivimos a nadie se le escapa que cada vez son más numerosas las masas de prescindibles del Capitalismo, Barcelona misma está salpicada de negros, en su mayoría, que van con los carros de los supermercados juntando chatarra, arrastran su mercancía y no te miran porque se saben invisibles, aunque yo les veo. La voracidad de este Sistema consigue cifras récord de excluidos y excluidas del paraíso y del futuro.

Siempre hubo marginales y miseria y artistas que lo denunciaron, Isidre Nonell es uno de ellos, el egoísmo y la barbarie son atemporales.  

Otro de los cuadros que vi en la exposición permanente del Museo y que me impactó fue el cuadro de Marià Fortuny titulado Carmen Bastián, ni los Miró, ni los Picasso lograron ese asombro inexplicable y maravilloso que suele producir el arte cuando logra su objetivo primigenio. 

El cuadro muestra una muchacha recostada en una chaise longue con los ropajes típicos del las postrimerías del 1800, con la particularidad que se levanta las faldas dejando a la vista los muslos generosos y el sexo muy poblado de vello púbico, en una mano sostiene un abanico, instrumento indispensable de cualquier dama para comunicarse en ese época, sin duda el autor trata de provocar una reacción en la sociedad de su tiempo, y que mejor modo que llevando a los cenáculos artísticos y culturales de la época una estampa tan pura y tan dura, pornográfica, demoníaca, indecente, serian los adjetivos más suaves que pudieron decir de este cuadro en su día. 

En la actualidad también es impactante la visión de un pubis tan poblado en una joven morena, ese pubis insolentemente negro en una época donde las mujeres vamos rasuradas como bebés.
La muchacha una gitana granadina llamada Carmen Bastián mira con la insolencia y la media sonrisa que da saberse hermosa, los ojos negros profundamente irónicos trascienden su tiempo y el mio, me dejo llevar por el trazo grueso de Fortuny por los pliegues del vestido, donde las formas son gruesos goterones de ocres y pasteles que cumplen la función de asombrarnos, todo sucede en un anodino rincón donde la historia la cuenta un pubis sin rasurar, el arte, la provocación, la inteligencia humana es atemporal, igual que la estupidez y la crueldad.
Mas tarde paseando por el barrio Chino en los aledaños del Raval me tomo un café en el bar la marina, lugar, donde recalan las putas de todas las nacionalidades que trabajan en el barrio, intento venderle muy barato tabaco rubio a tres africanas, les explico que es barato porque lo traigo de Canarias pero no hablan mi idioma y con un gesto, nada amistoso, me mandan directamente a la mierda, son tiempos malos hay mucha competencia y poca faena.

Al día siguiente venzo por el método de inmersión mi miedo a los grandes monumentos, especialmente los góticos, abrazando imaginariamente la Sagrada Familia con las pulsaciones de la sangre a tope, fue solo un instante, luego desapareció el miedo y establecí una relación de amor para toda la vida con la magnifica Catedral, recordé a Joaquim Mir, el Van Gogh catalán y que el día anterior había visto en mi visita al Museu «La catedral dels pobres» un óleo donde se retrata los inicios de la construcción de la Sagrada Familia, una estampa muy diferente a la actual aunque sigue en construcción, esta obra fue expuesta al público en el celebre local antes mencionado Els Quatre Gats, la obra no está exenta de dramatismo al retratar en primer término una familia de mendigos, en segundo término el maestro cantero trabajando la piedra y al fondo la carismática Catedral.
Las cosas se han ido concatenando sin pretenderlo, Barcelona es una ciudad vibrante y me lo ha dado todo con absoluta generosidad, llenándome con su arquitectura, sus plazas frescas y acogedoras, sin teléfono, sin televisión, sin internet, con tiempo para mirar un cuadro o enamorarme de una catedral Modernista.
Soy plenamente consciente que mientras paseaba relajadamente por una de las ciudades más hermosas de la tierra, en Gaza morían asesinados cientos de niños a los que no se les dio la oportunidad de crecer, mi indignación es solo superada por la tristeza y el dolor que me producen todos esos niños con la vida cercenada prematuramente por los intereses bastardos de un Estado asesino.
cualquier acto, manifestación artística, presentación social, etc que se de en este julio del año dos mil catorce no está completo, para mi, sino lleva la condena explicita al genocidio palestino.
Barcelona por siempre tendrás mi amor.

Juana Santana

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María Coira expone en el Loquinario

Cenizas y Cruces 2

Conocí a María Coira gracias a las redes sociales, no hizo falta mucho tiempo para darme cuenta que estaba ante una mujer inteligente, comprometida, extremadamente sensible y a veces frágil, en un formato limitado a ciento cuarenta caracteres. Luego vino su voz, dulce, melodiosa, tranquila y finalmente y como un  mazazo su obra, de una contundencia tal que me ha mantenido muda durante meses, con la exposición virtual montada a la espera de estas humildes palabras.  No está a mi alcance hacer un estudio crítico por lo que me limitaré a hablarles de mis sensaciones. María Coira conecta directamente con los paisajes que habitan en mi subconsciente, láminas en blanco de superficies rasgadas, superpuestas, remendadas, como la memoria, que aunque tratamos de mantenerla limpia y transparente sin quebrantos, no podemos disimular los zurcidos, el blanco superpuesto sobre los rotos que produce este deporte de riesgo que es vivir, trata de ser un bálsamo fabricado por esta Meiga que sufre sola, y con una suerte de alquimia, nos devuelve una realidad más dulcificada, el blanco tapa el dolor pero no lo elimina, no es terso ni virginal tiene accidentes porque rezuma humanidad. Las espirales de María Zambrano, el refugio en blanco de la inteligencia una solución a la barbarie de la cual la autora es plenamente consciente y la combate desde dentro, localizándola y poniéndole nombre y apellido. A veces la isla se vuelve sangre, el mar también sangra, no se contiene, no se priva y nos rasga el blanco con su gran secreto, el rojo. Tremendamente comprometida, no es ajena ni al feminicidio ni al genocidio de la franja de Gaza, la vida y la muerte, las cenizas y las cruces, el rojo el blanco, apenas unas hojas que tiritan de frío o de miedo, recreación del enigmático universo femenino, violentado una y otra vez por la barbarie. María Coira es nuestra propuesta y para quienes no la conocían, como yo, será un gran descubrimiento.

Exposición PDF

Juana Santana

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La obra de una vida

Es necesario para mí contar esta historia, puesto que casos así se dan bien pocos. Cada vez que la narro los oyentes se quedan nadando entre la expectación y el asombro, tanto por lo sorprendente de la historia como por la carga emotiva que contiene. Está llena de recovecos así como de bellos matices que se vuelven ásperos en muchos momentos. Seguramente le surgirán muchas preguntas al conocer esta historia. Procuraré no ser ambiciosa y sintetizar al máximo para acercar al lector a este ser humano tan especial cuya historia tengo el honor de conocer de su propia boca... leer más

 Regina Zerené

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Regina Zerené: otro talento que se nos va de la Isla

Foto: Pedro Torres

A veces los refranes no son sino una justificación interesada de la desidia, de la injusticia o de la ignorancia, Anoche en el Búho bar de La laguna se cumplía el más estúpido e injusto de todos, aquél que dice que: «nadie es profeta en su tierra».

Regina Zerené no fue profeta anoche a pesar de que a quienes tuvimos el buen gusto de estar allí nos mantuvo clavados en el asiento sin parpadear durante más de una hora mientras hacia magia y juegos malabares con su voz, compinchada con Alex Altamirano ,el guitarrista que la acompañaba poniendo el alma en cada nota, no se si es habitual ver sobre el escenario artistas del calibre de esta mujer del renacimiento, que escribe sus letras compone su música y canta como los mismísimos Ángeles y que el próximo mes se nos marcha a México, lugar donde no me cabe duda que la sabrán tratar y respetar mucho mejor de lo que lo hemos hecho sus compatriotas.

Tengo que decir que el Búho bar se ha convertido en un McDonald de la música en vivo:

programan dos actuaciones en una noche no dejando margen ni tiempo a la gente para salir de la burbuja, en la que nos habían atrapado los músicos, tuvimos que colisionar de golpe con una realidad demasiado sórdida sin anestesia ni paliativos, arrearon al público y a los músicos, como si de ganado se tratara, para dejar sitio a otra remesa de público y de músicos totalmente diferente, con una gañanía intolerable.

Lo triste es que estos lugares son los pocos que quedan donde se pueda escuchar música en vivo.

Qué lejos quedaron los tiempos, donde el mismo Búho bar (el de Chicho) era un lugar carismático donde se podía escuchar buen jazz sin que nadie te empujara a tragarte de un sorbo la copa que te acababas de pedir mientras todavía en el aire vibraba la última nota , de la última canción.

Por no hablar de los tiempos gloriosos de La Tronja, donde después de sonar la última nota siempre venia otra, siempre amábamos después de amar, y sobre todo se respetaba a los artistas y no se les trataba como mercancía perecedera.

Al margen de estas consideraciones que me siento obligada a hacer,ya que está claro que si esto funciona así hoy en día es porque algo de cordura nos hemos dejado en el camino, creo que desde los 90 hasta hoy en lugar de evolucionar hemos involucionado claramente, algo habrá que hacer para recuperar la dignidad perdida, y no es por una actitud visceral que abogue por la peregrina idea de que cualquier tiempo pasado fue mejor, en un ejercicio de nostalgia trasnochada, sino que para trabajar con asuntos que conciernen al arte seria recomendable tener algún criterio, añadido al puramente crematístico, a la hora de manipular tan sensible material.

Aún así no es este el único asunto que me ha indignado profundamente, anoche Regina y Alex estuvieron arropados por la familia y los íntimos, y se consiguió una atmósfera muy placentera, pero no es ni justo ni normal que muchísima gente que conoce el trabajo de esta cantante la haya dejado en la estacada, en su único y último concierto en la isla, y no me refiero al público en general porque a ese solo le llegan lo que los Medios de Desinformación y los jefecillos de turno quieren promocionar, me refiero, a los y las que se llenan la boca diciendo lo buena que es Regina, el vozarrón que tiene y el carisma que gasta esta mujer de raza.

Foto: Pedro Torres

Para toda esa gente y como regalo de despedida se organizó esta tocata, sin embargo la mayoría tuvo el mal gusto de ignorar la gentileza de esta Artista que se nos va lejos, una más que se va, a buscar lo que aquí se le niega, respeto y atención. Todo el que vale algo se tiene que ir de las Islas para no morir en el ostracismo, y no es un ejercicio saludable y deseable de expansión profesional, es una huida de la indiferencia con la que tratamos a nuestro artistas que muchas veces contrasta con el recibimiento que solemos dar a los foráneos, pueblo amable gentil y novelero como pocos, además de eso en Canarias sino eres del establishment o propensa a felaciones al establishment no existes.

Regina Zerené otro talento que se nos va muy lejos, la historia se repite una y otra vez ad infinitum y no aprendemos, decía Antonio Machado que: «todo lo que se ignora se desprecia,» pues eso.

Juana Santana

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Fragmento*

Foto: Pedro Torres

(...A veces, cuando me acuesto y me dispongo a dormir me viene a la cabeza la idea de la muerte, no como un peligro o un miedo a que me pase algo concreto en ese momento, sino como la única realidad que conocemos, esa idea me intranquiliza, me incomoda, me angustia, entonces me digo a mi misma que de nada sirve rebelarse ante los hechos consumados, eso y el sueño, me ayudan a pasar el mal momento.

La muerte es como esos camiones inmensos cargados de cemento, que te encuentras en las autopistas, van dejando una estela blanca y una nube de polvo contadora de historias de la nada, de lugares inhóspitos donde hombres cansados y desaliñados descargan toneladas de cemento para construir ciudades o carreteras, lugares solitarios, secos y rodeados de alambradas y polvaredas, los intuyo ansiosos y un poco angustiados por haber terminado haciendo esta vida y no otra más respirable.

Otras veces, la muerte, te toca con los nudillos en la ventana de la duermevela para recordarte que es ella la única, la verdadera reina de la Creación, la que te ha acompañado desde tu nacimiento.

Observar a la gente bebiendo sola en los bares, al tiempo que mete monedas de manera convulsiva en las máquinas tragaperras, me producen la misma ansiedad que los camiones, almas en pena en transito por esta vida, anónimos, fracasados. Esta antesala de la muerte para ellos es un verdadero infierno, donde no pueden dominar sus impulsos, no tienen quién les escuche, en realidad se retuercen de dolor pero nadie parece verles.

También está la vieja demente que se sienta cada tarde en la plaza, frente al parque donde juegan los niños,repite continuamente: «soy vieja y caprichosa, soy vieja y caprichosa», Su marido un viejo que conserva aún su cordura la acompaña, recrimina y cuida como si fuera una niña pequeña.

Observo desde mi mesa en la terraza del bar, tomándome una cerveza, todo este ir y venir de dolor con la soberbia y autosuficiencia que me da mi autonomía o esta tregua que he firmado con la muerte, me va a permitir tomar nota de todas estas cosas y contarlas, de la manera más bella posible, el dolor humano a veces tiene una belleza brutal, ¿será lo que subyuga a los poetas? me gusta pensar que en el fondo siendo la más errante de todas las almas solo permanezco aquí impasible ante este dolor tomando una cerveza porque se me ha encomendado contarlo.

Mi tesoro está en la caja de las lavativas anales, en la balda más baja de la librería, la construí con una caja de botas altas que me encontré en la basura, me gustó porque era lo suficientemente grande como para hacerle un doble fondo, debajo el tesoro y arriba una pera de agua y un frasco blanco que solo contiene agua, la pera nunca la utilicé realmente, solo tiene un papel disuasorio por si vienen a registrar mi cuarto cuando no estoy, no me fío ni un pelo de mi casero, seguro que es de los que husmea en las habitaciones de sus inquilinos cuando salimos, él vive allí y no tiene más ocupación que cobrarnos el alquiler, hacer labores de mantenimiento y especular sobre nuestras vidas, aunque de este extremo no estoy convencida, el asco y la repulsión que puede producir la sola palabra lavativa es una garantía de que Pablo, el casero, no pondrá sus manos en mi tesoro.

Fue muy amable conmigo cuando le alquilé la habitación, es un hombre espigado, puede rondar los sesenta años, me lo encuentro en plena bajada en el escalafón social, seguro que se crió en lugares mucho más lujosos que este mamotreto gris, esta es su caída del cielo de los privilegiados al mundo real. A pesar de su ocupación actual, hospedar a seres errantes y solitarios que no pueden permitirse nada mejor y que poca gente echará de menos cuando se mueran, se ve que en otro tiempo frecuentó lugares más glamurosos.

Racismo, clasismo, son actitudes que se esconden tras un ligero barniz de modernidad y anchura de miras, afloran al primer golpe de aire, ante la más leve amenaza de usurpación, ante la más elemental reivindicación de igualdad en lo profundo, a todo el mundo le gusta llevar a un negro, una india o un artista sin recursos a sus fiestas, infiere un punto de progresismo, un caché mundano difícilmente sustituible por una planta carnívora o un plato de insectos caramelizados.

He sido víctima de esas actitudes encubiertas en muchas ocasiones, en cuanto bajaba la guardia y empezaba a sentirme de verdad integrada en cualquier grupo humano de esta catadura, a pesar de que puedo pasar por una blanca burguesa, tarde o temprano acaban descubriéndome y teniendo hacia mi alguna actitud discriminatoria, hiriente, más o menos encubierta con alguna disculpa educada pero que mi sensibilidad extrema lo percibe aún antes de que suceda, desde que les está pasando por la frente la idea de excluirme yo lo estoy notando, es como si me clavasen un estilete en el corazón, pero a estas alturas solo molesta un poco al primer empujón, como los agujeros de las orejas cuando llevas tiempo sin usar zarcillos, duele un poco al ponértelos pero la punta afilada encuentra el viejo camino horadado, no es la primera vez que me clavan esos estiletes aunque a veces el hueco parece que se ha cerrado, sobre todo si paso tiempo en guardia y procuro no relacionarme ni crearme demasiadas expectativas de sentimentalismo con las personas, a mi nadie me quiere de verdad y eso es así, cuando hablo nadie me escucha con interés, no se cuando me convertí en anécdota, supongo que seria nada más nacer en el preciso momento que mi propia madre decide que yo seria una especie de hija de segunda categoría, relegada siempre frente al hijo mayor varón.

El silencio es la mejor solución pero cuando eres joven, inteligente e impulsiva difícilmente te callas, sin embargo qué descanso me procura el silencio en este momento de mi vida, cuantos años han tenido que pasar para aprender a callar.

Lo bueno de este hostal es que no tengo que hablar con nadie, es un edificio de dos plantas feo y rectangular, mi habitación está en la primera planta, un largo pasillo con tres habitaciones a cada lado lleva a un amplio ventanal al fondo desde donde se ve un jardín con una Ceiba majestuosa que permanece en aquél patio erguida desde hace siglos, sabedora de cosas.

Decía Alejo Carpentier que en la Ceiba no anidaban nidos los pájaros porque a ella no le interesaban los solos pífanos ni las músicas de cámara, sino las sinfonías de los vientos viajeros que le narraban la historia del mundo. ...)

JuanaSantana

*Fragmento de mi próxima novela, que aún no tiene titulo definitivo.

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El Páramo

Foto:Pedro Torres

El miedo con el que te enfrentas al folio en blanco. Esa mezcla de cualquier cosa puede ser, la adrenalina que se dispara y las ganas de vivir. Sólo se escribir con el alma, sólo así puedo caminar.

A veces me sorprenden las dudas y me hacen reír, es divertido ver como en ocasiones me siento con derecho a dudar, como si toda la vida fuera mía, como si cada segundo no fuera una condescendiente concesión, un “agárralo ahora que puedes, no sea que mañana no tengas manos”… y yo me río. Siempre me río cuando tengo miedo, me ayuda, parece que así el amargo sabe distinto. No puedo evitar el dolor, eso no es posible para nosotros los humanos, así que visto mi rostro con la mejor sonrisa que tenga en el armario en ese instante, es lo más que puedo hacer, ¿qué menos?.

Camino por el páramo siguiendo la voluntad de mis pies, ellos saben más que yo, ya han andado mucho, no tanto en ésta como en otras vidas, yo no recuerdo nada y sólo me queda confiar.

Me alejo de lo que conozco, de mi, de ti, de mi casa, de tu casa, del caminito que recorrí todos los días buscando aventuras más allá de mi rincón. Mis calles, tus calles, todo aquello que nació y murió, o tal vez no, porque nada muere, eso dicen, yo ya no sé que pensar.

Mi mar, tu mar, mis montañas y las tuyas, también me las llevo conmigo allá donde vaya porque ya no se pueden sacar de aquí dentro, estarán para siempre en mi y eso no lo elegí yo, la tierra me eligió a mí, fue ella la que me trajo hasta aquí. Me ha visto morir y resucitar tantas veces que ahora que me marcho es ella la que sonríe.

Cada vez me duele más escribir… esta terrible manera de abrirme en canal…

Volveré.

Regina Zerené

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La onírica de los días

"Somos del mismo material del que se tejen los sueños, nuestra pequeña vida está rodeada de sueños."

William Shakespeare  

Monumento al gato Parque García Sanabria

Entré por la puerta del gato y me eché a leer en el césped a la sombra de los árboles, quedé traspuesta inmediatamente, el murmullo del agua el sol y la lectura me hicieron desear una cama para descansar, qué sola tiene que estar mi alma para que al primer sopor, en las primeras hilachas de sueño busqué desesperadamente la compañía de mi madre muerta hace más de seis años.

Ella estaba acostada en una cama alta muy tapada hasta el cuello con el embozo y su pequeña radio debajo de la almohada, me acerqué y arrodillada le supliqué que se viniera a dormir conmigo a mi cama que me sentía muy sola, no se movió ni mostró el más mínimo interés, permaneció mirando hacia el techo con la mirada perdida escuchando la radio, distante como siempre había sido conmigo, yo tampoco insistí demasiado sin embargo en la siguiente secuencia, mi madre vino a mi cama a dormir a mi lado pero sin rozarme, sin hablarme, como si estuviera metida en una campana de cristal y solo pudiera verla, no me rechazaba, una madre nunca rechaza por completo a una hija, pero tampoco me daba calor solo me permitía verla junto a mi a través de un frío cristal, lo siguiente fue darme cuenta que me había quedado traspuesta en el parque, enfrente tenia la puerta del gato y detrás de los setos un grupo de guiris paseando con el mapa en la mano, la puerta del gato es una escultura de cemento , piedra , vidrio y varillas metálicas, está hecha con los planos donados a la ciudad de Santa Cruz por el conde de Noailles, poseedor de la obra original de Óscar Domínguez.

Me cansé de llegar tarde a todas partes, de vivir en un mundo de intuiciones, nadie me dijo que había plazos. Es mentira eso de que nunca es tarde, es al revés.

Yo siempre llegué tarde a todo, a los estudios universitarios, a los éxitos editoriales, al feminismo, a los antioxidantes, a los viajes, todo lo rocé apenas con las yemas de los dedos porque no los había visto sino justo en el momento que empezaban a desaparecer, y alargaba mi mano en un esfuerzo inútil para rozar todos esos paraísos, para percibir su textura, y ese gusto amargo en la boca del estomago, la angustia, la ansiedad.

¿Para qué nombrarlas?, ¿acaso si las nombro se evaporan?

Hablo y nadie escucha, ni siquiera en los sueños puedo sentirme escuchada, o más que escuchada entendida, abarcada, aprehendida.

Soñé con una pequeño espacio lleno de mujeres,y eran todas hostiles a mí, el habitáculo olía como el jabón neutro sin olor, eran mujeres pulcras e inteligentes, como mi madre, algunas salieron a fumar y desde el fondo de la calle aparecieron unos muchachos con actitud agresiva, discutían y de pronto se enzarzaron en una pelea cuerpo a cuerpo justo delante de nosotras, pude ver el miedo en algunos ojos de aquellas mujeres, la perplejidad en otros y la reprobación a la violencia masculina en la mayoría, yo conocía esa violencia, me era tan familiar como su encubierta hostilidad , su reserva o condescendencia para conmigo, también a esos cénaculos femeninos había llegado tarde.

Me crié en un patriarcado y tengo instrumento para soslayar la agresividad masculina, para lo que no tenia instrumentos era para gestionar el rechazo de las mujeres como yo, empezando por mi propia madre que nunca dudó, entre yo y mi hermano siempre tuvo claro si la obligaban a elegir de parte de quién estaba, opté por irme de aquél lugar, respiré hondo y me adentré en la calle sin mirar atrás, para continuar soñando en otra pantalla.

Es la onírica de los días, la única que me indica el camino de migas de pan para llegar a casa, solo la curiosidad de saber qué va a pasar me mantiene viva soñando.

Juana Santana

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REGINA ZERENÉ : Un mundo de posibilidades

Portada

El Universo de Regina es una burbuja cóncava donde caben una orquesta, unos platos, una voz prodigiosa, una mente pensante, una poeta y el sueño de un mundo mejor.

Se puede llamar canción protesta, porque tiene esa clara intencionalidad que a mi tanto me satisface, reminiscencia de otros grandes que pusieron bandas sonoras a legendarias revoluciones de los pueblos.

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Ver a Regina que pertenece a la generación, tanta veces tachadas de ninis, con esa conciencia es una gran fiesta para los corazones y una puerta abierta al futuro, no lo hemos hecho tan mal con esta juventud después de todo y pese al bombardeo de vacuidad al que han sido sometidos sistemáticamente de la mañana a la noche.

Aquí la tenemos pariendo un trabajo coherente con los ojos abiertos como platos analizando y llamando por su nombre lo que sucede alrededor.

Es también la soledad del corredor de fondo, una tristeza que de pronto te atrapa allá por el tercer tema, es la vida que duele, esa vieja punzada del desamor que todos hemos sentido alguna vez, dice que en su jardín ya no hay color pero no es cierto, sabemos muy bien que es solo un estado de ánimo transitorio.

Por suerte para el resto de los mortales sobrevive inmediatamente a la melancolía, y ya en el cuarto tema vemos como emerge de las cenizas el ave fenix o el Icaro que voló demasiado alto, se despierta y te regala unos scratching que tienen la intención de chocar a las mentes puristas, de despertarlas del letargo, es el jazz, el soul, es la revolución, es Regina Zerené.

No te la pierdas por nada del mundo.

Juana Santana

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