La Cirila y el equinoccio de otoño

‘En una vida como la mía da tiempo a demasiadas cosas.

 Mi memoria está tan llena que a veces no lo soporto’

(Javier Marías)

Llueve de manera transversal, el otoño se estrena con esta llovizna incomoda, me compro un paraguas de tres euros con veinte en los chinos que resultó ser una mierda de paraguas, inútil contra esta lluvia ladeada que moja de abajo para arriba y me empapa la cara, las rodillas y el bolso de tela donde llevo un libro de Yasunari Kawabata.

Veo por casualidad pasar la guagua 016 y me fijo que lleva un rotulo de neón donde puede leerse “La Cirila”menuda sorpresa me tenia reservada el equinoccio de otoño, mucha gente ignorará, por ser demasiado joven para saber tal cosa, que La Cirila era una guagua enorme, chata,con cara de dibujo de Walt Disney y de color rojo, cuyo trayecto era San Benito, Rancho Grande, Barrio Nuevo y vuelta a empezar, todo ese viaje, que a mi me parecía de unas distancias enormes, costaba una peseta.

Los domingo por la tarde la cogía y me hacía el tour de los barrios periféricos de La laguna comiéndome un mulato o una bolsa de Munchitos, el conductor era siempre el mismo se llamaba Tomasín, un joven, diáfano, amable y de perpetua sonrisa.

Empezaba el trayecto en San Benito, donde recogía grupos de hombres, con palillos en la boca, que salían de los dos o tres guachinches* de la zona, famosos por su vino del país la carne cabra y otras exquisiteces locales, a los hombres el vino les alegraba y les soltaba la lengua, entraban a la guagua siempre vociferando bromas absolutamente enigmáticas para mi, el palillo lo pasaban de una comisura a otra de la boca entre grandes risotadas con mucha destreza.

El Rancho Grande era otra cosa, su nombre me evocaba las películas de John Wayne, el aspecto del barrio ayudaba mucho a esa evocación, la guagua paraba al final de un grupo de casas, construidos al borde de una carretera solitaria paralela a la pista de aterrizaje del aeropuerto de Los Rodeos, aquí subían o bajaban mujeres casi siempre vestidas de negro o con colores muy apagados, muchas veces portaban ramos de flores para sus difuntos, siempre paraban en el viejo Cementerio de San Juan, dejando tras de si un rastro de tristeza que yo no identificaba muy bien pero que podía oler.

La parada del Barrio Nuevo era en un puente sobre un barranco, allí transitaba gente más variopinta, grupos de chicos y chicas, y muchas parejas de novios,clientes todos ellos de extinto Cine Dácil, aledaño a la parada.

Descubrir hoy que la empresa de transporte recuperó el nombre de La Cirila para esa línea ha sido una grata sorpresa, tengo que felicitar al promotor de esta idea.

La Cirila me retrotrae a la infancia cuando la tomábamos para hacer el recorrido completo, sin ningún propósito, solo para mirar por la ventana con los ojos llenos de Domingo.

Llego a mi casa con el barrenillo de la guagua metido en la cabeza consulto en internet y descubro que la linea 016 de los transportes interurbanos de Tenerife desde mediados del mes de julio ha pasado a llamarse La Cirila. Si todo fuera tan fácil, y yo pudiera recuperar además del nombre de esa línea mi inocencia, curiosidad y sobre todo mis ganas de vivir, de aquella época.

*Guachinche: lugares donde se sirve rica comida casera y vino del país, muy apreciados por los amantes de la comida     tradicional Canaria.

 

Juana Santana

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A propósito de “La caja está cerrada “ de Antón Arrufat

“Uno no vive más que en su infancia el resto es costumbre, costumbre y horror”

Antón Arrufat

La caja está cerrada* esta obra publicada por editorial letras cubanas en 1984 llega a mis manos como lo hacen casi todos los libros, por azar, le encuentro en la biblioteca pública de La laguna mi proveedora habitual de lecturas, es un ejemplar de tapas blandas a dos colores, las páginas están amarillas por el paso del tiempo, para mi sorpresa el libro no había sido aún leído por nadie, infinito placer me produce ir cortando las páginas para leerlo, me abro paso con un abrecartas descubriendo el mundo que contiene.
Trata en gran medida del universo criollo, la sociedad pequeño-burguesa de Santiago de Cuba en plena segunda guerra mundial, todo visto por los ojos de un niño a punto de llegar a la adolescencia, las diferencias de clase social, el disimulo de la miseria por una clase orgullosa venida a menos, el racismo con los negros y mulatos descendientes de esclavos, la opulencia de unos y el crepúsculo social de otros, el viejo mecanismo de la vida en definitiva “el viejo mecanismo que comienza a triturarlo implacable”.
Antón Arrufat poseedor de la más fina de las ironías, y del sarcasmo más potente , gusta en ocasiones de mostrar cierta piedad o indulgencia con sus personajes que se retuercen, todos sin excepción, en un descenso hacia la nada bajo el calor infernal de Santiago, todo pasa y nada permanece para siempre.
El niño Gregorio tiene una caja de cristal donde va guardando todas las cosas que tienen un significado para él, cuidadosamente seleccionadas cada una con su propia historia y relacionadas íntimamente con su aprendizaje vital, la caja es donde guarda todos los objetos que simbolizan su transformación en un adulto pasito a pasito, asombrado del mundo y su mecanismo, callando las preguntas innecesarias por no parecer tonto a los ojos de los adultos, seleccionando las cosas que se van reclutando para la caja como si de una cápsula del tiempo se tratara (de su propio e intransferible tiempo, su paso de la infancia a la madurez).
Cada libro que leo, cada situación que vivo me remite una y otra vez a mi realidad actual, imposible no establecer paralelismos, están todos los ingredientes, la guerra, llenando los ojos de muerte en los telediarios, una casta parasitaria que vive de la explotación, del abuso, del robo y del ultraje a una gran mayoría, una burguesía cada vez más empobrecida y desconcertada.
Nada sucede aunque todo parece a punto de estallar porque “también las estrellas, en apariencia serenas, tienen sus explosiones”.
La tierra era entonces un lugar muy peligroso y hoy, a pesar de los adelantos y del tiempo que ha pasado, los es todavía más, no hemos aprendido nada.
En la caja está cerrada nada es lo que parece y cualquier intento de indagar en la verdadera naturaleza de las cosas se verá frenado por alguna puerta cerrada, el más mínimo gesto de disentimiento está condenado al ultraje y escarnio público para que no sea imitado por más gentes.
“Donde asome, nada más asome un pensamiento diferente al mayoritario, una libertad no consentida, corremos peligro tu y yo, el alcalde y hasta el mismísimo presidente de la República “ aseguraba uno de los personajes secundarios de la novela, como respuesta a algún conato de honestidad que pudiera ver en las pupilas de su lacayo político, igual que hoy, los Medios de Comunicación tienen encomendado difundir el pensamiento único, sus reglas de juego, que solo los poderosos y los corruptos pueden saltarse cuando les interesa, y criminalizar cualquier acto de rebeldía en contra del Sistema, por muy pacifico que sea.
La novela de Antón Arrufat esta llena de simbolismo, los objetos, las fotos de los antepasados, la epopeya de los negros esclavos, el sexo, todo se esconde y se respira detrás de las puertas cerradas, debajo del asfalto yacen superpuestas otras ciudades, otras civilizaciones igual de angustiadas que la nuestra.
Rogelio, el tío de Gregorio, una especie de maestro de ceremonias de la vida, le cuenta que : “Actualmente caminamos sobre ciudades y huesos y hablamos con las palabras de los muertos “
Igual que ahora, nosotros aquí caminamos sobre las ruinas de una falsa prosperidad, de un engaño colectivo, una falsa democracia, bajo nuestros pies los muertos de todas las guerras y de la más cruenta de todas, la guerra de los ricos contra los pobres, que se libra cada día delante de nuestros ojos, tratamos de seguir adelante de escapar pisando los huesos de los que van cayendo.
“Triste país, cada quien mata el árbol que puede “.


*La caja está cerrada, Antón Arrufat
Editorial letras cubana
Ciudad de la Habana, Cuba 1984

Juana Santana

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El nepotismo impune

Hoy reflexionaba sobre la desigualdad, miseria, abandono y lejanía que hemos sufrido siempre en Canarias, agravado por gobernantes sin escrúpulos que han hecho de la ignorancia de este pueblo su principal seguro de vida.

Paseando por una calle, suburbial, de un barrio a su vez suburbio de mi ciudad, reducto, donde las relaciones de fuerza y de poder se han ido configurando en una suerte de nepotismo fatal e inevitable como si fuera una lacra o enfermedad incurable que sufren, a mayor escala, la Isla de Tenerife y el archipiélago canario y a escala estratosférica el Estado español.

Andaba por la calle sin prisa, como me gusta a mi, me iba deleitando con los sonidos y las conversaciones provenientes de los pequeños negocios que sobreviven en este lugar, y que sorprenden por doble motivo, primero porque la crisis económica de la zona euro ha sido como un tsunami arrasando la pequeña empresa, los carteles rojos de se vende, se alquila o se traspasa son un sarpullido que se extiende por todo el país, como una varicela arquitectónica sistémica de los tiempos modernos, orgullo del neoliberalismo. Y en segundo lugar, por la persistencia de esos pequeños negocios en este reducto suburbial extraña por su propia naturaleza, zapateros remendones, costureras, carniceros, pescaderos, libreros, alguna relojería, barberías y peluquerías de señoras, oficios y ofertas minoristas que agonizan en una economía globalizada, donde las multinacionales se asientan en grandes centros comerciales, a los que la gente acude en masa dando la espalda a este comercio familiar de toda la vida.

Allí lavan el coche, compran la comida, la ropa y finalmente se cortan el pelo, toman algo en una cafetería y compran lotería por si hubiera suerte. Todo ello sin salir de un recinto acotado e impersonal donde la máquina suple a la persona todo lo posible, con el tiempo mandaremos a comprar a nuestro robot y ni siquiera los clientes serán humanos.

Lo más pintoresco de mi paseo es el acento de las conversaciones el gracejo cubano, venezolano, colombiano, boliviano, junto con el canario, que me llegan a retazos según voy pasando por las puertas de las tiendas, no termino de ver la ganancia de todas estas personas que en su día emigraron aquí para buscar una vida mejor y un futuro para sus hijos.

En este barrio el tiempo se paró en los años 70, la estética, mostradores de madera y vitrinas de cristal, los suelos muy gastados de granito y las estanterías quejumbrosas ofreciendo género urgente y precario para salir del paso.

Las mujeres del barrio en sus jabitas de nylon llevan el pan y las viandas como si estuvieran en Centro Habana, muchas de ellas llegaron de allí buscando mejorar y ahora tienen que lidiar con la misma miseria material pero muy lejos de casa, en un mundo mucho más despiadado y hostil, sin valores, donde todo quedó varado sin previo aviso, muchas preparan el retorno a sus países de origen, que emergen y tienen muchas más oportunidades que ofrecerles que la vieja y siempre desdeñosa Europa.

Dijo alguien en una ocasión, cuando vayas adelantando a alguien con tu automóvil sonríe al pasar a su lado, nunca sabes en qué momento te puede adelantar a ti.

Canarias es la comunidad autónoma del Estado español donde más ha crecido la pobreza desde el año 2008 hasta la fecha, se va alejando peligrosamente del resto del Estado, en una desigualdad social que crece a ojos vistas.

Paulino Rivero, presidente del gobierno canario,no solo no ofrece soluciones o hace una deseable autocrítica, sino que ha dicho con total desfachatez que: la “desigualdad creciente” con respecto al resto del Estado obedece exclusivamente a las políticas de recortes de Mariano Rajoy.

Ninguna mención, por supuesto, al modelo de crecimiento de las Islas Canarias de los últimos treinta años aplicado por todos los ejecutivos de su signo político y de otros, con las diferentes coaliciones y componendas habidas siempre para seguir controlando el poder y perpetuar el nepotismo con total impunidad.

Dicho modelo basado en el monocultivo del turismo, la construcción descontrolada, que animó a muchos jóvenes a dejar las aulas, aún antes de terminar sus estudios obligatorios, para trabajar en el ladrillo, desbocado, especulativo, con las bendiciones de una clase política canaria avariciosa y corrupta, que siempre ha fomentado desde arriba una juventud inculta, sin cualificación profesional, acrítica con el poder, a la que venderle su nacionalismo de garrafón cada cuatro años, para luego ir a Madrid a intercambiar favores a cambio de capital para seguir financiado sus privilegios caciquiles.

Esta clase política no estaba preparada para afrontar el desastre económico y el desempleo posterior, Cuando pincha la burbuja inmobiliaria, acostumbrada a medrar sin esfuerzo por ser hijo, primo o conocido de, habían dilapidado los fondos europeos destinados a estimular el empleo y el bienestar general, repartiéndosela entre ellos mismos, como han hecho siempre, conocidos y vergonzantes son los gastos de viajes, hoteles, fiestas, coches oficiales y prebendas de una ralea que acapara el ochenta por ciento de la riqueza siendo solo el dos por ciento de la población.

  El nepotismo en Canarias es la forma genuina de gobernar y se remonta a los tiempos de la Conquista, son los mismos descendientes de los conquistadores y, algunos autóctonos que no dudaron en elegir a quién tenían que servir desde el primer momento, los que lo han ejercido impunemente a lo largo del tiempo.

Juana Santana

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Mi gata te echa de menos

«Pero el amor, esa palabra... Moralista Horacio, temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas, desconcertado y arisco en la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas, de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos los olvidos o los recuerdos.

Fragmento de Rayuela

Julio Cortázar 

 

En España andábamos en plena transición, indignados con la dictadura y asustados con el ruido de sables que acompañaba a todos y cada uno de los actos de reafirmación de nuestras libertades, al tiempo que esperanzados por primera vez con algo llamado futuro, constructo que nuestros padres nunca manejaron muy bien, asustados como estaban sobreviviendo a un presente sombrío y triste cuando no aterrador.

Se nos presentaba un futuro edulcorado y moderno envuelto en papel couché con mujeres enseñando tetas turgentes, sesudos análisis políticos de la actualidad o crímenes horrendos de la España profunda, destinados a poblar nuestras pesadillas y nuestras masturbaciones a escondidas de una Iglesia inquisidora, piedra de sísifo particular de cada cual, en una escalada cotidiana al cielo desde los más profundos abismos de la conciencia afiebrada por la moral y la superstición. Igual que ahora la religión castrante siempre al servicio del poder igualmente castrante.

Por aquel entonces la revista Lib se ocupó de formarnos en materia de sexualidad, y el periódico El Caso de los sucesos más sangrientos y morbosos.

España se llenó de cartelería electoral y mucha gente salimos de la clandestinidad a formar parte del voluntariado de una recién nacida democracia que había que llevar en brazos, con mucho esmero como corresponde a cualquier recíén nacido.

Leíamos mucho más que ahora y uno de los libros que nos íbamos pasando de mano en mano era Rayuela, recientemente ha cumplido cincuenta años, es más vieja que nuestra democracia y sin embargo sigue latiendo fresca como gotas de rocío en la cuerda del tiempo, con el perfume que tienen las palabras alineadas de forma que construyen universos únicos y perfectamente reconocibles por cada cual, y que a cada cual le evoca su propio olor, a saber el olor de la esperanza, del amor, del miedo. No necesita saber mucho más que el conocimiento que emana de Rayuela ni transitar muchos más senderos intrincados para aprehender que estamos vivos, desnudos y vulnerables frente al amor, la muerte o la lucha por los derechos y la dignidad.

En Rayuela también está la belleza, la poesía, el arte, la música. Es Julio Cortázar el hacedor de un mundo completo, con todo detalle y con absoluto conocimiento de la naturaleza humana.

Se cumplen cincuenta años de Rayuela y quienes la conocimos en plena adolescencia compartida, la nuestra y la de la novela, asistimos al desmoronamiento del mundo que creímos construir entonces, los reyes resultaron ser villanos, Roma si pagaba traidores y ningún político tuvo nunca los bolsillos de cristal como decía en aquel entonces Enrique Tierno Galván.

Es tan hermosa y perfecta Rayuela que han pasado cincuenta años y permanece fresca , lúcida y erguida en el solar de nuestra estupefacción.

Juana Santana

Isla Dromedaria

A Fernando Torres Hernández in memorian

Muerte, atenazas traicionera
la luz de la mañana y escondes
las manzanas verdes del amor
para imponer por la fuerza
tu oscura pestilencia, tu presencia
temida. No esperes que te de
por buena, cuando disparas
sobre el pecho de un inocente
tu gélida bala de eternidad somera.

foto: Pedro Torres

Hoy me enteré que ha muerto Carson, el último Hippi auténtico llegado a Isla Dromedaria desde California, le veía siempre con su cesta de mimbre ir al mercado, de largo pelo muy rubio y arrugados ojos azules evocaba un pasado lleno de música progresiva, folk o rock, LSD y marihuana, tenia una memoria muy selectiva que solo le permitía retener en ella los rostros de las mujeres jóvenes y hermosas, las otras simplemente éramos invisibles para él.

Tenia unos 60 años cuando apareció el cáncer, desistió de usar quimio o radioterapia, no quiso luchar, me enteré hoy pero hace más de dos años que partió a otra realidad, una Arcadia llena de jovencitas hermosas sin ninguna duda.

Las últimas veces que le vi estaba en el bar de la esquina, solo en una mesa con aire tristón, me fijé que tomaba vino, luego salió fuera a fumar. Genio y figura.

Vivo en Isla Dromedaria sin saber muy bien cómo he llegado hasta aquí, la fundación de la ciudad más importante Dromedaria City se remonta a los locos años veinte cuando un grupo de artistas autóctonos junto con algunos venidos de fuera se asentaron en el Valle de la Región Putrefacta, llamada así por estar a los pies de una gran colina bordeada por su frente por un enorme pantano, en cuya rivera crecían amapolas silvestres, las hierbas del diablo y tréboles de cuatro hojas.

Roque, el más viejo del lugar, descubrió que ese valle lleno de flores silvestres, barrizales y croar de ranas era un lugar muy idóneo para su plantación de marihuana, pensado y hecho.

Aquí tenemos todo lo que necesitamos, sobre todo los de mi generación que estamos cauterizados en alcohol desde el principio de los tiempos, Isla Dromedaria es también llamada Isla Espejo porque todos los hombres y mujeres que arribaban a ella terminaban viéndose a si mismos y quienes no soportaban una visión tan lúcida se arrojaban por un desfiladero del océano para ahogarse en una agonía liquida y ser arrastrados de nuevo a la isla por las olas, después se les daba otra oportunidad, despertaban como de un largo sueño sin recordar nada y al volver a mirarse de nuevo a si mismos reflejados en la isla aprendían a tener paciencia con ese ser torpe y vengativo que les devolvía el espejo y era en ese punto donde empezaban a vivir y a conocer las disciplinas básicas de la isla, una de ella domesticar los relojes que habían traído del Continente, alcahuetes y apremiantes, relajarlos y volverlos más humanos, más acordes con los latidos del corazón.

Hoy me siento como si hubiera tenido un amanecer de ortigas, la isla despierta inquieta. Carson había tocado con Frank Zappa, Jimmy Page, Creedence Clearwater Revival y muchos más en giras que le llevaron a recorrer los Estados Unidos, para acabar aquí en el atlántico, en la única isla donde cualquiera que se acerque por el bar Varsovia puede hablar con el pescador que fue salvado por una sirena él te lo cuenta con mucha naturalidad, Elena vio un reportaje en el Discovery Channel que hablaba de sirenas encontradas por pescadores, ella siempre creyó en sirenas, mucho antes de conocer al pescador o de ver el Discovery Channel incluso mucho antes de que existiera el Bar Varsovia que después de las doce cierra sus puertas y nos deja fumar porros a quienes quedamos dentro.

En Dromedaria hacia tiempo que parecía que no ocurría nada, hasta que se estrelló aquel meteorito contra la cúpula de cristal de la plaza, cúpula que había construido el arquitecto Piero Bazan un loco italiano que llegó a la isla huyendo del paisaje devastado que dejó el terremoto de Sicilia, Piero no podía soportar la visión de las estructuras construidas por los hombres diezmadas en el suelo, sufrió una conmoción muy grande generándole una profunda depresión, aconsejado por su psiquiatra se enroló en un barco de mercancías que se dirigía a Cartagena de Indias, pero los mareos y ese personaje azul inquietante que era el océano propiciaron que en la primera escala del barco en Isla Dromedaria saliera a tierra y se quedara con nosotros y nosotras.

Aquí conoció a Rosario cuya madre era un monstruo , una serpiente venenosa que le decía desde muy pequeña que hubiera sido mejor parir una rata en lugar de parirla a ella.

Rosario había llegado a Isla Dromedaria procedente de Estocolmo con un viejo que había contratado sus servicios como meretriz a tiempo completo, tardó cuarenta y un año en perder la virginidad, se la vendió a este excéntrico norteamericano afincado en Suecia donde Rosario había recalado como asesora legal de la empresa norteamericana para la que trabajaba, el viejo estaba muy enganchado a la marihuana y cuando le detectaron una enfermedad degenerativa decidió terminar sus días con Rosario en Dromedaria City.

Después de morir el viejo Rosario y Piero comenzaron una tórrida historia de amor y en esas andan actualmente.

En Dromedaria City nos afanamos en cosas inútiles y absolutamente banales por regla general, cosas como sacudirle los pelos de gato a un viejo y horroroso abrigo, de pronto es esa tarea y no otra la más importante de nuestra vida.

Hoy, sin ir más lejos, pasé largo rato observando a mi vecina desde la ventana, sacudía la chaqueta de su hijo yonqui, como si logrando que desaparecieran los pelos de la mascota adheridos a la chupa se obrase el milagro de la resurrección, vi con lágrimas en los ojos como trataba de encontrar cierto orden dentro del caos del hijo para tratar de reconducirlo, pobre mujer, se le olvida que en Dromedaria no es posible resurrección alguna. Aquí solo abundan los perfiles emboscados tras alguna mampara o celosía de balcones y ventanales, siempre al acecho de la vida alrededor.

En Dromedaria igual que en otros muchos lugares hay terrazas donde camareros vestidos de pingüinos sirven cócteles muy rebajados de alcohol a hombre y mujeres de edades avanzadas que emplean su tiempo en bailar ritmos picantes, latinos en su mayoría, estos lugares están habilitados para el ocaso de los sexos, de las vaginas resecas y los penes fláccidos, viéndoles recuerdo que cada minuto que pierdo deseando que pase rápido por anhelar cualquier suceso por venir, nunca más lo voy a poder vivir, lo pierdo definitivamente, debo terminar con los planes y los futuribles, vivir un presente perpetuo, para que no se escape la vida como el hilo de agua que se malgasta en los grifos mal cerrados y que gotean golpeando la cerámica haciendo un ruido enervante.

Enciendo la radio como cada mañana y me entero por las noticias que se aproxima una tormenta borrascosa, se han activado todas las alertas, el fiero oleaje aconseja no acercarse mucho a la orilla del mar y protegerse del viento que amenaza con enajenar a los pocos cuerdos que pudieran quedar en Isla Dromedaria. Si los hubiera.

Juana Santana

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El metabolismo de las Jarcias

En el cielo, que empezaba a hacerse apenas rosado, flotaba una gran cruz oblonga a cuyo alrededor volaban varios cuervos silenciosos como siniestro rebaño de ataúdes alados .

                                                                                                  Agustín Espinosa (1897-1939)


 

Hoy he encontrado por casualidad unos libros del gran poeta surrealista, Pedro García Cabrera, Corría el año 1928 cuando el poeta canario escribía: esta racha de viento que a mi llega/ acaso fuera silbo/ en las gráciles jarcias de una nave./ o sonrisa plegándose en el ojo/ acuoso y abierto de un estanque. / o corcel embriagado de una nube./ o carne melodiosa de un oboe./ quién sabe, quién sabe y fue un suspiro,/que ha venido rodando por el aire.

Buscaba entre mis cosas algún objeto que poder vender para poder  terminar el mes teniendo algo que echarme a la boca en la nevera, me pregunto cómo seria estar presente en Canarias en aquellos años cuando germinaba el movimiento surrealista, y André Bretón, fundador del movimiento, hablaba del surrealismo como un automatismo puro que permitía la verdadera expresión de la mente humana, lo importante era que la razón no contaminara para nada la creación.

No puedo evitar establecer paralelismo entre esa época y la actual, ahora igualmente cualquier sueño, surrealista o no, ya sea en el mundo de las artes o en el de la ciencias se ha visto frustrado por el golpe de estado financiero que han dado los amos del mundo, quienes se han quitado la careta y hemos podido ver su verdadero rostro detrás del disfraz "democrático" con el que nos han estado engatusando y estafando hasta ahora.

Siempre te sobras a tu sed, si llegas/ a tus finales cercos de rompientes,/ de tu abombado pecho se desdoblan/ manantiales que corren con tu imagen./Y nunca te limitas ni te bastas.

Pedro García Cabrea con una sensibilidad exquisita y premonitoria ya por el año 1928 era capaz de intuir el inmenso dolor y la sacudida brutal que la barbarie iba a traer a estas tierras dolidas siempre de caciques y de injusticias y a las que el movimiento surrealista resarcía de algún modo, era como si al albur de nuestros riscos y frente a la mar y solo ahí, se pudieran gestar genios como el propio García Cabrera , Agustín Espinosa, Oscar Domínguez, Emeterio Gutiérrez Albelo, Domingo Pérez Minik, o Domingo López Torres, más tarde aglutinados todos ellos en la revista Gaceta del Arte fundada por el critico Eduardo Westherdal, sin la cual no hubiera sido posible que en 1935 el mundo entero miraba para Tenerife. Ese año El Ateneo de Santa Cruz acoge una muestra cultural donde participaron Picasso, Dalí, Arp, Óscar Domínguez, De Chirico, Magritte, Tanguy y Max Ernst. Esta muestra fue denominada como la segunda exposición surrealista mundial.

La Gaceta del Arte defendía las vanguardias arquitectónicas y artísticas europeas hasta el verano de 1936 cuando tuvo que desaparecer por culpa del golpe de estado franquista.

Hay paralelismos tan evidentes que dan escalofríos.

¿Me amordazan?/ ¿me ensordecen, me ciegan? /¿me abandonan,tullido/ de brazos y piernas? /¿...y esta ansiedad de cuña,/que yo quería aquí/y allá y en todos sitios.../acaso-ya-, resuelta/en un humo doliente, en una franca/disolución, en el desgaire/de esta corbata tan mal puesta?/

Decía Emeterio Gutiérrez Albelo por los años 30, sobrecoge la viveza y la actualidad de la estampa, la corbata como símbolo de una burguesía irremisiblemente condenada a desaparecer .

Me voy , arrastro mi cuerpo de un lugar a otro, juntando circunstancias haciéndolas encajar como matrioskas rusas pero, en el fondo, mi pensamiento se ha quedado suspendido en el último instante que fuimos dignos , un momento antes de esta ignominia , la dignidad se fue y me ha dejado suspendida en este lapsus de tiempo, estas cosas no pueden durar eternamente, en algún momento pasamos a las comprobaciones y le pides explicaciones a tu cabeza y le exiges que compruebe y es así como buscas, indagas y de ahí llegas a la conclusión de que esta falsa democracia que nos han vendido no merecía tanto miramiento, ni era una historia tan especial, todo había sido una mala jugada de nuestra imaginación colectiva, nos fabricaron un cuento a medida y nos lo creímos, bajamos los brazos, nos acomodamos y dejamos que otros se ocuparan por nosotros de las cosas importantes mientras nosotros perseguíamos gamusinos llevados a nuestras casas montados en rayos infrarrojos.

Juana Santana

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Testamento de una iconoclasta

El mundo es ancho y ajeno

( Ciro Alegria)

Si yo Nunca me quise atar a una hipoteca y siempre viví de alquiler con rentas muy sostenibles, pocos muebles y equipaje ligero por si la vida me ofrecía algo mejor en otro lugar, si no sucumbí al influjo del dinero plástico ni al consumo convulsivo de gilipolleces y fui sobria, no entiendo bien eso de colgar cosas en mi cuerpo que no me sirvan para abrigarme en invierno o refrescarme en verano, si nunca me apunté a vuestro festival del despilfarro, por qué ahora tengo que pagar a pachas las consecuencias de vuestros delirios de grandeza,

Si no creo en dios, y no siento ningún respeto por la sangrienta y multimillonaria Iglesia Católica, por qué tengo que ver como acaban con la escuela pública, que debería ser garante de la educación para la dignidad de todas las personas por igual sin distinción ninguna de etnia, credo, sexo o poder adquisitivo, y ver como con mis impuestos favorecen sin pudor a las escuelas privadas para ricos y para católicos ricos.

Por qué cuando me habéis contado el cuento de la democracia me hacéis jugar con las cartas marcadas de forma que siempre ganáis los mismos, los que no cuestionan la injusticia y la desigualdad, los dóciles a las grandes fortunas, los corderos que no dudan frente al pastor en despeñarse por un acantilado si éste se lo pide, arrastrándonos a los demás, a los inocentes, a los que nunca dejasteis participar del festín cuando las vacas eran gordas, y vosotros pacíais ahítos de migajas bajo las mesas de los poderosos. Cada cuatro años bajáis a las cloaca a pedir el voto que os permita acumular posesiones, privilegios, cada vez más alejados de la realidad, cada vez más miserables.

Por qué se tolera la mentira, la doble moral, la ley del embudo y votáis a gente que sabéis con total seguridad que va a apropiarse y acumular como una urraca cualquier cosa que brille, sin medida, dejando vacías las arcas del bien común, produciendo dolor y muerte , la avaricia supera los limites del sentido común y repugna a cualquier persona que tenga un poco de empatía, los psicópatas se caracterizan por no tenerla, eso es lo que sois vosotros, los neoliberales, los defensores al ultranza de la libertad económica, psicópatas sanguinarios sedientos de oro, de poder y de sangre humana.

No cabe duda que lo estáis consiguiendo, muchas personas se suicidan al darse cuenta de la magnitud de la mentira en la que han vivido siempre, cumpliendo con dios y con el César, se ven con una edad madura y poca energía para remontar, prefieren quitarse del medio que rebuscar en la basura para poder comer, porque le contaron que si trabajaban honradamente, ahorraban y no blasfemaban, no iban a tener nunca que rebuscar en un contenedor de basura o en una cola de Cáritas para comer, les habéis mentido, y de todas las mentiras que decís a diario ésta es la más grave porque ésta mata, y se quitan la vida porque no quieren dar ese espectáculo lamentable a sus hijos, no quieren ser una carga en esta larga travesía hacia la nada en la que vuestra avaricia nos ha embarcado.

Ahora pretendéis que veamos como ostentan las urracas, como viven los delincuentes, los mentirosos, los corrompidos, en silencio, sin protestar, para no perturbaros mientras le dais la puntilla a nuestras vidas, pretendéis que seamos tan estúpidos como para esperar algo bueno de vosotros.

Visto lo visto no queda mucho más que hacer que morir en cualquiera de los supuestos que nos habéis habilitado para ello, por depresión y tristeza al perder cualquier esperanza de vivir con dignidad, por enfermedad porque habéis secuestrado también el derecho a curarnos cuando enfermemos , a paliar el dolor los que arrastramos una enfermedad crónica, a que podamos cuidar nuestros dependientes o nos cuiden cuando nos podamos valernos por nosotros mismos, o en la trinchera luchando contra vuestros perros que pagamos para que defiendan este estado de cosas tan infinitamente injusto y vuestra casta de mal nacidos, moriré matando si puedo y os dejo en herencia mi maldición y más absoluto desprecio.

Juana Santana

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Donde se juegan a las cartas el futuro del mundo

        A Paulina (3 años)

               Mariano Rajoy decía el otro día en unas declaraciones al Wall Street Journal que la situación actual de España era “fascinante” y no le faltaba razón, es fascinante que el presidente eluda hasta el paroxismo dar explicaciones de sus actos de gobierno en casa para luego en el extranjero arrancarse con unas aseveraciones tan estrambóticas que suelen coger con el pie cambiado a los analistas financiero y politólogos internacionales que las escuchan o las leen, debe pensar don Mariano que los de fuera son más merecedores de su cortesía que los paisanos y por ello les obsequia siempre con una suerte de metáforas y de fábulas verdaderamente deliciosas, algún día, si el suicidio, la enfermedad o la muerte fortuita no me trunca tan alto propósito, recopilaré todas las declaraciones de Don Mariano a la prensa extranjera, casi siempre a la salida de los círculos donde se juegan a las cartas el futuro del mundo, para una colección de humor de una modesta editorial que lleva tiempo pidiéndome alguna cosilla para publicar.

Para el presidente de España es fascinante la situación desesperada de casi seis millones de españoles, que al hecho lacerante de no tener trabajo se le añade el de la ausencia total de alguna esperanzas de conseguirlo, en una sociedad en recesión donde cada día los autónomos se ven obligados a bajar la persiana y entregar las llaves de sus pequeños negocios, con el dolor y el olor a fracaso que impregna las calles del país, puedes sentirse y olerse a poco que transites por cualquier, barrio, pueblo o marco incomparable.

En la España Fascinante de Mariano Rajoy empiezan a barajarse cifras de niños qué van cada mañana al colegio sin desayunar, que hacen una sola comida al día y que ya empezado octubre aún no tienen el material escolar, no son dos ni tres, se estima que en éstas condiciones están un ochenta o un noventa por ciento de escolares que van a las escuelas públicas, donde la administración ha empleado la tijera con tanta saña que pareciera que en lugar de recortar partidas presupuestarias quisieran recortar cabezas formadas, criticas y pensantes. El poder nunca da puntada sin hilo y con estas premisas tendremos una fascinante generación de niños famélicos viviendo un remakes de la posguerra española en plena era de la tecnología, en perfectas condiciones de ser explotados “como dios manda” expresión que le gusta mucho usar a nuestro presidente.

Es fascinante ver bailar con el paso cambiado a los palmeros del gobierno, altos cargos, dirigentes, presidentes de diputaciones, ministros, secretarios de Estado, delegados de gobierno, obispos y prensa adicta al régimen, todos afanados en mandar globos sonda con propuestas involucionistas, claramente fascistas y anticonstitucionales, en una especie de partida de pin-pon donde uno tira la pelota, el otro la recoge y la saca fuera, y finalmente el gobierno desmiente o desdice todo lo anterior y cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia, sin duda este baile siniestro es fascinante.

También lo es ver a los abuelos mantener con sus exiguas pensiones a sus hijos, nieto y hasta biznietos, con la mano temblorosa y los ojos llenos de lágrimas volver a casa de la farmacia sin comprar las medicinas, porque tienen que decidir si compran éstas o el pan, y después de toda una vida de trabajo honrado, y lo de honrado no es una cuestión baladí, pues son los corruptos los que medran y ya no sabemos bien que cosa es correcta, gente que en su vida no había ni imaginado que podría robar no le está quedando más remedio que llevarse sin pagar cualquier cosa para meter en el bocadillo, a todas éstas los abuelos deciden, por supuesto, comprar pan para llevar a casa.

Me gustaría decirle a Don Mariano que el copago en sanidad, los recortes en prestaciones sociales, ley de dependencia, educación, etc. afectan a personas con terminaciones nerviosas y ojos, que sienten dolor físico y dolor de corazón, que sufren y que no viven en las estadísticas sino en los barrios, esos lugares de los que ustedes los políticos habrán oído hablar.

¿Hasta cuándo la demagogia y el nepotismo de la casta gobernante será llamado justicia y las demandas del pueblo barbarie?  ¿Cuándo será condenada la ligereza de un discurso vacío que no mantiene ni siquiera las formas y el respeto frente al sufrimiento de la gente? .

En la España fascinante de Mariano Rajoy moriremos todos y todas de esperar justicia.

 

Juana Santana 

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MARIANO O LOS TONTOS SIEMPRE TIENEN SUERTE

Mariano en Nueva York dice que ha ido a vender la marca España, supongo que le mandaran por correo electrónico las fotos de las marcas que han dejado en esta jornada de represión policial sin precedentes, las porras y las pelotas de goma en los apaleados cuerpos de los manifestantes, tendrá éxito sin duda, son unas marcas lo suficientemente espeluznantes como para que den la vuelta al mundo, dejando constancia clara y meridiana de que vivimos una dictadura, y que en sumisión al Spanish neocon no nos va a ganar nadie.

Mañana hablará a la ONU y les encantará como en su día hizo Mario Moreno Cantinflas, en la pelicula "Su Excelencia", de 1966. porque nadie cantinflea como Mariano y eso es un mérito que es de justicia reconocerlo.

Mariano en su suite de 3000€ la noche, podrá descansar tranquilo sabiendo que en el reino de España la policía del Régimen ha hecho un buen trabajo, que los medios de comunicación, también adictos, como en los mejores tiempos del malogrado Francisco Franco, minimizaran el éxito de la convocatoria de los rojos, sabe que mañana volverán a la carga, pero eso entra dentro de lo previsible, las fuerzas leales disponen de material suficiente,  no se han escatimado gastos para repeler los traidores a la patria, a Roma y a la memoria de Fraga Iribarne su gran mentor.

Ha tenido que tragar con lo de la Alianza de las Civilizaciones, el proyecto de Zapatero que tanto había vituperado, pero así es la política, continuamente diciendo digo donde dije Diego.

Finalmente se mete en la cama, después de una relajante sección de jacuzzi, pensando que como siga cuadrando las fechas de los viajes al extranjero con las de las convocatorias de manifestaciones en la calle, va a tener una legislatura de lo más tranquila.

Dado que los pueblos suelen tener memoria de pez, más la abstención, el desencanto, y la fuga de cerebros ¿quién sabe si hasta repite legislatura cuatro años más?.

Juana Santana

  Marca España:

fotos: Ignasi Toribio



fotos: Ignasi Toribio 

Palancazos

Esperanza Aguirre no puedes engrilletar la música:

Me cago en tu padre te enseña modales

 

       Antro. Tu padre. Pedazo de mierda. Interludio, excelentes y certeros términos para definir la situación política, económica y social que vive el llamado primer mundo, y que cada día que pasa, parece más una jodida mueca, una burla del diablo que nos emborrachó de avaricia, prepotencia y estupidez y ahora se ríe una vez conseguido el objetivo, los que creen que de verdad viven en el primer mundo, en un Estado de derecho y demás patrañas es porque nunca dijeron “no” a algo lo suficientemente alto como para que estos perros escucharan.

Antro. Tu padre. Pedazo de mierda, no son otra cosa que títulos de canciones, que ha quedado demostrado que acojonan mucho al Sistema, jueces, gobierno, policía nacional, secreta, anti disturbios y medios de prensa asalariados y palafreneros de Españistan, madrugaron el pasado viernes 22 de junio para asaltar una casa de estudiantes y músicos en Lavapiés Madrid, sacarlos esposados como delincuentes y extender el rumor de que habían dado el palancazo en el metro de Madrid y les iba a caer la del pulpo, resultaba tan cómico ver a periodistas que hasta ahora me habían parecido solo señores viejos y fachas, convertidos en babosos demagogos mentirosos, diciendo auténticas burradas de estos chicos y metiéndose además con su música, disciplina que practican y que los susodichos periodistas tendrían que nacer de nuevo para tan siquiera entender un cincuenta por ciento de su valor, calidad y verdadero significado, decía un viejo consejo popular que nunca hables de lo que no conoces, consejo que estos honorables señores se han pasado por el forro de sus arrugados cojones.

El verdadero problema es que un medio de transporte utilizado mayoritariamente por las clases populares suba tanto de precio que se convierta en articulo de lujo para esas clases, mientras los que recaudan van envenenando el aire con sus cochazos de alta gama, estos “pollos” empresarios, políticos, y periodistas, que jamás suben al metro de Madrid son los que ordenan que un despliegue policial sin precedentes se destine a sacar de su casa a unos jóvenes, que dormían en su cama plácidamente, a las siete de la mañana bajo una nube de flashes y de cámaras de televisión. Aquí ni presunción de inocencia, ni derecho a la intimidad, ni secreto de sumario ni respeto a las familias de esas criaturas, Esperanza Aguirre se salta la ley cuando le sale del coño y todos a callar, con ese ejemplo que dan los dirigentes quieren después jóvenes disciplinados y respetuosos con la ley establecida.

No hay mejor método pedagógico que el dar ejemplo con las propias acciones, este Sistema esta enseñando a sus jóvenes a ser tramposos, sucios, patrañeros y violentos, a su imagen y semejanza, al poder le vale todo con tal de perpetuarse, ejerce una violencia mucho más cruenta que la que pudieran ejercer contra sus pueblos los, por la prensa burguesa, llamados dictadores del tercer mundo, algunos solo por no ceñirse a los presupuestos del pensamiento único.

La violencia del Estado va dejando una ristra de daños colaterales, padres, hermanos, abuelos, personas ajenas a las cloacas del poder y la política y que ver en el telediario a sus hijos, hermanos o nietos les supone el trauma más grande de su vida cuyas consecuencias no son cuantificables ni imputables quedando impunes como todos los crímenes de Estado que se realizan cada día, si esos niño hubieran sido hijos de algún político, juez o prócer de la patria y aunque de verdad hubieran matado a alguien, estoy segura que se les hubiera detenido con discreción y garantías, pero como no es el caso, se les puede vilipendiar, “calumnia que algo queda”.

El verdadero motivo para todo este despropósito del caso de Me cago en tu padre y cuatro estudiantes más detenidos en su casa de Lavapiés es doble, por un lado criminalizar cualquier protesta ciudadana y meter miedo para prevenir otras que pudieran venir y por otro, ensuciar una vez más la imagen de Lavapiés el barrio más bonito, pintoresco y vivo de Madrid, donde conviven diferentes culturas solidariamente junto con los movimientos ciudadanos , asuntos éstos que ponen muy nervioso al poder.

Me preocupa mucho el enorme poder que tiene el Estado con sus largos tentáculos para con total impunidad jugar con la vida de la gente como si se tratara de un jodido ajedrez, si necesitan financiación para sus vidas muelles y sus privilegios de casta no dudan en delinquir y si la bomba fétida de su corrupción y avaricia le revienta en la cara lo pagamos los de siempre, los que viajamos hacinados en los medios de transporte públicos en las horas puntas, para acudir a un trabajo precario con un salario de miseria y unos derechos laborales de cartón piedra.

Les enseñamos a nuestros hijos a ser solidarios a luchar contra la injusticia a tener algunos principios básicos que los convirtieran en buenas personas, en el sentido que decía Machado

“... Pero mi verso brota de manantial sereno; y más que un hombre al uso que sabe su doctrina, soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.”

Y cuando hemos conseguido criar unos ciudadanos decentes llega Esperanza y los encierra.

Juana Santana

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Mudar de piel para habitar el mundo extraño de los otros.

 Porque Rodrigo Tarazona a pesar de su corta edad ya es consciente, ya sabe que habita en un mundo lleno de injusticias, despropósitos, contradicciones y maravillas y que eso no es gratis sino que conlleva ciertas dosis de dolor, de desencanto y también de esperanza y resurrección.

De ahí lo de las mudas, lo de la necesidad de escapar porque ecdisis viene del griego ἔκδυσις y significa huida, evasión, y en zoología se usa para nombrar a la muda de los artrópodos, esta muda del esqueleto externo cada cierto tiempo, es una característica común a todos estos animales.

Ya sea por la primera acepción de la palabra , huida, evasión, o por esta segunda tan curiosa como extraña , Rodrigo muda continuamente de piel y se entretiene...

“ Me entretienen

los escaparates alucinantes

de mi tiempo.

A veces,

muero

sin saber

que he muerto incansablemente,

un poco...Un poco.”

Se hace preguntas para mi gusto demasiado profundas para alguien de su edad, creo que al Rodrigo de veinte años le habita un viejo poeta, que vive y se asombra del cuerpo tan joven e inexperto que lo contiene por eso...

“ Mi humanidad

es

impredecible…

Que desorienta,

que desconcierta

y es rebelde,

bravía,

como una lluvia de verano.”

Muda de piel, se evade, huye porque no le gusta lo que ve, cuestiona el mundo tal y como se lo presentan, no es ni por asomo el mundo ideal para vivir la pasión y el amor que le apremia, es el tiempo de amar con desesperación, quién no lo haga en este tiempo donde se estrena piel y cuerpo y vísceras no lo hará nunca e irremediablemente se perderá ese elixir existencial del amor, la pasión y los versos.

“Para Raquel.

Noche apacible

de cansancios

excesivos,

como arrasan

estas

horas de sudor y frío,

de cansancio

sencillo

mis jóvenes huesos,

tiemblan al

pensar…”

Al pedirle que me enviara una breve reseña curricular de si mismo para ilustrar este trabajo, le costó hacerlo, es remiso a hablar de sí mimo fuera del contexto poético, donde lo hace con absoluto descaro.

“Alguien

se burla

y a veces,

muy con miedo,

cuando reviso

la lista

de mis amigos y enemigos

a veces,

me pregunto

si él,

quien

no me toma en serio,

no

seré, tal vez

yo…”

Se muestra mucho más tímido en la reseña que me envía y me cuenta que : “Me llamo Rodrigo Siddharta Tarazona Pedreros. Nací un 20 de Septiembre de 1991. Me considero un chico de lo más simple, con algunas ideas poco convencionales y creo que algunas personas me pueden llamar loco.”

Alguien estuvo inspirado al poner Siddharta de segundo nombre a Rodrigo, no cabe duda es un nombre que imprime el marchamo de poeta visionario, y Rodrigo sin ninguna duda lo es.

Cuando habla de sus lecturas se muestra mucho más desenvuelto y nos cuenta que : “De lecturas favoritas, me inclino más por la ciencia ficción. Leyendo muchos libros de autores de calidad, como Robert Arthur Heilein, Isaac Asimov, Stanley weinbaum , Clark , Ray bradbury , entre otros . Creo que mi referencia máxima vendría ser el Doctor Laurence J Peter, por sus ideas sobre la incompetencia humana y todo lo allegado a eso. Escribo poemas, aunque aún no me considero un poeta.”

Y hace bien en no considerarse un poeta, le queda mucho por hacer y decir, recién inicia este Siddharta su camino, les invito a disfrutar la misma manera que he disfrutado yo del nacimiento de un poeta.

Juana Santana

             Puede acceder al poemario y descargarlo gratuitamente, en PDF

La literatura y la llave mágica de los sueños

Sin duda la llave mágica está en los sueños, es la llave que te abre la puerta del tiempo, ese espacio eterno, e intangible sobre el que nosotros habitamos en un período muy delimitado y finito que hemos dado en llamar vida y así es, nuestra vida es una percepción real, aquí estamos, sufrimos, amamos, reímos, envejecemos y morimos, lo que no es real es la sensación de que el tiempo pasa, no, en absoluto, el tiempo no pasa, pasamos nosotros en ciclos aleatorios, personales e intransferible, nadie sabe cuánto tiempo va a vivir, tiempo contado convencionalmente y que se ha parcelado de manera artificial en segundos minutos, horas ,años, días, semana etc.

No es esa la única ilusión en la que vivimos inmersos sin darnos cuenta, mucha gente cree que la única realidad que existe es la que puede ver y tocar, cuando esa realidad no solo no es la única sino que es una realidad muy pobre, si nos aferramos a ella nos volvemos torpes emocionalmente y cometemos fallos garrafales que normalmente se pagan con dolor del bueno, ese dolor de alma tan difícil de mitigar.

Hoy estaba pensando después de ver un documental en la televisión donde hablaban del descubrimiento del hombre de flores, un hombre pequeñito como un hobbit, que habitó en la isla de Flores en Indonesia hace unos siete mil años, y por si esto fuera poco hablaban también de otro descubrimiento que habían hecho casi al mismo tiempo, un gigante cuyo paso por la tierra fechaban aproximadamente en la misma época que el anterior hobbit, este último fue hallado en China. Ante esto tengo que rendirme a la evidencia, los hobbit y los elfos existieron y J.R. R. Tolkien lo sabia.

Me resulta más fácil de creer que toda la obra literaria de J.R.R. Tolkien le fue revelada mediante los sueños, que efectivamente imaginar una mente humana capaz de inventar el mundo como una especie de dios, creando criaturas, ríos, montañas, ciudades ciénagas infiernos lenguas y arquetipos psicológicos, un mundo en definitiva no muy distinto del nuestro en cuanto a los dos pilares fundamentales que sustentan la vida, a saber, el bien y el mal y su combinatoria azarosa que causa no pocas vicisitudes a la especie humana.

Es cierto que el escritor británico era un hombre muy sabio, pero aún así, me cuadra más pensar que él posiblemente mediante el sueño, que es el momento más idóneo para ello porque nuestra terca racionalidad ofrece menos resistencia a otras realidades, en ese momento de abandono del ego cuando están todos los canales de la percepción abiertos, recibió toda la información necesaria y pudo escribir sus obras magníficas, que nos hablan de como era la tierra antes, con esos seres fantásticos, donde elfos, duendes, hobbits, caballeros negros, orcos y trolls luchaban cada uno por imponer sus criterios o lograr sus objetivos; igualito que ahora, nada ha cambiado tanto después de todo, seguramente ese mundo fantástico sigue existiendo en este instante pero en otra frecuencia de la cuerda diferente a esta en la que estamos ahora.

Del mismo modo Julio Verne en pleno siglo XVIII vislumbró cosas tan increíbles como la televisión o los viajes espaciales, el submarino etc.

El viaje de Verne fue a la inversa del de Tolkien, él viajó al futuro y vio cosas que ninguna mente de sus coetáneos hubiera podido ni imaginar y ¿por qué? Pues no cabe duda que Julio Verne era un hombre de una curiosidad intelectual insaciable, leía todo lo que cayera en sus manos de divulgación científica, además de poseer sensibilidad para la poesía y el arte en general, pero nada de esto es suficiente para explicar su clarividencia y como pudo adelantarse a su tiempo, ver y plasmar el futuro de esa manera tan exacta no es posible sin una revelación, sin ese adentrarse en otra frecuencia de la cuerda y penetrar en otra realidad, a mucha gente le ocurrirá pero solo algunos son capaces de contarlo después.

Y les guste o no los únicos seres capaces de volver del trance y recordar lo visto, ordenarlo, darle cuerpo y construir historias que después son legadas a la humanidad en forma de libros, somos los escritores y las escritoras, me incluyo orgullosa en ese grupo porque yo siempre defendí la preexistencia de los libros en otro plano, y el papel del escritor como mero demiurgo del que se vale la obra para ser creada.

Los libros laten en la cuerda como gotas de rocío temblorosas y frescas, esperando nada más el sueño que los revele y le de sentido a su existencia, naciendo para ser leídos y compartidos.

Del mismo modo defendí también la no existencia del tiempo, al menos del modo convencional como lo hemos definido hasta ahora, es posible que todas esas verdades me hayan sido reveladas en mis sueños, y cierto es que los recientes descubrimientos científicos tienden a volver a formular muchas cosas que parecían inamovibles, una de ellas el concepto del tiempo.

Quién le iba a decir a George Orwell que su Gran Hermano iba a ser una realidad, que la humanidad conocería un tiempo, donde el ojo que todo lo ve entraría en nuestras parcelas más intimas para vigilar y controlar nuestro pensamiento, La televisión preside nuestras casas y elabora lo que debemos pensar en cada momento.

Los libros son los únicos que de verdad escapan a ese mundo terrible y Orweliano en el que vivimos sin percatarnos, porque la literatura se gesta siempre en los sueños y nos nace para ayudarnos a comprender la magia de la vida.

Juana Santana