Niño Maldito' WERTHER (Documental)

A Pedro Torres ya no le interesa transgredir las normas de la buena sociedad ni siquiera denunciar sus miserias más execrables, con el paso de los años y coincidiendo con su maduración, irremediablemente ligada a la suma de años que se van añadiendo a la biografía del creador y de la persona, se ha convertido en testigo de lo que sucede y como tal lo expone y lo firma, tal vez por eso ha sido necesario dar un paso más allá del Hip Hop o del Rap, que están siendo fagocitados por la sociedad burguesa, que deglute todo y luego lo caga y lo vende con sus propios códigos de barra.

Este testigo llamado Niño Maldito se desmarca de manera natural de la vaguada por donde van todas las reses al matadero y se tira al monte del Trap donde solo hay riscos y desfiladeros, hay que ser muy hábil para no caer por alguno de ellos y reventarse en la ordinariez y la vulgaridad del puro sexo y la pura sobredosis sin alma.

Maldito es un músico y un letrista excepcional , no lo ha tenido que aprender, nació con estas habilidades, sólo las ha depurado, y mediante su inteligencia y lucidez transformado en joyas como Werther que no ha podido ser ignorado ni por la prensa burguesa.

Este testigo que se hace llamar Niño Maldito es una fuente inagotable de creatividad y a su lado y a la par crecen y florecen otros grandes creadores, músicos, artistas del diseño gráfico, técnicos iluminadores, cineastas, fotógrafas.

Alrededor de Werther se movió un Universo alucinante de gente que dio lo mejor de si misma por puro amor al arte, el resultado final lo pudimos ver los que tuvimos la suerte de asistir a la sala Hangar de Barcelona el pasado 10 de diciembre, un espectáculo original, sugerente, demoledor, donde se podía ver todo el inmenso trabajo y la dedicación que había detrás y donde brillaron todas las constelaciones alrededor del sol que esa noche era el Niño Maldito, igual que otras noches él mismo ha girado alrededor de otros soles igual de refulgentes, porque en Barcelona se está dando un fenómeno cultural y artístico que se estudiará en las facultades las próximas generaciones, fenómeno en cuyo epicentro Canarias tiene un lugar destacado.

Entre esos artistas y procedente de Gran Canarias está Adrián León Arocha un joven cineasta que los colegas llaman “Almodovar “ y no es por casualidad, es más bien que todos sospechan que este crío que no ha cumplido ni los 25 va a ser el próximo Almodovar de la cinematografía española.

Le vi en casa del niño cuando llegué a Barcelona dos días antes del Concierto presentación de Werther, cámara en mano rodando todo, preocupado y mortificado por su trabajo, vulnerable, es en esa mortificación donde se cuece a fuego lento la genialidad.

Adrián era la sombra del Niño Maldito grabando “full time”, nos acostumbramos tanto a él que ni cuenta nos dábamos de que estábamos siendo grabados, como si de un Gran Hermano de nuestro Universo Particular se tratara, un Gran hermano con un solo objetivo, un ojo inteligente que buscaba los puntos de inflexión del personaje, el enfoque exacto que quería dar a la historia que le bullía en el estomago y que necesitaba contar.

Y es así después de meses de montaje, nace Niño Maldito' WERTHER (Documental)

una película puramente conceptual que no necesita apoyarse en ningún discurso previo que explique la naturaleza de lo que se ve sino que viéndola entendemos todo, la verdadera esencia de las cosas, el verdadero concepto, lo que es Werther y quién es Niño Maldito.

Larga vida al arte. 

Juana Santana

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¿Entonces lo de montar un Partido era mentira?

"Son los árboles que dan frutos los que sufren las pedradas."
Eduardo Galeano

Se acuerdan ustedes corría el 2011, era el 15 de mayo, una multitud salió a la calle de todos los rincones de España indignada con la degeneración democrática que vivía el país, donde unos políticos vendidos a los bancos y al poder financiero legislaba contra la gente para favorecer sus intereses.
En España la corrupción hacia tiempo que no eran casos aislado sino una verdadera podredumbre ética del Sistema, donde una clase social, la del pelotazo no escondía, ni se molestaba en disimular el botín robado a la sanidad, la educación, la vivienda social, la investigación científica, la cultura.
Gracias a esa corrupción el país era cada vez más pobre, con peores infraestructuras, peor acceso a becas, sanidad etc, mientras una casta engordaba y sacaba pecho, pues tenían comprados los Medios de comunicación, que es lo primero que hay que controlar para poder dirigir a la gente al matadero sin apenas dolor, idiotizados, manipulados, alienados por un «Pensamiento único», que no admite disidencia, como en los regímenes totalitarios, solo que en Europa el totalitarismo tiene armas sutiles como la difamación, la tergiversación interesada de la realidad y de la historia y la más sencilla de todas, la de la mentira repetida sistemáticamente el suficiente número de veces hasta que se convierte en una verdad irrefutable, la puedes refutar pero quién te va a creer si se la han escuchado decir a los mejores periodistas, locutores, presentadores, comunicadores del país una y mil veces, la corrupción no es tal, son negocios, cualquier control duro de la corrupción podría ahuyentar a los inversionistas, los que se quejan quieren destruir nuestro maravilloso sistema, son muy peligrosos, hay que ridiculizarlos, desactivarlos, fijar la vista en cosas pueriles, fáciles de entender por cualquiera, tienen piojos, huelen mal, son unos desarrapados violentos. y por si todo esto fallará tendremos jueces, ley mordaza o fuerzas de orden del Estado, atentas siempre a cualquier atisbo de rebelión o disidencia.
Entretanto la corrupción saqueaba España a los ojos de todo el mundo y nadie se movilizaba , padecíamos las tasas más altas de paro, pésimas condiciones laborales, la gente empezaba a estar harta pero se quejaba en petit comité en casa o en el bar, hasta que ese 15 de mayo todo cambia.
Una juventud más preparada, con mayor conciencia y más recursos intelectuales se planta y acampa en La Puerta del Sol de Madrid, cientos de acampadas y concentraciones vinieron después en todas las ciudades de España, las asambleas discutían y votaban propuestas, todas destinadas en una única dirección regeneración y refundación democrática, a estos movimientos se les unía cada vez más gente, ya no eran solo unos jóvenes indignados sino todo un país que despertaba de un sueño, donde brotaba la democracia de los surtidores de luz y la gente era todo clase Media acomodada, se empezaron a visibilizar los desahucios, la gente lo perdía todo, el paro golpeaba sin piedad millones de hogares, los jóvenes habían sido desposeídos de su futuro, su derecho a estudiar, a emanciparse, a tener hijos.
A todas estas, la clase dominante con sus voceros justificaba toda esta debacle nacional, este retroceso, con mentiras y más mentiras, esgrimiendo los derechos que les arrogaba una Democracia sacrosanta e inalterable a la que no se podía cuestionar y de la que ellos eran los únicos garantes, finalmente no tuvieron más remedio que transigir hasta el punto de decir, «si queréis cambiar el mundo fundad un partido y presentaos a unas elecciones», y así lo hicieron, Podemos, Mareas, Plataformas de Confluencia, se han presentado a las elecciones y han hecho tambalearse el Sistema , se han cargado el bipartidismo, principal culpable de la degeneración política y de la corrupción de nuestro país, podría parecer que la democracia se bastaba para dar curso por sus propios mecanismos al mandato popular de cambio y regeneración democrática, pero no, no va a poder ser tampoco fundando un partido y siguiendo todos los cauces legales y Constitucionales habidos y por haber, la maquinaria del Fango estos días tiene una actividad frenética, mintiendo, pretendiendo manipular las mentes de los españoles con un discurso simplón, acusando a los nuevos y legítimos representantes del pueblo de llevar piojos, oler mal o ser financiado por los Regímenes a los que el Gobierno español vende Armas, previa comisión pertinente de más altas instituciones del Estado. ¿Entonces qué, todo era mentira?. ¿No sirve tampoco presentarse a unas elecciones, sacar excelentes resultados, para ir cambiando cosas básicas, muy elementales, muy reformistas, en favor de la gente ?
Todo era mentira, aquí lo único que sirve es agachar la cabeza, sufrir y callar, oiga usted: lo de fundar un partido y presentarse a una elecciones era meramente un recurso teórico para embellecer el discurso y darle cierta pátina de veracidad, pero no había que tomarlo al pie de la letra.
Las oligarquías no se dieron cuenta que España ha cambiado mucho, los hijos de los peones y los camareros han ido a la Universidad y han montado una pila de Partidos, ellos solos sin financiación de bancos, sin mordidas, con sus manos , sus cabezas bien amuebladas y el apoyo de una ciudadanía que empieza a despertar.
Sí ya, muy bien, pero eso no vale, lo del Partido era mentira.
Cuidado Padre, que si nos ponemos muy correosos nos montan una Revolución, y llegará un día que dejará de ser una licencia retórica para embellecer el discurso y embelesar a las masas, llegará un día no muy lejano que la Revolución será.

Juana Santana

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Los merodeadores de los sueños

“Esos futuros hombres se irán extinguiendo, sintiendo su vacío

y su oscuridad interna, llenos de terror y locura”.

Isaac de Vega

Isaac de Vega

Los merodeadores de los sueños, eran en esta ocasión, unos hombres altos y fornidos, sin embargo yo no tenia ojos sino para mi cerveza y para la televisión que emitía algo intrascendente pero no inocente , un contenido televisivo como todos, cargado de ideología, dirigido a que la población no piense y añore cosas que no necesita.

Tomaba mi cerveza en una taza gorda de cerámica, de esas de café con leche, me negaba el vidrio del vaso o la copa como castigo auto infligido, nada inocente tampoco. 
Brindo con mis amigos invisibles y tomo un trago, me doy cuenta que había olvidado a los orishas busco con la vista una esquina, me dirijo hacia ella pesadamente, y derramo un poco de cerveza que borbotea como agua oxigenada sobre una herida abierta, los orishas andan sedientos esta tarde, igual que yo, tomo otro sorbo y vuelvo a sentarme en mi mesa de trabajo sin quitar ojo de los merodeadores que empiezan a diluirse sin que los haya podido atrapar ni en dos ni en tres líneas de texto, solo sé que son hombres, fornidos y altos, que están aquí sin duda porque anoche estuve soñando con Isaac de Vega que murió en febrero, el patriarca fetasiano de las letras canarias, que no le servían los moldes de su época para escribir novelas o cuentos y tuvo que inventar su género ensimismado propiciado por la Isla, que aísla y protege al mismo tiempo del escaparate mediático, y le permite vivir en el claustro materno de Fetasa (1975) la isla amamantadora que le deja mirar a través de los falsos soles de Parhelios (1977) y en su liquido amniótico nadan niñas pálidas con venas marcadas y ojos azules conocidas también como flores del viento Pulsatila( 1988) y las dunas traen rumores del desierto y un cansancio de más de 1500 años, del falso sol, seres extraviados en la isla, asombrados sobre todo de sí mismos Tassili (1992). Ingente su obra, escribió toda la vida para si mismo.
Y puede que estos merodeadores me visitaran porque su hija María Teresa de Vega escribió un libro que no he leído aún que se llama «los merodeadores de orilla», tal vez asociando ideas, anoche en mis sueños me entero que ha muerto Isaac de Vega y al despertar solo quedaban estos merodeadores, en su momento no me atreví siquiera a dar mi pésame a su hija, nunca le comenté como observaba a su padre cuando le veía pasear por La laguna, como un anciano más, con un gastado suéter de punto, caminando despacio y mirándolo todo, casi todos veían un viejo que paseaba solitario, pero era un escritor , un cronista de realidades paralelas, me decía a mi misma ahí va Isaac de Vega y no podía dejar de sentir cierta vanidad por conocer algo tan inconmensurable y que la mayoría de los viandantes con los que se cruzaba desconocían.
De ahí vendrá supongo la visita de esos merodeadores, nada dijeron y han quedado impregnados en las horas del día justo hasta ahora que la tarde declina y parece que se diluyen como un agua marina.

Juana Santana

@juanasantana

Adiós agosto, adiós

"A mi me parece que los peces ya no quieren salir de la pecera, casi nunca tocan el vidrio con la nariz."

"Rayuela" :  Julio Cortázar

Se va agosto, las calles hasta ahora vacías de Santa Cruz empiezan tímidamente a recobrar la actividad, alguna gente regresa de algún viaje, de alguna negación, de algún abandono o simplemente de pasar días enteros en casa en pijama, la situación no permite veranear como en tiempos que parecen muy remotos, ha hecho mucho calor este agosto, se aprueban las prospecciones petrolíferas en nuestras playas, se lanza el globo sonda del pucherazo electoral para las próximas municipales, el supermercado no pone el aire acondicionado ni contrata personal extra para suplir a quienes se han ido de vacaciones y las colas en la caja son tan largas y calientes como las de "la autopista del Sur", de Cortázar:  «Cualquiera podía mirar su reloj pero era como si ese tiempo atado a la muñeca derecha o el bip bip de la radio midieran otra cosa, ...» se cumple el centenario de su nacimiento y veo un documental en el que aparece él contando cosas de su infancia, de Buenos Aires, de París o recitando ese cuento inefable de la gota de agua, que se aferra a la ventana de madera, en un día lluvioso del París cortaziano, habla también de Nicaragua y su compromiso personal con los pueblos que luchan contra el imperialismo, han pasado veinticinco años desde que se rodó ese documental, poco antes de su partida, habla con ese acento singular porteño-francés y sus palabras vibran como la panza de la gotita de agua aferrada a la madera. Tal vez este agosto más que nunca me hace falta Julio, para llorar juntos aunque fuera en la distancia geográfica, la muerte de todos esos niños asesinados en Palestina, por los mismos asesinos que pagaban la Contra en Nicaragua y los condenaban a gastar sus fuerzas en luchar por su independencia como pueblo en lugar de hacerlo en desarrollo, allí estaban pasando cosas entonces y tú los visitabas cada año, puntualmente, y les daba voz internacionalmente con una honradez intelectual que ya quisieran muchos tener.

Este agosto en Palestina parece que solo hay muerte y desolación pero detrás también hay un pueblo que resiste, sé que lo dirías si estuvieras a este lado del espejo ahora mismo.

Qué rápido pasan cien años cuando se trata de alguien como tú que tiene la particularidad de estar hecho del mismo material que el tiempo, ese constructo tan discutible, y qué rápido ha pasado este verano, entre los discursos triunfalistas que llegan desde el Poder y la realidad de un país muerto, hueco por dentro, como un cadáver al que las hormigas han devorado toda la materia dejando solo la piel, como el último de los Buendía, cuyo feto: seria arrastrado por las hormigas en medio del patio, profecía que abre y cierra "Cien años de soledad", otra obra que junto a "Rayuela" reposará siempre en el anaquel de los imprescindibles para toda la eternidad, de tu amigo Gabo, otro ser hecho de la misma materia que el tiempo como tú y que nos dejó este año, aunque no fue en agosto sino en abril.

España está igual de muerta y de hueca que el feto de los Buendia y no por culpa del incesto sino por la corrupción, la ignorancia cerril y la intolerancia frente al progreso, que afectan por igual a los tres Poderes que vertebran la Constitución y que dura desde antes de la misma.

Adiós agosto, adiós, que te vaya bien, y vuelve el próximo años con un poco más de esperanza para la gente machacada que sufre este castigo, como si hubieran fornicado hermanas con hermanos procreando un feto maldito, pero los que hemos sido devorados por las hormigas somos la gente, y lo que arrastran las hormigas por la historia no es un feto sino «los nadie» que diría Eduardo Galeano.

Adiós agosto, adiós 

Juana Santana

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Pisando moqueta, oliendo a Hugo Boss y viajando en Business class

  «Señores, no estén tan contentos con la derrota de Hitler. Porque aunque el mundo se haya puesto en pie y haya detenido al Bastardo, la puta (el capitalismo) que lo parió esta caliente de      nuevo»                                                                                                      Beltolt Brecht

 

«A perro viejo no se le hacen muecas» dice el refrán, y es cierto, muchas somos perras viejas ya en la política, perseguidas y criminalizadas solo por protestar, las que tuvieran prestación o seguridad social, descontada previamente de un salario de miseria, son responsables de la crisis porque suponen un gran gasto para las arcas públicas. Si siendo docentes o doctoras osan pedir sanidad y escuela pública para todos, no tendrán perdón de Dios, pues son funcionarias vagas e inútiles acostumbradas a vivir de la sopa boba.
  El Estado debe estar para otras cosas, como  pagar la deuda de los bancos , las obras faraónicas de los padres de la Patria, tener contentos a los empresarios, esa gente que crea trabajo en régimen de esclavitud y guarda el dinero en paraísos fiscales,  jamás llevan dinero en efectivo porque eso es cosa de pobretones, pagan siempre con la visa oro a cargo de la empresa, del parlamento, del senado, del ayuntamiento o de quién sea, es de gente VIP no preocuparse mucho de quién paga las comidas en los club de señoras que fuman, y también la de los restaurantes, o las compras en las tiendas de exquisiteces , los viajes allende los mares, cuestión por cierto peliaguda porque cada vez es más difícil ser original, sino mirad a Bárcenas que se tenia que ir a tomar por culo en Vancouver (Canadá) para no encontrarse con nadie conocido, el pobre.

La gente pobretona de izquierda, en exceso responsable y con conciencia de clase, hemos tenido que votar en más de una ocasión con la pinza en la nariz a los que llevaban chaqueta de pana en el 78 y hoy tienen playa privada en Marruecos, o a los que por esas mismas fechas inseminaron a la patria dejándola preñada de una Constitución con trampa y que solo se ha cumplido en las cosas de estricta necesidad, como la de tener un Rey, que llegó con una mano detrás y otra delante y hoy en día es un hombre rico, con una fortuna posiblemente  ilícita o inexplicable y no me refiero nimiedades como el palacete de Pedralbes de los Duques de Palma, quien más quien menos tiene un palacete aquí o allá, me refiero a cosas que, desde mi profunda ignorancia no puedo enumerar y mucho menos imaginar, pero que se me aparecen en sueños siempre que me da por leer periódicos internacionales, cuánto daño ha hecho el Internet a la paz social,  son sueños extraños donde hago conjeturas al más puro estilo de las mil y una noches: hay sultanes y meretrices, Reyes crueles con su pueblo,  alfombras voladoras, caza de elefantes,  negocios sucios, comisiones inconfesables, cuernos, colmillos retorcidos  y cuevas de alí babá.

 Les hemos votado, cobardemente, pensando así ahuyentar cosas peores, y todos  sin excepción nos han traicionado de tal manera, que nos nos quedó más remedio que volvernos «terroristas»  y echarnos al monte, perdimos el miedo a criticar en público a la pretendida izquierda descafeinada, sin gluten, sin sal y sin azúcar, que lleva demasiado tiempo alejada del mundo real donde vive la gente, pisando moqueta, oliendo a Hugo Boss y viajando en Business class, un gran logro sin duda para muchos y muchas que presumen de venir de bien abajo en el escalafón social, y defienden que este Sistema les ha permitido ser por ejemplo: «Presidenta de Andalucía», Susana Díaz dixit, de lo que no hablan esta gente desclasada a la inversa es de cuántas cabezas tuvieron que pisar, cuántos principios traicionar y cómo hacen para dormir por las noches,  Psoe, treinta años en Andalucía y doña Cayetana Fitz-James Stuart sigue haciendo la peineta a  «gentuza que vociferaba sandeces» al salir del acto donde se le da la medalla de oro de Andalucía, será por llevarse las subvenciones europeas a la agricultura y  mantener a los jornaleros en la miseria, el Per de los ricos que diría Sánchez Gordillo, nada nuevo bajo el sol,  será por eso que yo nunca optaré a una medalla de esas en Canarias, que las hay, no llevo bien el vasallaje y tengo solo dos apellidos sin ningún «de» en medio y uno es prestado. 

Perdimos el miedo a criticar a esta izquierda modélica, democrática, Constitucionalista, europeísta, al mismo tiempo que ella perdía el Norte, hace mucho  que nos percatamos  que llamándola por su nombre, a saber : traidora a los principios obreros y socialistas, corrupta, vendida al Capital y parasitaria,  no íbamos a llenar la hucha de votos de la Derecha Rancia,  franquista  y altamente peligrosa del Partido popular, porque hace mucho que son la misma cosa, caminan por la misma moqueta,  y se huelen los culos en los aviones mientras van a Bruselas, en Bisness class, a votar lo mismo, allá y acá, sin errar jamás el tiro, votan contra la transparencia, contra la auditoría de la deuda, contra la elección del Modelo de Estado o  contra cualquier cosa que amenace con quitarles los privilegios.
 Estando así las cosas no nos quedó otra que salir a la calle,  y tomar las plazas para defender, con uñas y dientes, las migajas del estado del Bienestar que  todavía no se han fumado la élites político-sociales que han tenido hasta hoy, la responsabilidad de gobernar y administrar los recursos para toda la ciudadanía, sin dejar a nadie en la cuneta como corresponde a un país que presume de estar entre los ocho o nueve más ricos del mundo.
 Pero la realidad es tozuda, la corrupción sistémica, la pobreza infantil, el desempleo, el deterioro de la sanidad, los desahucios, el sufrimiento de la gente en general, están fastidiando el invento, a quienes hace mucho que  miran para otro lado, mostrando tibieza y comprensión con el gran desfalco hecho a las arcas públicas y que han dejado en la miseria a las clases medias y trabajadoras.

 De esa toma de la calle y de la plaza por los ciudadanos están saliendo propuestas novedosas,  movimientos sociales como:  stop desahucios, y las mareas: violeta, por el derecho a la mujer a decidir sobre su propio cuerpo. Verde por una escuela pública para tod@s, blanca en defensa de la sanidad pública, etc. Los municipios también se organizan en candidaturas alternativas, frente a los de siempre, que tienen endeudados y empobrecidos a los ayuntamientos, donde la corrupción en áreas como urbanismo ha sido tolerada durante demasiado tiempo,  movimientos ciudadanos  surgen de la lucha en los diferente frentes  «si se puede» en Canarias  «Guanyem Barcelona» y habrán más, este último con la cabeza visible  de Ada Colau, que deja  la portavocía de la PAH para presentarse a las municipales, su lucha contra los desahucios la llevó a  recibir el premio del Parlamento Europeo por los valores de integración social,  vergüenza de  cultura democrática da el ver que, mientras Europa la premiaba, en España se la llamaba terrorista, populista, demagoga  o gorda, que de todo ha habido.
 Otras opciones  como «ciutadans»  «Podemos»,  entre otros, han optado por inscribirse como partidos políticos y entrar en la contienda electoral, y parece ser que  amenazan con  dinamitar el bipartidismo, o al menos ponerle cargas de profundidad, a ver si en las próximas elecciones salta por los aires de una vez, el bipartidismo está, como sabemos, ahogándose en su propia porquería por ceguera y por la ausencia de voluntad política para regenerar la democracia.
 Simpatizo con «Podemos» pese a que he intentado mirarlos con  escaso apasionamiento dado mi escepticismo de perra vieja, aún  no tengo claro si me gustan por su vertiente "terrorista" o por la de "bolivarianos", de momento y gracias al acoso y derribo que sufren por parte de los partidos del establishment han llamado mi atención y he empezado a mirarles con mayor interés, algo bueno tienen que tener cuando estos los critican tanto, a saber, no se les conoce herencias sin declarar en paraísos fiscales, ni imputados, ni propiedades a nombre de testaferros, han donado parte de su sueldo, viajan en turista y se declaran partidarios de auditar la deuda pública  que ya supera el billón de €, hablan por primera vez en nuestra vida de  renta básica , de reformar la fiscalidad para que paguen más los que más tienen, y otras cosas populistas y demagógicas  a juicio de las corruptas sabandijas y chorizos que nos han gobernado más de 30 años sin sacar el pie de nuestros cuellos, y de los Medios de comunicación a su servicio, perfectamente domesticados, hay que tenerles mucho miedo  a estos de «Podemos» porque proponen cosas muy peligrosas como transparencia en el ejercicio de la política, austeridad en los sueldos y privilegios de los cargos públicos, y  cosas tan electoralistas como que : «el que quiera enriquecerse que se vaya la empresa privada».
 Lo que proponen se parece sin duda al programa de Izquierda Unida (es de justicia decirlo) donde tengo grandes amigos y si bien no me sobran, han estado demasiado tiempo expuestos a las radiaciones del Poder corrupto y han cometido los suficientes errores políticos, desde 1975 hasta hoy,  como para que tampoco me basten. 

 Nuestra clase dirigente suscribiría en su buena fe, el programa electoral de «Podemos» sino fuera porque lo ven de todo punto imposible, (esta es la consigna si no funcionara lo de terrorista bolivariano que parece algo más infantil),  se dirá sencillamente la verdad, es imposible, una quimera.
 Los recursos no dan para todos, para que ellos viajen en business class , por no hablar de cosas tan disparatada como la renta básica, con qué pagamos después  dietas ficticias, jubilaciones vergonzantes, sueldos millonarios, coches oficiales, seguridad privada, consejeros, cargos de confianza,  áticos en Marbella, concesiones a los amigos millonarios y demás cuestiones irrenunciables de las clases dominantes, no va a alcanzar, seguro que no, por eso a más de un@ se va a tener que comprar un cinturón por primera vez en su vida y va a sentir lo que es apretarlo de verdad y no de boquilla.
Mire usted, como además de perra vieja soy pobre como las ratas, y  no se me escapa que con que se logre un diez por ciento de lo que proponen ya me vale, y me apaño de largo  para  recuperar la ilusión perdida y apuntarme de nuevo la lucha de la ciudadanía por recuperar todos los derechos, que nos han robado impunemente en apenas dos años de gobierno de estos psicópatas, en connivencia con sus colegas, los socialistas de salón, o lo que es lo mismo, tiempo habrá de logra parte del noventa por ciento restante.Mira por dónde «Podemos»  aparecen justo cuando iba a deliberar en profundidad la manera de suicidarme para evitar ser un lastre para mis hijos dentro de unos años, con una pensión de mierda (si la hubiera) y una cobertura sanitaria a todas luces insuficiente, podría parecer un poco petulante citarse a una misma pero no quiero que crean que les miento véase:             http://loquinario.blogspot.com.es/2012/10/testamento-de-una-iconoclasta.html    ahora no me quiero morir, voy a quedarme un poco más para ver en qué acaba la cosa, han salido directamente de las plazas, de las universidades, del descontento y de la responsabilidad y dignidad de la gente,  por muy mal que salga siempre será más barato que lo que está costando, ahora mismo en vidas humanas, las políticas neo-liberales practicadas con absoluta crueldad por los dos grandes partidos y adyacentes, cómplices necesarios, de esta debacle.
 Con todas las reservas que se quieran tener, Podemos intentarlo una vez más.

Juana Santana

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No puedo con la tristeza

«Lo que sería realmente excitante es ver las Cataratas de Niágara fluyendo en dirección contraria»

Oscar Wilde

  

Este agosto insensato está completamente loco, no puedo con esta tristeza que llevo masticando desde primeros de julio, el asesinato indiscriminado de niños de cero años hasta la pubertad, de sus madres , sus abuelas, sus abuelos y de varones y hembras jóvenes o maduros que por que sean más aptos para empuñar una metralleta no son menos inocentes. Es el asesinato con absoluta impunidad de la totalidad de la población civil de Gaza, exterminada por el Estado terrorista de Israel con la complicidad de el gran adalid de la democracia y los DDHH mundiales Estados Unidos de Norteamérica, pero todo esto no seria posible sin el silencio culpable de los cínicos , que son los que medran a la sombra de estos dos Estados, los más terroristas del Universo, alimentados de toda esa sangre inocente vertida, son los mismos que acusan y señalan con su dedo podrido a cualquier pueblo que tenga el descaro de no someterse a su tiranía, no les tiembla el pulso a la hora de expoliar sus recursos naturales y si se niegan y le cierran el grifo a sus empresas transnacionales, bloquean y castigan a cualquier pueblo soberano que, con sus mismas reglas de juego, haya optado por votar otra cosa que no sean las marionetas que ellos patrocinan.

Los gobiernos, que no los pueblos de estos países, entre los que se incluye España, son igual de asesinos que Israel por mucho que se llenen la boca pidiendo el cese del fuego, cada niño muerto lleva los nombres de sus asesinos impreso en el punto justo que mirarlo nos lacera de dolor, hay que aguantar la mirada y leerlos todos, por mucho que duela las imágenes de niños decapitados, desmembrados y de madres abrazándoles rotas de dolor, hay que aguantar leer y memorizar para que la próxima vez que vuelvan a matar nos encuentren frente a ellos, con el fusil de la palabra, de la imagen con el fusil del pensamiento, sin menospreciar el fusil del voto o cualquier otro fusil, pero siempre enfrentados a esta barbarie.

Esos que han gobernado hasta ahora, son los niños corrompidos por la crueldad y el dinero y que siempre supieron navegar entre tinieblas, son los que mandan pero ven peligrar su poder y van a morir matando.

Estos asesinos me han robado la sonrisa y la esperanza este agosto infernal, voy por las calles como un alma en pena rumiando sentencias y ahogándome con mis propias lágrimas, será verdad que la vida siempre se abre paso pese a la fuerza bruta de los que tienen las bombas y abren fuego contra los ciudadanos, que en el caso de Gaza, no disponen ni de territorio ni de refugios donde huir, será verdad que quienes justifican este holocausto han sido paridos y amamantados por una madre hembra, como yo o como la mía, y no por una hiena alienígena. Será verdad que cuando despertemos de esta pesadilla habremos aprendido que solo los psicópatas carecen de empatía y que si nos sorprendemos mirando con ojos de acero las fosas comunes de los niños de gaza, asesinados por Israel, y descargando la culpa en cualquiera menos en quién disparó y en quién dio la orden de disparar, en ese caso y solo en ese caso, tendremos un solo gesto para redimirnos de tanta maldad, y es que por el bien de la especie y en un último acto de responsabilidad nos pongamos una pistola dentro de la boca y apretemos el gatillo, librando al mundo de una alimaña y dando una oportunidad al planeta azul de no ahogarse en su propia mierda, es imposible lo se, pero hasta Hannibal Lecter puede tener un día malo.

 Juana Santana
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Cosas que vi en Barcelona

“Las verdades elementales caben en el ala de un colibrí.”

Josep Pla

 

 

     

Foto: Pedro Torres

Paseando por la carrer de Montsió me llama la atención un restaurante llamado Els Quatre Gats, mi cicerone me explica que es un lugar emblemático de Barcelona , allí se reunían un grupo de artistas denominado los cuatro gatos, formado por Picasso, Rusiñol, Isidro Nonell y otros, entonces recuerdo que el día anterior, en mi visita al  Mushttps://loquinario.blogspot.com/2015/04/senda-y-camino-de-rocio-eslava.htmleu Nacional d'Art de Catalunya, me había llamado mucho la atención un óleo sobre tela de Isidre Nonell llamado la paloma, destacaban los tonos oscuros y el retrato certero de la angustia y la desolación de quien nada tiene y nada espera en el rostro de la gitana retratada, le gusta a Nonell mostrar el mundo de los marginales y los pobres, La Paloma me emociona por su plena vigencia, conecta perfectamente con la situación actual en que vivimos a nadie se le escapa que cada vez son más numerosas las masas de prescindibles del Capitalismo, Barcelona misma está salpicada de negros, en su mayoría, que van con los carros de los supermercados juntando chatarra, arrastran su mercancía y no te miran porque se saben invisibles, aunque yo les veo. La voracidad de este Sistema consigue cifras récord de excluidos y excluidas del paraíso y del futuro.

Siempre hubo marginales y miseria y artistas que lo denunciaron, Isidre Nonell es uno de ellos, el egoísmo y la barbarie son atemporales.  

Otro de los cuadros que vi en la exposición permanente del Museo y que me impactó fue el cuadro de Marià Fortuny titulado Carmen Bastián, ni los Miró, ni los Picasso lograron ese asombro inexplicable y maravilloso que suele producir el arte cuando logra su objetivo primigenio. 

El cuadro muestra una muchacha recostada en una chaise longue con los ropajes típicos del las postrimerías del 1800, con la particularidad que se levanta las faldas dejando a la vista los muslos generosos y el sexo muy poblado de vello púbico, en una mano sostiene un abanico, instrumento indispensable de cualquier dama para comunicarse en ese época, sin duda el autor trata de provocar una reacción en la sociedad de su tiempo, y que mejor modo que llevando a los cenáculos artísticos y culturales de la época una estampa tan pura y tan dura, pornográfica, demoníaca, indecente, serian los adjetivos más suaves que pudieron decir de este cuadro en su día. 

En la actualidad también es impactante la visión de un pubis tan poblado en una joven morena, ese pubis insolentemente negro en una época donde las mujeres vamos rasuradas como bebés.
La muchacha una gitana granadina llamada Carmen Bastián mira con la insolencia y la media sonrisa que da saberse hermosa, los ojos negros profundamente irónicos trascienden su tiempo y el mio, me dejo llevar por el trazo grueso de Fortuny por los pliegues del vestido, donde las formas son gruesos goterones de ocres y pasteles que cumplen la función de asombrarnos, todo sucede en un anodino rincón donde la historia la cuenta un pubis sin rasurar, el arte, la provocación, la inteligencia humana es atemporal, igual que la estupidez y la crueldad.
Mas tarde paseando por el barrio Chino en los aledaños del Raval me tomo un café en el bar la marina, lugar, donde recalan las putas de todas las nacionalidades que trabajan en el barrio, intento venderle muy barato tabaco rubio a tres africanas, les explico que es barato porque lo traigo de Canarias pero no hablan mi idioma y con un gesto, nada amistoso, me mandan directamente a la mierda, son tiempos malos hay mucha competencia y poca faena.

Al día siguiente venzo por el método de inmersión mi miedo a los grandes monumentos, especialmente los góticos, abrazando imaginariamente la Sagrada Familia con las pulsaciones de la sangre a tope, fue solo un instante, luego desapareció el miedo y establecí una relación de amor para toda la vida con la magnifica Catedral, recordé a Joaquim Mir, el Van Gogh catalán y que el día anterior había visto en mi visita al Museu «La catedral dels pobres» un óleo donde se retrata los inicios de la construcción de la Sagrada Familia, una estampa muy diferente a la actual aunque sigue en construcción, esta obra fue expuesta al público en el celebre local antes mencionado Els Quatre Gats, la obra no está exenta de dramatismo al retratar en primer término una familia de mendigos, en segundo término el maestro cantero trabajando la piedra y al fondo la carismática Catedral.
Las cosas se han ido concatenando sin pretenderlo, Barcelona es una ciudad vibrante y me lo ha dado todo con absoluta generosidad, llenándome con su arquitectura, sus plazas frescas y acogedoras, sin teléfono, sin televisión, sin internet, con tiempo para mirar un cuadro o enamorarme de una catedral Modernista.
Soy plenamente consciente que mientras paseaba relajadamente por una de las ciudades más hermosas de la tierra, en Gaza morían asesinados cientos de niños a los que no se les dio la oportunidad de crecer, mi indignación es solo superada por la tristeza y el dolor que me producen todos esos niños con la vida cercenada prematuramente por los intereses bastardos de un Estado asesino.
cualquier acto, manifestación artística, presentación social, etc que se de en este julio del año dos mil catorce no está completo, para mi, sino lleva la condena explicita al genocidio palestino.
Barcelona por siempre tendrás mi amor.

Juana Santana

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Regina Zerené: otro talento que se nos va de la Isla

Foto: Pedro Torres

A veces los refranes no son sino una justificación interesada de la desidia, de la injusticia o de la ignorancia, Anoche en el Búho bar de La laguna se cumplía el más estúpido e injusto de todos, aquél que dice que: «nadie es profeta en su tierra».

Regina Zerené no fue profeta anoche a pesar de que a quienes tuvimos el buen gusto de estar allí nos mantuvo clavados en el asiento sin parpadear durante más de una hora mientras hacia magia y juegos malabares con su voz, compinchada con Alex Altamirano ,el guitarrista que la acompañaba poniendo el alma en cada nota, no se si es habitual ver sobre el escenario artistas del calibre de esta mujer del renacimiento, que escribe sus letras compone su música y canta como los mismísimos Ángeles y que el próximo mes se nos marcha a México, lugar donde no me cabe duda que la sabrán tratar y respetar mucho mejor de lo que lo hemos hecho sus compatriotas.

Tengo que decir que el Búho bar se ha convertido en un McDonald de la música en vivo:

programan dos actuaciones en una noche no dejando margen ni tiempo a la gente para salir de la burbuja, en la que nos habían atrapado los músicos, tuvimos que colisionar de golpe con una realidad demasiado sórdida sin anestesia ni paliativos, arrearon al público y a los músicos, como si de ganado se tratara, para dejar sitio a otra remesa de público y de músicos totalmente diferente, con una gañanía intolerable.

Lo triste es que estos lugares son los pocos que quedan donde se pueda escuchar música en vivo.

Qué lejos quedaron los tiempos, donde el mismo Búho bar (el de Chicho) era un lugar carismático donde se podía escuchar buen jazz sin que nadie te empujara a tragarte de un sorbo la copa que te acababas de pedir mientras todavía en el aire vibraba la última nota , de la última canción.

Por no hablar de los tiempos gloriosos de La Tronja, donde después de sonar la última nota siempre venia otra, siempre amábamos después de amar, y sobre todo se respetaba a los artistas y no se les trataba como mercancía perecedera.

Al margen de estas consideraciones que me siento obligada a hacer,ya que está claro que si esto funciona así hoy en día es porque algo de cordura nos hemos dejado en el camino, creo que desde los 90 hasta hoy en lugar de evolucionar hemos involucionado claramente, algo habrá que hacer para recuperar la dignidad perdida, y no es por una actitud visceral que abogue por la peregrina idea de que cualquier tiempo pasado fue mejor, en un ejercicio de nostalgia trasnochada, sino que para trabajar con asuntos que conciernen al arte seria recomendable tener algún criterio, añadido al puramente crematístico, a la hora de manipular tan sensible material.

Aún así no es este el único asunto que me ha indignado profundamente, anoche Regina y Alex estuvieron arropados por la familia y los íntimos, y se consiguió una atmósfera muy placentera, pero no es ni justo ni normal que muchísima gente que conoce el trabajo de esta cantante la haya dejado en la estacada, en su único y último concierto en la isla, y no me refiero al público en general porque a ese solo le llegan lo que los Medios de Desinformación y los jefecillos de turno quieren promocionar, me refiero, a los y las que se llenan la boca diciendo lo buena que es Regina, el vozarrón que tiene y el carisma que gasta esta mujer de raza.

Foto: Pedro Torres

Para toda esa gente y como regalo de despedida se organizó esta tocata, sin embargo la mayoría tuvo el mal gusto de ignorar la gentileza de esta Artista que se nos va lejos, una más que se va, a buscar lo que aquí se le niega, respeto y atención. Todo el que vale algo se tiene que ir de las Islas para no morir en el ostracismo, y no es un ejercicio saludable y deseable de expansión profesional, es una huida de la indiferencia con la que tratamos a nuestro artistas que muchas veces contrasta con el recibimiento que solemos dar a los foráneos, pueblo amable gentil y novelero como pocos, además de eso en Canarias sino eres del establishment o propensa a felaciones al establishment no existes.

Regina Zerené otro talento que se nos va muy lejos, la historia se repite una y otra vez ad infinitum y no aprendemos, decía Antonio Machado que: «todo lo que se ignora se desprecia,» pues eso.

Juana Santana

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Fragmento*

Foto: Pedro Torres

(...A veces, cuando me acuesto y me dispongo a dormir me viene a la cabeza la idea de la muerte, no como un peligro o un miedo a que me pase algo concreto en ese momento, sino como la única realidad que conocemos, esa idea me intranquiliza, me incomoda, me angustia, entonces me digo a mi misma que de nada sirve rebelarse ante los hechos consumados, eso y el sueño, me ayudan a pasar el mal momento.

La muerte es como esos camiones inmensos cargados de cemento, que te encuentras en las autopistas, van dejando una estela blanca y una nube de polvo contadora de historias de la nada, de lugares inhóspitos donde hombres cansados y desaliñados descargan toneladas de cemento para construir ciudades o carreteras, lugares solitarios, secos y rodeados de alambradas y polvaredas, los intuyo ansiosos y un poco angustiados por haber terminado haciendo esta vida y no otra más respirable.

Otras veces, la muerte, te toca con los nudillos en la ventana de la duermevela para recordarte que es ella la única, la verdadera reina de la Creación, la que te ha acompañado desde tu nacimiento.

Observar a la gente bebiendo sola en los bares, al tiempo que mete monedas de manera convulsiva en las máquinas tragaperras, me producen la misma ansiedad que los camiones, almas en pena en transito por esta vida, anónimos, fracasados. Esta antesala de la muerte para ellos es un verdadero infierno, donde no pueden dominar sus impulsos, no tienen quién les escuche, en realidad se retuercen de dolor pero nadie parece verles.

También está la vieja demente que se sienta cada tarde en la plaza, frente al parque donde juegan los niños,repite continuamente: «soy vieja y caprichosa, soy vieja y caprichosa», Su marido un viejo que conserva aún su cordura la acompaña, recrimina y cuida como si fuera una niña pequeña.

Observo desde mi mesa en la terraza del bar, tomándome una cerveza, todo este ir y venir de dolor con la soberbia y autosuficiencia que me da mi autonomía o esta tregua que he firmado con la muerte, me va a permitir tomar nota de todas estas cosas y contarlas, de la manera más bella posible, el dolor humano a veces tiene una belleza brutal, ¿será lo que subyuga a los poetas? me gusta pensar que en el fondo siendo la más errante de todas las almas solo permanezco aquí impasible ante este dolor tomando una cerveza porque se me ha encomendado contarlo.

Mi tesoro está en la caja de las lavativas anales, en la balda más baja de la librería, la construí con una caja de botas altas que me encontré en la basura, me gustó porque era lo suficientemente grande como para hacerle un doble fondo, debajo el tesoro y arriba una pera de agua y un frasco blanco que solo contiene agua, la pera nunca la utilicé realmente, solo tiene un papel disuasorio por si vienen a registrar mi cuarto cuando no estoy, no me fío ni un pelo de mi casero, seguro que es de los que husmea en las habitaciones de sus inquilinos cuando salimos, él vive allí y no tiene más ocupación que cobrarnos el alquiler, hacer labores de mantenimiento y especular sobre nuestras vidas, aunque de este extremo no estoy convencida, el asco y la repulsión que puede producir la sola palabra lavativa es una garantía de que Pablo, el casero, no pondrá sus manos en mi tesoro.

Fue muy amable conmigo cuando le alquilé la habitación, es un hombre espigado, puede rondar los sesenta años, me lo encuentro en plena bajada en el escalafón social, seguro que se crió en lugares mucho más lujosos que este mamotreto gris, esta es su caída del cielo de los privilegiados al mundo real. A pesar de su ocupación actual, hospedar a seres errantes y solitarios que no pueden permitirse nada mejor y que poca gente echará de menos cuando se mueran, se ve que en otro tiempo frecuentó lugares más glamurosos.

Racismo, clasismo, son actitudes que se esconden tras un ligero barniz de modernidad y anchura de miras, afloran al primer golpe de aire, ante la más leve amenaza de usurpación, ante la más elemental reivindicación de igualdad en lo profundo, a todo el mundo le gusta llevar a un negro, una india o un artista sin recursos a sus fiestas, infiere un punto de progresismo, un caché mundano difícilmente sustituible por una planta carnívora o un plato de insectos caramelizados.

He sido víctima de esas actitudes encubiertas en muchas ocasiones, en cuanto bajaba la guardia y empezaba a sentirme de verdad integrada en cualquier grupo humano de esta catadura, a pesar de que puedo pasar por una blanca burguesa, tarde o temprano acaban descubriéndome y teniendo hacia mi alguna actitud discriminatoria, hiriente, más o menos encubierta con alguna disculpa educada pero que mi sensibilidad extrema lo percibe aún antes de que suceda, desde que les está pasando por la frente la idea de excluirme yo lo estoy notando, es como si me clavasen un estilete en el corazón, pero a estas alturas solo molesta un poco al primer empujón, como los agujeros de las orejas cuando llevas tiempo sin usar zarcillos, duele un poco al ponértelos pero la punta afilada encuentra el viejo camino horadado, no es la primera vez que me clavan esos estiletes aunque a veces el hueco parece que se ha cerrado, sobre todo si paso tiempo en guardia y procuro no relacionarme ni crearme demasiadas expectativas de sentimentalismo con las personas, a mi nadie me quiere de verdad y eso es así, cuando hablo nadie me escucha con interés, no se cuando me convertí en anécdota, supongo que seria nada más nacer en el preciso momento que mi propia madre decide que yo seria una especie de hija de segunda categoría, relegada siempre frente al hijo mayor varón.

El silencio es la mejor solución pero cuando eres joven, inteligente e impulsiva difícilmente te callas, sin embargo qué descanso me procura el silencio en este momento de mi vida, cuantos años han tenido que pasar para aprender a callar.

Lo bueno de este hostal es que no tengo que hablar con nadie, es un edificio de dos plantas feo y rectangular, mi habitación está en la primera planta, un largo pasillo con tres habitaciones a cada lado lleva a un amplio ventanal al fondo desde donde se ve un jardín con una Ceiba majestuosa que permanece en aquél patio erguida desde hace siglos, sabedora de cosas.

Decía Alejo Carpentier que en la Ceiba no anidaban nidos los pájaros porque a ella no le interesaban los solos pífanos ni las músicas de cámara, sino las sinfonías de los vientos viajeros que le narraban la historia del mundo. ...)

JuanaSantana

*Fragmento de mi próxima novela, que aún no tiene titulo definitivo.

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La onírica de los días

"Somos del mismo material del que se tejen los sueños, nuestra pequeña vida está rodeada de sueños."

William Shakespeare  

Monumento al gato Parque García Sanabria

Entré por la puerta del gato y me eché a leer en el césped a la sombra de los árboles, quedé traspuesta inmediatamente, el murmullo del agua el sol y la lectura me hicieron desear una cama para descansar, qué sola tiene que estar mi alma para que al primer sopor, en las primeras hilachas de sueño busqué desesperadamente la compañía de mi madre muerta hace más de seis años.

Ella estaba acostada en una cama alta muy tapada hasta el cuello con el embozo y su pequeña radio debajo de la almohada, me acerqué y arrodillada le supliqué que se viniera a dormir conmigo a mi cama que me sentía muy sola, no se movió ni mostró el más mínimo interés, permaneció mirando hacia el techo con la mirada perdida escuchando la radio, distante como siempre había sido conmigo, yo tampoco insistí demasiado sin embargo en la siguiente secuencia, mi madre vino a mi cama a dormir a mi lado pero sin rozarme, sin hablarme, como si estuviera metida en una campana de cristal y solo pudiera verla, no me rechazaba, una madre nunca rechaza por completo a una hija, pero tampoco me daba calor solo me permitía verla junto a mi a través de un frío cristal, lo siguiente fue darme cuenta que me había quedado traspuesta en el parque, enfrente tenia la puerta del gato y detrás de los setos un grupo de guiris paseando con el mapa en la mano, la puerta del gato es una escultura de cemento , piedra , vidrio y varillas metálicas, está hecha con los planos donados a la ciudad de Santa Cruz por el conde de Noailles, poseedor de la obra original de Óscar Domínguez.

Me cansé de llegar tarde a todas partes, de vivir en un mundo de intuiciones, nadie me dijo que había plazos. Es mentira eso de que nunca es tarde, es al revés.

Yo siempre llegué tarde a todo, a los estudios universitarios, a los éxitos editoriales, al feminismo, a los antioxidantes, a los viajes, todo lo rocé apenas con las yemas de los dedos porque no los había visto sino justo en el momento que empezaban a desaparecer, y alargaba mi mano en un esfuerzo inútil para rozar todos esos paraísos, para percibir su textura, y ese gusto amargo en la boca del estomago, la angustia, la ansiedad.

¿Para qué nombrarlas?, ¿acaso si las nombro se evaporan?

Hablo y nadie escucha, ni siquiera en los sueños puedo sentirme escuchada, o más que escuchada entendida, abarcada, aprehendida.

Soñé con una pequeño espacio lleno de mujeres,y eran todas hostiles a mí, el habitáculo olía como el jabón neutro sin olor, eran mujeres pulcras e inteligentes, como mi madre, algunas salieron a fumar y desde el fondo de la calle aparecieron unos muchachos con actitud agresiva, discutían y de pronto se enzarzaron en una pelea cuerpo a cuerpo justo delante de nosotras, pude ver el miedo en algunos ojos de aquellas mujeres, la perplejidad en otros y la reprobación a la violencia masculina en la mayoría, yo conocía esa violencia, me era tan familiar como su encubierta hostilidad , su reserva o condescendencia para conmigo, también a esos cénaculos femeninos había llegado tarde.

Me crié en un patriarcado y tengo instrumento para soslayar la agresividad masculina, para lo que no tenia instrumentos era para gestionar el rechazo de las mujeres como yo, empezando por mi propia madre que nunca dudó, entre yo y mi hermano siempre tuvo claro si la obligaban a elegir de parte de quién estaba, opté por irme de aquél lugar, respiré hondo y me adentré en la calle sin mirar atrás, para continuar soñando en otra pantalla.

Es la onírica de los días, la única que me indica el camino de migas de pan para llegar a casa, solo la curiosidad de saber qué va a pasar me mantiene viva soñando.

Juana Santana

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REGINA ZERENÉ : Un mundo de posibilidades

Portada

El Universo de Regina es una burbuja cóncava donde caben una orquesta, unos platos, una voz prodigiosa, una mente pensante, una poeta y el sueño de un mundo mejor.

Se puede llamar canción protesta, porque tiene esa clara intencionalidad que a mi tanto me satisface, reminiscencia de otros grandes que pusieron bandas sonoras a legendarias revoluciones de los pueblos.

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Ver a Regina que pertenece a la generación, tanta veces tachadas de ninis, con esa conciencia es una gran fiesta para los corazones y una puerta abierta al futuro, no lo hemos hecho tan mal con esta juventud después de todo y pese al bombardeo de vacuidad al que han sido sometidos sistemáticamente de la mañana a la noche.

Aquí la tenemos pariendo un trabajo coherente con los ojos abiertos como platos analizando y llamando por su nombre lo que sucede alrededor.

Es también la soledad del corredor de fondo, una tristeza que de pronto te atrapa allá por el tercer tema, es la vida que duele, esa vieja punzada del desamor que todos hemos sentido alguna vez, dice que en su jardín ya no hay color pero no es cierto, sabemos muy bien que es solo un estado de ánimo transitorio.

Por suerte para el resto de los mortales sobrevive inmediatamente a la melancolía, y ya en el cuarto tema vemos como emerge de las cenizas el ave fenix o el Icaro que voló demasiado alto, se despierta y te regala unos scratching que tienen la intención de chocar a las mentes puristas, de despertarlas del letargo, es el jazz, el soul, es la revolución, es Regina Zerené.

No te la pierdas por nada del mundo.

Juana Santana

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Crónica de una tarde cualquiera: a propósito de Bestiario de Cecilia Domínguez

 

Y ha sido una tarde cualquiera que tuve ocasión de sumirme en el Universo poético de Cecilia Domínguez llevada de la mano por ella misma, que como si de un un arrullo se tratara, desgranó con su voz propia, sin redundar ni un ápice porque la voz de Cecilia es hoy más propia que nunca, desgranó, digo, media docena de poemas dejando pasmada a toda la concurrencia, con motivo de la Cartografía Poética que organiza la librería de mujeres de Santa Cruz de Tenerife , iba acompañada de Margarita Santana, otra encantadora de serpientes, pero de su obra ya me ocupé en otra ocasión.¹ Hoy quiero compartir mi emoción y celebrar al mismo tiempo con las y los lectores de este blog mi suerte por poder disfrutar de una poeta de este calibre en vivo y en directo.
Adquirí en la librería su libro Bestiario² y no veía la hora de regresar a casa para sumergirme en una convulsiva lectura del mismo, tal fue el deseo y el interés que la autora despertó en mí en su breve intervención.
Y me adentré en su Bestiario donde las termitas invisibles pueden morder a placer porque las mesas de noche apenas vigilan, ya no importa, los huesos no se ofenden ni se inquietan y la termita-rutina puede devorar lo que va quedando.
Y la hormiga laboriosa y disciplinada , me recuerda inevitablemente a la mujer, laboriosa, trabajadora, poeta, madre que después de tanto observar la hormiga y al no encontrar respuestas decide salirse de la fila para goce nuestro, que la disfrutamos hoy más plena que nunca.
Y al grillo cargado de nostalgia ¿quién no le ha pedido al grillo sus alas alguna vez para “volver al tiempo”, que dejamos abandonado “sobre el agua” Como hace Cecilia? Lo hemos hecho todos en un entrañable ejercicio de la memoria de veranos inconfesables, menos mal que está la cigarra, tan certera, dictaminando, es cierto Cecilia, “Toda la vida/cabe en un solo verano”.
Sospechamos del componente filosófico de la poesía de Cecilia Domínguez o del componente poético de las preguntas filosóficas de la poeta, que, tal y como dice la autora, contestando a una pregunta del maestro de ceremonias del acto, es la misma cosa y es que si la poesía no interroga, no indaga en la naturaleza humana, igual que la filosofía, no es poesía, las dos disciplinas son como hermanas siamesas condenadas a ir juntas a todas partes. Y no hay respuestas solo preguntas a cuál más tozuda , así es como la mosca que insiste a pesar de todo en darse golpes contra el cristal “que cree aire”, es un resumen escueto duro y descarnado de la existencia, en un somero verso.
Y qué decir de la rata, que nos muerde donde nos duele, tan vulnerables somos, que la rata sabe dejarnos intacto “el miedo y la certeza”.
Que gran maestra de la vida es esta poeta que nos enseña con tanta sencillez que la realidad importa mucho menos que el deseo, cuando el perro “se creía caballo” “pues llevaba el deseo/de un niño sobre el lomo”.

No se fía del cordero y le ruega que si es León la devore de un bocado, le teme más al desengaño que a la muerte, será porque de todas las muertes la de la inocencia es la peor de todas.

No le gustan las palomas, en eso coincidimos, pero yo recién descubro porque no me gustan, Cecilia ha puesto el foco encima de esta aversión mía, las palomas destruyen las piedras, las cosas bellas creada por la humanidad, Venecia, Notre Dame, igual que nosotros, que destruimos todo lo que tenemos, todo lo que alcanzamos, no me gustan de tanto como se me asemejan.

Y qué me dicen de ese dialogo con la estrella de mar, qué corazón o qué mente puede ser indiferente a esa sutil belleza de preguntarle a la estrella de mar si le concede deseos a las olas o los peces leen en ella su destino.

No cabe duda Cecilia todos somos un poco como el cangrejo, lo has intuido, y a veces marchamos hacia atrás “por si aún es tiempo”.

Y con el pez origen y la morena me despido de ti Cecilia, ese pez origen nos da la sal impulsora de la vida y el secreto deseo de volar, y a la morena “serpentina señora” le cuentas que bastó tu canto para que llegara a ti el tritón deseado y yo te creo.

Juana Santana

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¹ El verbo que te dice tiempo de Margarita Santana de la Cruz
 "http://loquinario.blogspot.com.es/2011/10/el-verbo-que-te-dice-tiempo-de.html"
² Bestiario de Cecilia Domínguez Luis, Ediciones Baile del sol